"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-
se escribe como se habla se escribe como se es el alma

viernes, 14 de noviembre de 2008

Una siempre carcajeándose, esa es la verdad, de los cuentos cortos... o largos, o poesías más canijas, ¡horror si poemarios!, o poemas extensos a lo

Byron...
Y una venga a producir para esos dos tipos de géneros y sus estilos a la corta o a la larga, como lo que acabamos ahora mismo de introducir en otro de nuestros diarios "Poesis y Poes@s sin mercado I" http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
Vean:
Vivir en sociedad

da la misma sensación
que habitar la casita de los enanos
siendo Blancanieves.
Alguien tan ordenada, tan limpia,
procurando el aseo de esos pequeños puercos.

O vean:
A ser hombre o mujer es algo a lo que uno se acostumbra
Pero no a usar como una navaja el pene,
no a componerse el rostro de la puta.
Para eso hay que tener ciertas cualidades.
Y puede que haya más sujetos de estas "cualidades",
utilizar de pene la navaja o la navaja de pene,
componerse el rostro de la puta,
que homosexuales transexuales;
tantos,
pero me temo que de los referidos, los más, inconfesos.
Como se ve, lo de los genitales
es más bien un atributo de conveniencias
siempre de los criminales,
que beneficios haya traído a sociedad ninguna.
Es el imperio de los sucios
sobre los que menos posibilidades tienen de manifestarse:
Los que confían y dan en pensar ingenuamente
que el Amor fue antes,
que el Amor es lo que ha sido antes del mundo y lo que será cuando se acabe;
aunque se duda bastante que ahora sea,
como se duda que haya dios ninguno que merezca ese nombre.

O cómo traspasar a su verdadero tiempo una frase:
El Amor es Dios,
cosa que vemos a cada paso en cómo se le crucifica.
El Amor es Dios,
aunque leyendo lo que os conviene
escribáis que cada uno de vuestros ínfimos dioses o ídolos
lo fuesen:
genital churrigueresco o navaja.
Pero os garantizo que hay mucho tiempo para arrepentirse
de las malas lecturas
en esa Dimensión Más (o Menos, pero igualmente Dimensión)
de la que nos habla el cerebro sin que le hagamos apenas caso.
El Amor es ese Dios del que sois Templo
y al que jamás habéis consagrado vela alguna,
hora de desvelo,
ráfaga de locura...
Aunque presumiendo de lo mismo
ciencia de las máscaras, ciencia o feria,
en que consisten los rostros compuestos de las putas o los penes navajas.

El Amor no es lo que grita en las plazas,
y menos aún lo que tiene éxito
dado sus escasos seguidores,
en nada se parece a un acto público.
Lo más universal de ser lo más recóndito,
lo que se grita solo,
sin fama que lo preceda hombros que pise.
Un Amor: He ahí Uno.
Decir esto del hombre, mujer sobre todo,
esto que debiera ser su única denominación puesto que origen,
origen que al sin tiempo se remonta.
Pero de aquello que se habla,
pretexto las más veces para aquello que se esconde,
sabemos qué hay detrás:
Encumbramiento de la vaciedad de todas las naturalezas lamentables
que no pasan de pene navaja, rostro compuesto a lo prostituta.
De esa necesidad de máscara y escena, nacieron todas las artes,
por ello éstas reconocen únicamente
lo que de pene navaja pueda haber en toda escritura, toda pincelada,
lo que tufo desprenda a mujer instalando su tenderete en esa plaza única
donde el falo es monumento pues monumental las menos de las veces.

Y el Amor:
La más espléndida de las ciudades reducida por los saqueadores
a algo menos que estado en ruinas.
He aquí una utópica que intenta reconstruirla,
Ciudad de las Mujeres que debiera ser ésta más,
como la desolada Cristina de Pissan comprobase lo idéntico de su proceder,
utópico,
cuando vio agonizar y casi en sus propias rodillas
al único verdadero monumento que debiera exhibir toda plaza:
el coraje de otra Mujer, Juana de Arco,
empleado tan miserablemente en salvar a Francia,
cuando debió salvarse ella de la hoguera que la esperaba,
como espera a todas las de su condición:
las que transgreden las costumbres,
ese ser varón o hembra que debes apechugar a como se te presente
si estimas en algo tu vida.
He aquí una que intenta barrer lo que se debió a espadazos
con el solo instrumento de su VOZ QUE SALE, PER HERU:
el más exacto significado de Pirámide.
Pirámide de tu vida que ha de reconocerse
por el pico más prominente de tu emisión,
como de todo cuerpo negro se reconoce, por el rango de su temperatura,
cuál es su radiación de radiaciones.
Eso desprendo.


Y ahora añadiré:
Eso desprendo,
para que me vea la incultura de por aquí, internet, y el mundo,
como conviene tachar a todo lo que nos ofende desde su superioridad,
sobre todo si mujer:
Una amargada, una pobre resentida.

Y vosotros unos penes navaja, que de "amor" se titulan,
cuando lo único que desprenden o su radiación propia
CONSISTE EN MUTILACIÓN;
o unas caras recompuestas a lo prostituta.
Grupo poético de Sombra & Sombra Dentro de mí con ella que es yo El extraño caso de una generación fundándose a sí misma.
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