Tú que trabajas y tantas veces ni comes, ya lo sabes: eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST"

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

Ese extranjero que es tan Partido Popular
-véanse las cámaras europeas:
6 socialistas por veintitantos escorando a la derecha el barco comunal-
¡Y por fin la derecha dio con su nombre!
Partido Popular
¿Quién representará mejor lo popular,
lo que se muere de hambre a golpe de sus crisis,
o lo que se muere de injusticia silenciamiento,
que aquellos trescientos o trescientos mil
que enmudecen o conducen a trescientos millones,
les guste a la mayoría, o minoría, de esos trescientos millones, o no?
¡Tanto rasgarse las vestiduras por el bolchevismo que hizo lo mismo!
y ya hemos visto como terminaron:
en el mismo retrete que ellos nos preparan desde que el mundo es mundo:
mierda eres y en mierda te convertirás
siendo ellos la peor cagada,
esa que se pretendió tan fina que jamás olió su mierda,
tan fina, tan exculpada, tan por derecho divino decidiendo.

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

¿Y qué ha dicho Zapatero
para que ese Economist le declare sospechoso de sindicalismo
o amigo íntimo de éstos?
Únicamente dijo, lo cual seguramente ya se encargarán los Economist,
extranjeros y patrios, de que no cumpla,
que banqueros y altos ejecutivos darán razón de sus sueldos
o extrasueldos: primas, bonificaciones,
y cuantas modalidades más de chanchullo en los ingresos
existen para estas gentes que controlándonos en lo mismo a todos
a ellos nadie controla,
ya dijimos que de dios les vino aquello de gobernarnos...
económicamente,
tan perfectamente
que la nave común siempre escora a Partido Popular
o a derecha siempre huele
sea en el barco Comunidad Europea
o en Obama-siempre Bush-
sea en la China comunista
donde viven sólo bien los que en todas partes viven.

Y escorada a la derecha se va la bola del mundo, o cagada,
por el retrete del cosmos
con "The Economist" diciendo:
-¡La culpa es de Zapatero,
reo de sindicalismo,
esas malas amistades,
que hicieron de España un fardo
en las costillas de Europa
y de Europa aquel moñigo
que tiró del hilo de los demás continentes
y todos al sumidero!

Qué retrete la boca de Economist.
¡Enjuágate esa escora que hunde el barco del mundo
siempre del mismo estribor
cacho zopenco!,
y luego ve mota en el ojo sindicalista
cuando cajas fuertes tus dientes de tiburón
que acumulan pa tu vientre de ballena,
que va llena la saca
y de eso nos hundís, hundimos.

Tú que trabajas y tantas veces ni comes,
ya lo sabes:
eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST".
ESTO ES LO QUE QUISO DECIR ESTA MIERDA DE PUBLICACIÓN,
TOMANDO A ZAPATERO COMO METÁFORA.

Si desapareciesen estos sinvergüenzas de la economía
a los que todos toman por sabios,
¡Cuánto bien harían al mundo!
Al menos no lo hundirían siempre del mismo estribor

Acabo de tener una terrible visión de toda la literatura releyendo un fragmento de la carta al padre d Kafka y una nota mía q había al pie al respecto

(Y hablando de "Carta al padre", tristemente consideramos su fama mundial, ¿y hemos de decir lo mismo, "fama mundial", del poema o Coplas a la muerte del padre de nuestro Manrique? No digamos ya de algún poema, ya que no todos, de "Camino de espadas" escrito en los tiempos de la muerte del padre de una, obra que no figura en parte alguna sino en la degradación hasta su desaparición --coincidirá con la de una misma-- de los infames cajones y la ausencia de atención, por tanto, de nadie)

Una desagradable visión de toda la literatura... Por si no tuviésemos, otra.

El fragmento de Kafka, o la frase, la expresión y la nota a pie de página que hice de ella: "Nunca pude relacionar correctamente un-pedir-agua, que si bien sin sentido, era para mí natural, y lo horroroso que fue el ser sacado fuera (Cuenta Kafka cómo le sacó el padre a la balconada en una camisilla de dormir harto de oírle en su llantina de niño pidiendo agua) Aún pasados unos años, sufrí la atormentante idea de que el gigantesco hombre (y ahí he entrecomillado yo "el gigantesco hombre") , mi padre, la última instancia, podría venir a mí casi sin motivo, sacarme por la noche de mi cama y llevarme a la "Pawlatsche" y que así no representaba nada para él."

Mi nota: "El gigantesco hombre" en forma de Hitler es el que les cayó luego a las hermanas y sobrinos de Kafka exterminados por los nazis. Con lo cual: Franz Kafka=literatura; vida, lo de las hermanas. ¡Vida, sí!: Ninguna.

