Una de Amor... Si Vds. me lo permiten

No estoy de acuerdo en que sea lesbiana, deba ser así llamada, una mujer que ama a otra mujer. En todo caso... Sería madrileña, si es de Madrid; catalana si es de Cataluña; etc.

Pero ¡¿Por qué he de ser yo de Lesbos por amor a una mujer, cuando ésta ni siquiera es de allí?! Podría ser de Orihuela como mi colega Hernández (Otro asesinado y los criminales sueltos, los criminales muriendo en sus lechos de gran jefe, toda la tribu atendiéndolos, toda la tribu temblando. "¡Se va el gran jefe! Mejor malo conocido que cuantas maldades nos queden por descubrir", parásitos que alimentar con sangre) Porque vamos a ver, si Safo era de Lesbos ¡¿A mí qué coños me importa que el alcalde de aquella localidad hecho las furias de sus mitologías griegas se niegue de plano a que ciertas mujeres que no son de allí deban considerarse por el léxico de los tontos como si lo fueran?! Si yo, ya de por mí, me niego a ser lésbica, me parece un insulto a Madrid que se ignore mi procedencia. Desde luego que como insulto se tomó Lesbos para denominarnos. Pero... ellas tan orgullosas. Cuando taradas-hetero, cuando homo-taradillas.

Y que luego se abunde en la no existencia de los leprosarios. No me extraña que el alcalde de Lesbos se niegue de plano a que su isla sea una Nueva Molokai. Leprosarios: Lugares comunes donde arrojar a muerte a malvida, muerte en vida, a lo clasificado como portador de estigmas. ¡Porte estigma o no lo porte! Más os valiesen el orden y los títulos o clasificaciones en menesteres mejores que para propiciar inferioridad ajena de cuanto os es superior.

No sé si lo masculino apellidado gay estará de acuerdo con filiación que identifica con el gallo, cacho chuleta, su condición de amor. Más benévolo con ellos el léxico de los tontos o los lugares comunes, pues respeta por lo menos su lugar de origen. A ellos no se les cambia de nacionalidad, ni se les arroja a Grecia, lugar de allí como otro nuevo Molokai esta vez para varones, por ser lordbyrons a desterrar a islas carcelarias cual si Alcatraz, cual si la balada en la cárcel de Reading, pero sin balada

A cada cual su orgullo.
Dejadme que lo tenga...
Aunque no coincidamos en Lesbos.
No os insulte la estética superioridad
que escribe Amor siempre en mayúscula
delante de los dioses.
No os lastime que no me reconozca
en patria ajena
gentilicio impropio.
Mi nombre contiene cuatro letras
que se pronuncian pronto
escriben fácil:
Amor me llamo.
Soy de España como pudiera ser de Atenas;
¡pero soy de Amor!,
la patria de la Tierra
.... O debería.
Todos tendremos algún día idéntica nacionalidad,
olviden trasnochadas xenofobias.
Un Amor de todo seso
al cual la x le sobra,
las marcas denigrantes.
Un cerebro y su cuerpo que aman,
que son alma.
Un alma un poco térrea,
carbono no diamante todavía....
Sexo?, mi sexo;
y me llamo como quiero,
soy de donde he nacido:
Amor mi nombre,
y de España.
Andá y decid "española"
para tildarme de léxbica
-con x-
o decidla "¡neoyorquina!"

(De mi "Un mes en la vida de" actualizado con las opiniones del alcalde de Lesbos)

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Rectificando a Carmen Martín Gaite en frase qe los bitacoreros amorcill@s d por aquí, d ser un mínimo leídos, o estimar en algo las palabras, hubieran

debido tomar de frase de cabecera (Carmen Martín Gaite foto tomada de http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=136)

Mi escrito, del tiempo en que le oí a Carmen M.G. su frase, figura en mi "Escribir es romperse la cabeza", ¿estaría entonces redactándolo?:

La muerte es la mayor tristeza
Y aquí estamos todos muertos:
tristes.
Causar la mayor tristeza:
matar,
sobre todo si alma se mata,
si a los sueños.
Quitar la vida o la alegría a otros,
estafar sus esperanzas:
esa es la mayor tristeza.
¿Y la sufre?
La víctima al que roban sus sueños, estafan su vida;
los demás LO SON, tristeza que ni se reconoce a sí misma
cabalgando en el potro de las risas risitas risotadas,
en el potro de tortura que son, ¿sin percibirlo?,
lo dudo, para otros.