¿Es el asunto, todos los asuntos de la literatura nada más que ese "gigantesco hombre" que saca a un niño mal criado a una balconada para que aprecie si es peor pasar un poco de sed y no fastidiar con ñoñeces varias, sed que ni has de tener pero déjala correr y fastidiar demandando agua, o congelársele el culo en la balconada amén del coco de la negrura? ¿Son todos los literatos esos niños ñoños que sin sed, dícese argumento, tan de peso como pueda ser el exterminio, el que te exterminen social o vitalmente, la dejen correr fastidiando con su demanda de "agua" o atención?
Eso sentí cuando puse la nota al pie seguramente. Esto mismo que siento ahora.

Una visión. Igualita que la que pudo ser (aunque ésta me resultase bastante más agradable y fuese más extraña) QUE LAS QUE PUDIERON SER, las pujas continuadas de Alejandra Pizarnik por manifestárseme, de su viva voz, de su casi presencia, de sus luces lilas entrando por mi respiración, a partir de la noche del 5 de diciembre de 2002.

Los ASUNTOS DE LA LITERATURA desde luego que debieran ser "el gigantesco hombre" que se les echó encima a las hermanas y sobrinos de Kafka para arrebatarles la vida a la cual ninguna tuberculosis amenazaba nada más que la del gigantesco hombre Hitler. O, en su defecto (¡Y QUE TODOS LOS "DEFECTOS" FUERAN ASÍ!) ...ESTE ASUNTO LLAMADO PIZARNIK, ¿QUÉ HAY MÁS ALLÁ DE LA VIDA QUE A LA VIDA QUIERE VOLVER Y LLAMA, QUE NO SON NUESTRAS DEMENCIAS, NI NUESTROS SENSIBLES ESPÍRITUS INFLUENCIABLES?)
En definitiva. Asunto de la literatura sería, como metáfora de lo cual hizo Cervantes con sus molinos enfrentados lanza en ristre por el caballero castellano, derribar a todos los "gigantescos hombres", que no hace falta que sean unos perfectos Hitler o Mussolinis o Francos o Pinochets, o toda la lista de "reyes godos" de dirigentes genocidas pasados y presentes, para ser de lo más nocivos. Con lo cual: ASUNTO DE LA LITERATURA, Y YA ENTRAMOS EN EL TERRENO DEL CON MAYÚSCULAS, ES ENCONTRARNOS CON LA VIDA CON MAYÚSCULAS, ESA QUE CONTINÚA AUN TRAS LA MUERTE... Y QUE ESTÁ AQUÍ TAMBIÉN CON NOSOTROS. AUNQUE NADIE PUBLIQUE DE LA MISMA NI UN SOLO RENGLÓN.

(Y con esa última frase no he hecho referencia a mi pobre persona únicamente. Tantísimas otras pobres grandes personas andarán de anónimas por el mundo. Tantísimas otras grandes personas se morirán sin publicar aunque fuese ese único renglón QUE ES GRANDIOSA LITERATURA: LA QUE DERRIBA A ESOS "GIGANTESCOS HOMBRES" QUE EXTERMINAN SOCIAL MORAL VITALMENTE, O LES ESCUPE A LA CARA LO NADA QUE SON QUE ES LO MISMO. TODA UNA LECCIÓN DE VIDA MÁS ALLÁ DE LA VIDA)

Sonriéndome con todas las ironías de Kafka en "Josefina la cantora o el pueblo de los ratones" y riéndome francamente con "Un hombre irascible" de

Chejov y la Narinka, Barinka, Mascinka que describe, y la tarea tan absolutamente trascendente "El pasado y el porvenir del impuesto sobre los perros" que se propone tan inútilmente el desgraciado protagonista.
Aunque hemos de rectificar a Chejov, en cuanto a que sean únicamente "señoritas de diversos matices" y nombres tan absolutamente terribles como para que uno solo, Mascinka, se convierta en tres, las que interrumpan las importantes tareas de escribir, sean éstas tan enjundiosas como ese pasado y porvenir de un impuesto sobre los canes (no sabía bien él, Chejov, cuánto impuesto y demás cargas conducentes a que no puedas salvar la vida de ningún desgraciado chucho, depararía en un futuro esto de los perros) Hemos de rectificarle y decir que no únicamente a los pies del balcón aguardan esos desgraciados interruptores que dios confunda, y no sólo señoritas, sino de todos los géneros y edades y desde todas las esquinas de la vida, desde dentro de tu hogar y fuera, más en un mundo tan impresentable, cual el que él describe, y tan inculto, como desinformado a pesar de que ahí, informaciones, tenemos la más peligrosa fuente de "señoritas de diversos matices", Varinkas o Mascinkas, interruptoras de todo reconfortante trabajo intelectual.
Mas lo bueno de nuestros tiempos es que no nos vemos de un día para otro casados con aquellos que nos interrumpen sólo por estar distraídos conteniendo la irascibilidad que ello nos produce. Este casamiento, del cual casi ni se apercibe, por estar ocupado en contenerse, el protagonista de Chejov, forzado casamiento con la fuente de tu irascibilidad, nos recuerda esos otros casamientos a los que se fuerza a las mujeres violadas no sólo en las sociedades islámicas sino en las ya tan en la onda del mundo sociedades de algunos de los países sudamericanos.

Contado en la onda de para reírse, cuando, aplicado a tu vida, es algo para llorar... ¡Mascinkas mí@s INTERRUPTORES DE DIVERSOS MATICES! ¡Y de toda la vida! Interruptores. ¿A qué no le interrumpen así un coito a nadie? Cosa que hubiese agradecido seguramente en su noche de bodas el desgraciado protagonista de este cuento.

Ya sé por quién me abandonaste so fantasma traicionero Alejandra P. B. Kolikovsky, cacho de poesa rusa, por otra colega tuya hasta en el alma eslava

de ambas. Te despedías de mí con la voz de una niñita pronunciando un poema a todas las flores del Universo. Eran muchas, pues el poema se tornaba interminable. Interminable despedida pues. A todas las flores, no sólo las rosas. Te despedías, pues al Cielo tuyo nacía otra alma-poesa de aquí: TATIANA BEK^*, POESA RUSA, COMO TÚ QUIERES SER CONOCIDA DESDE EL MÁS ALLÁ, POESA RUSA SUICIOASESINADA COMO VOS.

Ella había nacido del mismo signo tauro, en el mismo mes de abril, día veintitantos como tú.

Mira algo de lo que sus infames colegas y críticos vertieron sobre ella después de su muerte, no conformes con difamarla en vida, como así hacía saber una amiga de ella: "El nervio principal de su obra son los tormentos del alma cautiva, sus lágrimas que no le dejan ver el mundo". ¿Cuál mundo? Habría que preguntarle a su "colega" y crítico: ¿El de las almas podridas, se dicen a sí mismos "poetas", que asesinan de modos tan perfectos, SUICIDIOASESINAN, magníficos sicarios de las podridas sociedades a las que representan? Esto decía su amiga, ¿otra candidata a que la suicidioasesinen...sus "colegas", si defiende a la suicidioasesinada?: "El vaso que colmó su angustia fueron las falsas e infames palabras de "anónimos" publicados en un respetado periódico (se refiere a "Literatúrnaya Gazeta") que decían que una poetisa había utilizado el nombre de un poeta, su influencia y su amistad, para sus propios fines. La razón de su suicidio fue el acoso al que fue sometida mediante referencias directas, todas ellas infamias, más que anónimos, después de publicar ella una carta abierta de censura a los poetas que escribieran un panegírico al dictador turkmeno Saparmurat Niyázov." Cómo me suena esto a habas que se cuecen en todas las literaturas... Y las únicas cocidas o suicidioasesinadas... siempre mujeres que dan la cara descubriendo a sus.. ¿colegas? (poco tienen de lo mismo) de rostros encubiertos y sucias acciones como tan sucios panegíricos o elegías, sean a dictadores o besándole el culo a la sociedad que habitan y de la que tanto toman: ser alguienes utilizando la pluma, ahora también el internet, cuando son simplemente una puta mierda, más si hablamos de algo tan respetable por ellos ensuciado, como debiera ser la palabra.

Tatiana Bek le dijo a esa única amiga, candidata al suicidioasesinato que sus "colegas" le practiquen como ella lo fue: "Victoria, me pregunto, si muero ¿sentirán al menos vergüenza?". Su amiga le contestó (¿estará todavía viva esa amiga, será otra poesa, rusa y no rusa, de las tantas asesinadas, SUICIDIOASESINADAS, con que se jalonan, y a veces ni eso de lo ocultadas, todas las literaturas?): "No. Eso, vergüenza, es algo que no conocen." Y la amiga se lamenta de que Tatiana no la creyese, de que Tania, como ella la llama, pensase que su muerte despertaría, ¿y cómo donde no la hay?, algo así como la vergüenza de los infames, que no conformes con menearles la polla a los poderes e ingerirles el purulento semen, también les realizan el trabajo sucio de sicarios matando a los que sí tienen el valor de enfrentar esos poderes, enfrentándoles a ellos como directos panegiristas o cronistas rosas del mismo.

Se ve por esta poesa rusa suicidioasesinada, Tatiana Bek, que tantos de l@s suicidioasesinados que escribiesen (Alejandra Pizarnik, poesa rusa Kolikovsky, cómo no pensar en ti) se van al otro mundo tan inocentes como fueran siempre en éste: creyendo que los criminales puedan experimentar noción alguna de vergüenza o culpa ante sus crímenes, no ya sólo literarios, sino de lesa humanidad. CRÍMENES DE LESA HUMANIDAD NO SON ÚNICAMENTE LOS GENOCIDIOS A LAS MASAS SINO ESTOS AUTÉNTICOS GENOCIDIOS, QUE AUNQUE REALIZADOS EN UNA SOLA PERSONA, ES COMO SI EN MUCHAS, PUES SON ASESINATOS DE LAS MEJORES ALMAS Y CON ELLO ASESINATOS DE LA JUSTA PROSPERIDAD DE LAS SOCIEDADES. ¿Qué prosperidad humana puede haber en las sociedades que así prescinden de sus mejores almas?