Oigo a Carmen Martín Gaite decir
y la mano se me escapa a escribirle esta rectificación:
"No salpicar con la tristeza a otros",
como si de un lodo se tratase.
¡No salpicar de muerte alguna el espléndido tapiz del mundo!
Esa sí es la mayor tristeza: vivir entre esas salpicaduras,
rostro comido de esa viruela de todas las sociedades...
y como si ninguno viésemos esa fealdad,
sobre todo los que tenemos la obligación de denunciarlo:
los que escribimos:
los que somos (son, ¿a una acaso dejan las famas de estas Cármenes u otros?)
la Voz del Mundo.
Todo el que mata, sean los sueños de otros, no debió nacer nunca,
todo el que aguarda con la tristeza a otros para así no le toque
haciéndole víctima a él ella,
que así cargará con ración doble: la suya propia
y la que le dona el agraciado en no tener tristezas
ya que las va repartiendo de lo más alegremente.
La tristeza no salpica, no es un lodo tocaya;
los que la causan: matan. Eso sí.

Pues póstumamente, o tras tu óbito, que habrás conocido mi rectificación Carmen. Te recuerdo a 2008
No salpicar con la tristeza a otros. Ya sabéis bitacoreros amorcill@s. No salpicar con vuestras burlas, ofensas, anónimas y no anónimas, a otros, no hacer, SOBRE TODO DE LOS ÁRBOLES MÁS ESPLÉNDIDOS DE LO QUE PODRÁN SER NUNCA VUESTRAS VIDAS, leña, la leña sólo por verle caído. Recordad a Machado, leed un poco, y su canto al olmo. Al muerto hay que rescatarlo como hizo él en su cartera, hay que revivirlo, eternizarlo... Al muerto que vosotros mismos, vuestra mediocridá inconsciente o alacránica, mismo da, hacéis. ¡Al muerto no hay que matarlo!, eso en primer lugar; no llaméis muerto a cuanto os excede en vida, sea interior: LA ÚNICA VIDA. La Vida es Dentro, que le dije yo a Alejandra, o me dijo ella a mí.

Y este otro poemita a la vuelta del que trascribí arriba, también entonces en mi "Escribir es romperse la cabeza". Parece ser que fue escrito antes que el que le dediqué a la frase de Carmen Martín Gaite:

La mayor tristeza es no ver el sol de cada día
O verlo sin ver.
Verlo de oídas.
Tomar el sol como de prestado.
Con una vida impuesta
como desde otra vida.

"El Escorial" (Y del Escorial, Escoria. La España de mis trece años que fueron las cenizas que recibieran en aquella fecha a Pizarnik. España

cenicienta. Digamos que lo que aquí retrata Pizarnik, o yo digo con del Escorial, Escoria, no es a el Escorial, pueblo o monumento, sino a la Cacharrería Cultura. Esa aventajada mendiga, ella sí, que a fuerzas de lametones de culo al poder, se hace un hueco en el mismo, poder=mundo=sociedades, significando algo para este mundo a fuer de esos lametazos.

Entonces una se recuerda muchacha y va hacia un horizonte de sonrisas. Olas viniendo o no viniendo a las arenas pero concordando entre sí con admirable suavidad. Es esto lo que temo. Pero por un instante el cuerpo alegre, la piel dorada, los ojos azules, limpios, tal vez verdes, la cara sin arrugas. No obstante, digo, no obstante debajo o detrás o del otro lado se es mendiga, se duerme debajo de un puente totalmente ebria y abrazada a una muñeca, se putea, se es desdentada, sifilítica, cancerosa, aun si ahora al borde de la piscina del hotel adorada por cuanto ojo macho ha dado Hispania fecunda. Se está sifilítica, sí, no objetivamente, no como para irme a consultar a un sifiliógrafo, sino mentalmente comida, mordida y luego escupida por un tigre no del todo hambriento (por eso el suicidio pronto, prontísimo) Mordidos los bordes, arruinada, monstruosamente herida, incurable, aun si los ojos azules tal vez verdes.