^*No os molestéis en buscarla en la red más mundial de todas, la araña google, no la encontraréis. Y no es que no existió SINO PRECISAMENTE POR EXISTIR. Con lo cual google se muestra una vez más como lo que es: Un índice mundial de cadáveres, estén aún vivos con no sé qué tipo de vida, eso sí; un índice mundial de cadáveres o en su defecto de zombis

Lo que dijeron algunos de los más listos, no estoy entre ellos ni me interesa estar, sobre el Destino. Esa cosa

Empecemos con alguien sincero (claro no es escritor) Manuel Pertegaz: "No creo en los destinos prefijados ni en los grandes objetivos. Mi vida ha sido un afortunado cúmulo de coincidencias y golpes de azar". Mejor que echar una quiniela o una primitiva es que se te dé así la vida.

Alguien tonto, aunque entre los listos figura, y no seré yo quien diga lo contrario; pero tonto sí hay que ser para escribir sobre el destino: "Cada cual se fabrica su destino" Miguel de Cervantes Saavedra. Mucha firma contundente echada sobre esa liquidación del destino; mas díganme: ¿No tiene más razón el modisto de arriba? Lo cual hubiese ratificado Cervantes de haber reflexionado antes de lanzar su moraleja. Cada cual... NO SE FABRICA NADA SI NO LE DEJAN.

Un exaltado, poeta tenía que ser: "Yo soy el dueño de mi destino; yo soy el capitán de mi alma"... ¿Dueño? Ya pertenecería el tal poeta (del cual a día de hoy no conocía ni el nombre) William Ernest Henley, a familia acomodada. Como casi todos los poetas. Como casi todo el que alguna vez escribió quitados los escasísimos que se ganaron el pan con el sudor de su frente y no el buen funcionamiento de nepotismos, conducentes al cuerpo diplomático y otros "destinos" oficiales de funcionariado, y enchufes.

Un tahúr: "El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos". Willian Shakespeare. Sobre todo si jugamos a que otros hayan escrito lo que nosotros firmamos (Ya fue tonto en cuanto a derechos de autor póstumos el lord que trabajó para que el caballerizo firmase, todo lo puede el qué dirán, hasta subvertir el estatus amo-criado) Aunque tampoco es una alhaja lo que otro escribió para darlo a la rúbrica de terceros, por mucho que tenga todo el imperio británico detrás, por mí como si tiene a la british airways, empeñado en hacer comulgar al entero mundo con su Shakespeare para que no el Cervantes u otros.

Una gran frase, cómo no, debida a un pensador. H.D. Thoreau: "Lo que un hombre piensa de sí mismo (valgan las mujeres, aunque entonces, y para mucho mundo de ahora, no lo valía, vale), esto es lo que determina, o más bien indica, su destino". Justo. Yo que siempre me pensé, no sé si de haberlo soñado o necesitado, la gran descubridora del gran secreto que pusiese fin a todas las desdichas dando a cada cual lo suyo.... ¿Qué destino otro puedo tener si no el de haber fracasado, estar fracasando (Ni Cristo terminó con esta mierda de mundo, ¿lo haría yo que no cuento entre mis progenitores a alguienes tan preclaros, vírgenes humanas que paren, padres que engendran sin ensuciarse en el acto?) no tener otra perspectiva más que el fracaso para mi futuro liquidación? Mas volviendo al tahúr Shakespeare y sus naipes: Hasta no descubrirse la última carta... del destino, e incluso después, cuando puede decirse aquello tan liberador del "todo ha concluido", hasta entonces, no echar campanas al vuelo por el fracaso ajeno los que celebran así el propio éxito. Siempre en el fondo de mi alma algo me dijo que venceré, algo me continúa diciendo aunque ahora apenas lo susurre. Venceré, pues el mal el dolor y la muerte serán vencidos, pues el Conocimiento emergerá de la ignorancia aunque haya sufrido para ello los más espeluznantes dolores de parto, no hay mayores ni peores dolores que este arrancarse a sí misma de la matriz, no otra cosa que tumba, del mundo feliz a más que ignore, a más que a vuelta de esquina (he ahí Miquel Jackson) se les caiga todo el horror de la enfermedad el mal la muerte que quisieron tan domesticado en esa esquina en sombras donde la "felicidad" oculta cuanto haría escurrir de su lábil por los afeites, rostro, la máscara de lo que es.

Un homosexual conflictuado, que diría Alejandra Pizarnik: "La anatomía es el destino". Sigmund Freud. Un homosexual conflictuado, puesto que no era paralítico conflictuado, ni malformado ídem. Aunque en esta foto que miro de él, aparece de hombros estrechos y caídos, menos mal que no le acompaña un culo gordo, que bien pudiese estar diciendo con la misma anatomía que él confunde con destino: eso mismo, su destino que él tan bien se ocultó y nos ocultó, aunque por su cara de amargado no diría yo que se ocultase él muy bien a sí mismo su sí mismo aunque no se lo psicoanalizase. Como si hiciese falta psicoanalizar algo para saber de ello que es, que está ahí, por más que tardemos, incluso nunca lo hagamos, en confesárnoslo. Él se tomó su destino como su anatomía, o al revés, tampoco le fue mal el mecanismo que desde las cavernas utilizaron los conglomerados humanos: -Soy el hachazo que reparto con mi músculo, la polla más erecta de todas que me convierte en jefe de la tribu y cubridor de toda hembra que sólo vivirá para dejarse cubrir por mí.

¡Y aquí está el gran buque insignia de todos los géneros literarios, científicos, la guinda de todas las tartas en lo cultural! Díjose "Einstein" y un silencio sepulcral lo cubrió todo como si ya nadie fuese capaz de pensar, o jamás nadie hubiese pensado antes de él: "Tendremos el destino que nos hayamos merecido". Vaya, vaya, con el gran Einstein, lo cierto es que jamás fue muy original ni siquiera en sus relatividades, refrito de tantos que pensaron en el tiempo de él (eso sí, sean de alabar sus dotes compiladoras, su ingenio grandísimo para atinar a resumirles-reunirles a todos, a los cuales no les quedaba otra opción que la de aplaudir, pues a sí se aplaudían) , nos viene a decir aquí la misma gloriosa frase que está en boca de todos los desalmados y miserables: Cada cual tiene lo que se merece. ¿Cuándo no oyó usté, en todas sus variantes, esta frase de mierda? Y no, siento discrepar en esto, como en tus relatividades, una vez más de ti estampita Einstein de todos los sellos incluso con la lengua suelta a dos palmos de la barbilla para lo mismo, sellos, pegarlos, PRECISAMENTE ES TODO LO CONTRARIO: CADA CUAL NO TIENE LO QUE SE MERECE. ¡De ser así habríamos alcanzado lo que dije arriba que me convirtió, convierte, en una fracasada, el fin de todos los males, dolor, muerte. Ese sería el Reino del Final del Mundo: Donde cada quien tuviese lo que se merece, no más, ¡ni no menos! Y eso debió entenderlo un "genio" como él, sobre todo ante sus reiterados fracasos profesionales después del aplauso colectivo, que todavía dura, a sus relatividades, que nadie tiene lo que se merece, que no hemos comprendido nada, que estamos igual con o sin relatividades, que no hemos leído la mente de dios, como dijo otro de sus imitadores, de los tantos, Hawking.

Y acabemos este desfile de "destinos" con algo de lo más sabio dicho de la boca anónima de un proverbio árabe: "Que nadie le diga lo que tiene que hacer a alguien que ya ha decidido cual tiene que ser su destino".

Adolecería de algo este desfile, si omitiésemos lo que tuvo que decir sobre el destino UN INOCENTE: "El destino a veces suele cumplirse en pocos segundos, y aquello que durante años se ha buscado nos lo concede un dichoso azar". Franz Schubert
Y enlaza el músico y su inocencia, que consiguió en un "dichoso azar" dejar una hermosa obra a pesar de morir tan joven, con la frase sincera del principio debida a un modisto. Enlaza también con mi esperanza obligada a dormir el sueño de la injusticia pero siempre despierta para esperarse, para esperar verse cumplida como decía arriba: Algo me dijo, siempre me dice, que venceré, ni importa incluso que me entierren. Sé que venceré, pues el dolor el mal y la muerte (todos ellos producto de la ignorancia) habrán desaparecido. Sé que venceré, que el Conocimiento vencerá, el único aliado que tuvo el Sentimiento siempre tan solo

Sigamos preguntándonos sobre lo q es poesía (al parecer esa es la única obligación a la q se debe la "poética" d éxito es = vómito)

Mirándose siempre el ombligo, mas sin reparar en lo sucio (botoncito que cuanta más mierda más relumbrarás... o rebuznarás para aplauso de todos disgusto de nadie. Los disgustados jamás contamos en sitio alguno; y ya se sabe: dos trabajos tienes. Volverte a contentar, o sea aceptar "lo que hay", o recurrir al frasco de los cincuenta seconales)

Voy a tratar aquí de una manera menos formal el mismo tema que acabo de tocar en http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2009/06/lo-cierto-es-q-cada-cual-esta-en-su.html :

¿Poesía es estarse mirando el coño todo el día
(no entiendo por qué la palabra "coño" deba estar proscrita ante la expresión "ombligo")
y ver cómo late de usuario a usuario
y de ello hablar?