Los bordes arruinados.
El límite natural de las cosas.
Perdido su sentido para siempre.
Pero me digo, ¿no será mejor un suicidio diferente? Retornar a Buenos Aires, proseguir estudios. Después, erudición a perpetuidad. Digamos los cantares galaicos-portugueses.....
Investigar, qué sé yo, investigar de dónde viene tanta hermosura omitiendo cuidadosamente la terrible sensación de inminencia en cuanto leo cosas así, lo mismo que antes ciertos rostros en la calle, rostros con rastros de paraíso perdido. Esto último es preciso finalizarlo o paliarlo mediante una dedicación ininterrumpida a algo equivalente a coleccionar estampillas de manera de llegar a sentir, algún día, una viscosa atracción por la e paragógica y por qué los niños cantores de Medina del Campo dijeron beh en vez de bah (pues eran, como todos, unos borregos, que, ¿a quién, a qué consagrado, de respeto obligado, fuere a punta de pistola o a punta de ruina, pondrían en duda?) cuando se trataba de reproducir el dulce lamentar de un cordero herido. Trueque: en vez de hacerme polvo tout de suite pulverizar los malditos muchos años que sin duda me quedan (Pocos tan pocos te fiaba el mal destino de la falta de ingresos: ruina de tu madre, tu ruina), pulverizarlos en algo inútil que desemboca en una placa post mortem junto a la puerta de la morada en que mi madre me parió.

.......(Pongo puntos suspensivos, pues ahí venía la Cultura Cacharrería de su época, la mía, de todas las épocas, y su abanderado dios "novela de mierda") perfectamente vestida, manos mías pálidas posadas sobre cuartillas (aquí rememora a otra suicidada, también suicidioasesinada de, o por, la Cultura Cacharrería y las sucias sociedades que la dirigen, direccionan, Virginia Woolf, que ella resistió hasta los 59 años pues cumplió ¡dos! de las premisas que aquí apunta Pizarnik como salvoconducto para la supervivencia: "casada con un marido serio" y, aunque ¡qué diferencia de las de ella a las de tantos!, novela, "escribiendo novelas") , escribiendo con una pluma de cisne. Seria, serena, diciendo qué interesante, pronunciando conferencias, interpretando históricamente, sociológicamente, antropológicamente, políticamente, lo que pasa afuera (¿¡Lo que pasa afuera!? Dudo que la seriedad cultura interprete nada, ni siquiera de lo que pasa fuera. O lo hace, eso sí, bajo la premisa de santificar cuanto de inmundo si así está en el guión que hay que tratar, entonces, los años sesenta del siglo pasado, como igualito ahora... y pareciera que nada, nadie va a cambiarlo ya, pues debiera ser una suma de muchas manos las que lo hicieren, y esas muchas manos sólo están por la labor de sus ingresos monetarios, que cada vez mayores, haya de sacrificar la honradez que haya que sacrificar... pues así lo exige el guión, o sea la corriente de la mayoría que arrastra hacia el precipicio al todos) : los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa. Serena, leyendo los diarios todos los días (Yo dejé de leerlos hará ahora siete años, desde que el latrocinio colectivo empezado en las autoridades políticas de este país a nivel Ayuntamientos, me robase aquel quiosco de prensa con el que me ganaba la vida A LA VEZ QUE PERMITÍA QUE SE SEPULTASE MI OBRA MÁS HONDO, pensando que la salvaba pues mi esfuerzo me procuraría los medios monetarios para ello, ¡Y me robaron los esfuerzos, la salud, la vida, el tiempo, ¡Y mi obra!) , tal vez casada con un señor serio y sereno, el amor sólo dos o tres veces por semana.....

Y lo dejo aquí. Sabemos que esto no tiene remedio. Tal vez mi obra, como yo digo, quede sepultada para siempre de los siempres; pero tampoco le va a ir demasiado mejor al mundo, SIENDO LO QUE ARRIBA PIZARNIK DESCRIBE, QUE FUE SIEMPRE, Y QUE SERÁ, como decía mi gaditana abuela.

Dejo enlaces con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.