Aunque con más justicia debería haber formulado la preguntancia poniendo siempre delante lo que siempre lo estuvo: palabra "pene" que no "coño" ni vulva ni vagina. Lo que siempre lo estuvo, está; al fin el coño únicamente sigue la voz de su amo y habla de lo que éste autoriza o dio por tema válido, y preguntar así:

¿Poesía es estarse mirando la imposible erección todo el día,
como aquello del anuncio: temas hay que deben tratarse con "mimo" "paciencia" y "tranquilidad"
(Ya saben lo de la "disfunción eréctil" del anuncio de la tele a todas las horas del día, sobre todo en audiencia infantil: hay que enseñar a los niños desde corta edad a que se la traten, y exijan de las demás ese tratamiento, "con mimo", otra cosa es que lo que exige ser tratado con mimo, trate igual, ya sabe que los "coños" fueron siempre más fuertes, todo lo que aguantaron ¡y sin rechistar!, aunque para colmo de burlas fuesen bautizados con aquello de "el sexo en su debilidad" --¿el sexo en su debilidad de ser gilipollas todas las tías? Así las trataron y siguen tratando, aunque ellas prefieran también aquí y como siempre, mirar para otro lado al modo en que las enseñaron: ante las dificultades, dar un rodeo y dejar que el delincuente campe tranquilo-- Lo del anuncio para ellos de la "disfunción eréctil", mientras los televisivos anuncios a la hora de mayor audiencia sobre todo si infantil, hay, también, que enseñar a las niñas a cómo deben aceptar ser tratadas, son aquellos de: -"¿Le pica el coño? ¡Ay qué molesto!; o: -¿Vagina seca de lo mal que la usas --aunque bien es verdad que no puedes usarla de otro modo, dónde los usuarios-- o de lo poco?: Póngase un lubricante para que mejor le entre; ¡o este otro, que es el fiel retrato del modo en que son vistas a lo ancho del mundial mundo todas las mujeres, el respeto con el que se las trata, aunque ellas estén en la obligación de tratar con muy otro respeto!: -¿Estás siempre meándote cacho cochina, todas las mujeres tenéis el muelle flojo?: Ponte compresas, que si ya no las necesitas por la edad... ahora también las necesites por la edad. La cuestión sea que las necesites siempre. Yo: el listo que te las vendo. De esto mismo, anuncios ¡PARA NADA SEXISTAS! DE LA TELE!, según el feminismo al cual no vimos protestar por ellos, hablábamos en nuestro diario
http://sexodelalma.blogspot.com/2009/05/donde-esta-ese-feminismo-ver-si-saco-el.html hace exactamente un mes)
y de ello hablar?
Vamos hablar de que sí se te empina
y es por ello que sabes que el amor fraterno existe
(sólo si de ti me beneficio o a ti me beneficio)
¡Y que no hay nada mejor que el "amor" "fraterno"
(un coño solo es un buen coñazo
pues habla de obligaciones tales como la lealtad,
eso que es amor de verdad y por tanto lo fraterno y peñazo del mismo,
además de remitirte a la ausencia de sífilis y otros sidas)
sobre todo si te encamo, nos encamamos, y vemos hasta dónde se puede llevar el follar sin compromisos!
Eso que tanto mola, sobre todo en determinados sectores de la alta sociedad,
de la "experiencia" (a cualquier cosa se le llama "experiencia", como a cualquier cosa "arte")

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"

Palabras dichas por la protagonista de la novela guión “Heredarás la tierra”, luego película del año 1997

DIRECTORA Jocelyn Moorhouse (Da gusto escribir DIRECTORA, en esto de las películas, aunque sea excepción que confirme la siempre regla de ellos dirigen, ya sea en el cine, la vida y todas las miserables parcelas que de esta tierra ellos hicieron)
GUIÓN DE Laura Jones (También da gusto escribirlo) SOBRE NOVELA DE Jane Smiley (Ídem en el paréntesis)
Dos hermanas a las que dan vida en la pantalla, después de dársela su autora y guionista y directora: Michelle Pfeiffer, Jessica Lange.

Pero oigamos a los machistas comentaristas (También daría gusto aquí encontrarse con la crítica de alguna mujer, dado que además sobre mujeres y hecha por ellas iba la obra) dejemos que se destilen sus babas desde las páginas de internet esta vez dedicadas al cine:
“Ambientada en una población rural del medio Oeste americano, un melodrama basado en una novela ganadora del premio Pulitzer, que a su vez adapta muy libremente "King Lear", de William Shakespeare.”
¿Qué tendrá que ver el “king” Lear aquí, diría a este cabronazo comentarista del cual no se expone el nombre, pero no hace falta ser muy lista para adivinarle el sexo. El rey Lear tendrá que ver en la medida de la envidia del comentador.

El segundo machista, todos impresentables aunque se exhiban, incluso ya con su pátina, del tiempo que llevan los ellos presumiendo de ser feministas (TAN SIEMPRE MACHISTAS) o de estar del lado de la mujer (siempre que éstas estén del lado de su polla, de la polla de sus intereses, siempre sexistas, quiero decir) en esto de la sociedad dividida, que no repartida, entre machos y hembras (dividida: dado que a un lado están los cabrones propietarios del tinglado y al otro las gilipollas que así lo consintieron a lo largo de milenios de la existencia histórica) No repartida si ellos siguen siendo los propietarios, como prueba, sin ir más lejos estos tres comentarios babosos envidiosos machistas:

"Con una empalagosa música de fondo y una melodiosa voz en off, además de una planificación en busca de la lágrima fácil, pero con grandes actrices" (Javier Ocaña: Cinemanía)
De este cabrón pone el nombre. Usté lo es sr…. de su sra. que le aguante, no los que leen su crítica. Aclaración por si llegase, lo cual no creo, al cabronazo la opinión de una sobre su… “crítica”.

"Entretenida cinta, que no aprovechó, por culpa de su tramposo guión, la presencia de dos actrices de la talla de Michelle Pfeiffer y Jessica Lange" (Fernando Morales: Diario El País)

“Tramposo guión”. Dice aquí el pedazo zopenco que tienen enchufado de crítico de cine en el glorioso y poco fascista y empresa para nada tramposa y ruin capitalista, como todos, periódico “El País”.

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
GLORIOSAS PALABRAS CON LAS QUE HUBIESE DEBIDO CONCLUIR LA AUTORA SU NOVELA, EL GUIÓN LA GUIONISTA, O ASÍ HABERLO EXIGIDO LA DIRECTORA.

Bien, pues yo me concluyo aquí con ellas:
"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
Y añado esta coletilla:
Y NUNCA PERDONARÉ LO IMPERDONABLE, NI INCLUSO EN MIL VIDAS QUE HUBIESE, LA ETERNIDAD DEL CIELO, MÍO Y DE TANTAS, MÁS QUE DE DIOS.

Al igual que no existió la resurrección de Jesucristo, El perdón era esto: No existe. Es imposible que exista, si el, los, a perdonar, jamás cometieron delito alguno, crueldad ninguna, a ser perdonada.

¡Víctimas mías, yo vuestra,en esta democracia bloguera,uníos contra esta piratería del niño amor y la niña,también la Pinta,pues no son pintas Santa

María, que nos hunden el barco!


Como cantan al amor pendones desorejaos
y que si cantan, yo creo,
es su ego embotellao, A, a su ego embotellao,
que en ese cristal se vieron,
bastante sucio por cierto,
quedaron enamoraos
del pobre y triste reflejo
de su ego mutilao
y no cesan de cantarse
para así no despertarse
de haber quedado prendaos
por mi primera vez de algo,
por primera vez y única,
un yo que no tiene tema
y que quizá ni hasta alcoba
por más que se dé la coba
de pensarse sus quisiera sus querría
por romances no quimeras
de sus quisiera: no puedo;
como cantan al amor,
macho y hembra
los pendones mencionaos,
es algo tan lastimero de pesao y de pasao,
y no se cortan un pelo,
¡que hasta consiguen lectores tan pendones como ellos!
monolectores, lectores de un solo tema,
también egoembotellaos
con ansia de escaparate
que si no puede ser propio,
sea de otro,
mas yo primera o el prime en mirarle
y me daré por mirao,
los ojos de los demás asomaos
lejos de diferenciarles.


Como cantan al amor,
viene a ser eso que digo
en mi Poesis y Poesas sin mercao:
el amor no diferencia al humano del resto de animales,
pues éstos también lo sienten
y encima sin inventar para él escaparate ninguno
ni pódium ni competencia al que subirse, medirse
….Y sin embargo, como cantan al amor,
también puede resumirse
en cuanto nos diferencia a animales de humanos:
la crueldá,
la crueldá gratuita de quien seduce o engaña.
Así cantan,
si eso es canto,
si son encantos de que les doren la píldora
los tantos del monotema con el ego mutilao
que les siguen;
así cantan
y sobra la inteligencia
en estos chismes de alcoba sin alcoba,
dado que no tienen tema
ni hasta intimidad ninguna
por más que nos las divulguen.
Se dijo: amarás de boquilla
y estarás embarazao de ti,
¡pero qué la …quilla,
chiquilla de tus ojos,
si es que tienes,
te embarazará el alma
o tú la preñarás de gozo!
¡Y …quillo!, chiquillo de sus ojos,
si es que los tiene,
qué poco te verá y así la preñes
de gozo, ella te preñe.

…Quillo, …quillita,
si fuisteis a parar ahí
….Mal lugar público,
y por tanto común,
COMO CANTAN AL AMOR.
Y dicen que son dos,
que piensan en dos, o en tú, ti,
cuando no llegan ni a yo, uno.
¡No cantan ni uno cuando cantan al amor
y eso que se piensan cientos!
No dan ni una…
Como para dar el do ¡y de pecho!

Hecho, dicho
…quillo ….quilla.
Emparéjate en un barco de verdá
y no en estos veleros internáuticos
que no dan ni para papel
de esos de rascarse el culo
pues ni higiénico.

¡Víctimas mías, yo vuestra,
en esta democracia bloguera,
uníos contra esta piratería
del niño amor y la niña,
también la Pinta,
pues no son pintas Santa María,
que nos hunden el barco!
…A fuerza de monotema.
Ellos monos….
El tema desde luego se desconoce.
Ni amor sería, ni fue, ni será, ni es.
Pendones desorejaos
que de niños disfrazaos
con su egoembotellao
charca de toda mirada
y parche en cada ojo
para así ensoñarse alcobas
de sus quisiera: no puedo,
a la vez que de Narcisos y Narcisas en la charca,
ranas que jamás príncipes,
y ni un Potosí de princesas,
quizá la de Éboli por el parche,
sino meras hermanastras de las demás mujeres
por émulas de príncipes rana.

Quillos, quillas, emparejaos en un barco de verdá,
o en un motel….
Y venid aquí con otros temas.
Haced del mundo un lugar decente con la palabra,
no un lupanar ni una casa de citas global,
aun sea verbal,
ya que lo que va en boca
cama se pierde.
Cama o tarima o mesa de la cocina,
que mucho amor trino,
pero a la hora del folleteo,
si es que les llega:
“¡A mí la cecina!”
“¡A mí el tocino!”
Que eso les pone
Y no las rosas de los rosales
cuando cazuelas.

Frénome el verbo
O me salgo
…Pendones desorejaos.

Como se viene la muerte tan callando

Pues jodidos estamos si también la muerte.
Si callas y callas O TE CALLAN -más contundente-
durante toda una vida...
Que también la muerte.
Ha de morir rompiendo todo el silencio que guardara siempre:
Dije a la muerte de mi padre.
Y lo único que habló y telepáticamente, a mi cabeza sólo:
-Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco.
Pues hasta de la función de hablar le privó la muerte y sus aledaños.

Silencio mortal, silenciamiento.
Y poco importa qué circunstancia lo propicie;
¡lo propician todas!
Lo propicia la mala vida que nos dan,
dijiste Alejandra.

Las palabras tuyas que me perdí hermana
(pues las circunstancias infames lo propiciaron)
tus palabras según rasgabas a plena consciencia el velo de la muerte,
o ésta te rasgaba segaba la vida,
nuestra madre allí no pudiendo descifrar tu susurro.
¡Mi oído, mi oído más joven, más sano,
introduciéndose con avidez en tus palabras
en un afán por sujetarte al mundo!,
eso hubieras necesitado.

Todo llama al silencio, todo lo produce;
y este peor silencio del ruido del mundo
ahogando las almas
sellando para siempre sus contenidos,
no dejando ni que se enuncien.

Siembra de luz

-¡Sacad las puntas de las romas armas!
¡Quiero que todo mundo muera que no duerma!
¡Antes que paz, espada!
......
Y así voy camino del calvario
sin llegar nunca a él
envuelta antes de tiempo en el sudario
como ves.

El polvo del camino
es suficiente cruz.
La tormenta de arena va conmigo:
Que recojo nublados de mi siembra de luz.
Arrastro el corazón
como se arrastra el cerco cotidiano;
y si he de ser sincera:
ahí está enterrada la ciudad sitiada.
Arrastro mi túmulo ataúd
como el pobre caracol su casa desvalida:
la cárcel de la vida.
Soy el fiel que recoge nublados de su siembra de luz.

Brillar de acero recién pulido
La luz la hago, pues va conmigo.
Bajo de toda vacilación de cielo y suelo
no cede el fuego de la chispa que exalta
a digna condición lo que postrado.
Pero ¿De qué sirve?
No bien acabado, la maldición lo envuelve,
herrumbre de lo anterior de lo pasado
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

Aborto pesimista
anuncio diluvios venideros;
y las nubes que quieren confirmarme,
no pasan de aguacero.
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

¿Para ser llamada lírica mayor, lírica menor,
¡la Lírica!, que suena como la Lirio
esa carne de martirio de las coplas,
por los hijos de los que hoy crucifican la verdad,
ese cuatro de copas o nueve
que heredará al rey de copas su padre,
al rey, los reyes de todos los eventos,
el niño en el bautizo, la monja en el convento,
el muerto... con tal de dejar su sello?
¿Para eso defendiendo la luz para la hondura
que todos quieren oscuridad?

-....La verdad. ¿Y qué es la verdad? ¿Quién eres?
¿Qué títulos te dimos?
¿Dónde están tus amigos importantes,
esos que conoceremos si importantes son?

Halagüeño porvenir para mis huesos
ser conocida por la Lirio...
si en algo has de ser conocida,
si estos importantes te dejan pasar por el ojo de la aguja de su tamiz.

Yo no quiero que me llame pomposo reconocimiento futuro,
aun por la Lirio sea reconocida,
na menos que por la Lirio;
yo quiero ahora lo justo de ser oída mi voz,
encontrar el camino de corazón alguno que ahora lata
(ahora de lata siendo de oro, corazón tan depreciado como una)
Yo escribo para encontrarlos, encontrar-lo,
me conformo con uno.
Me digo: Tal vez escribiendo....
Y lo mismo estoy muriendo.
Una pared que me han puesto que ni la muralla china
...los del tamiz,
los que dejan pasar lo falso y cuelan lo verdadero...
Posos semos y ahí nos encontraremos,
cuando a ti también te pongan el filtro.

Una pared que me han puesto....
Y recojo nublados de mi siembra de luz.
¡Y todo lo que lo intento!
¡Siembro, siembro!
y jamás recojo.
Escribo para volver a escribir;
trabajar para volver a ello....
Y la muralla china y los oídos sordos y el tamiz.