Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible. Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. Todo un orgullo parecerse

al perro del ejemplo de abajo: Dar la vida por la vida... aun si es imposible que vida hubiese ya en aquella-aquel por el que la das. Arriesgar la vida, toda la vida, aun si es imposible, si en vano, si de nada sirvió. Si sólo a ti te sirve: Ya es bastante. Demostrar que los últimos serán los primeros: que los canes entrarán antes en una eternidad feliz que tantísimos de los que a sí se consideran escogidos humanos.

Descubrir -nombrándolo- ese secreto, parece ser lo propio de la poesía. Y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo. Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.

Desde la Ciela en la que ya te encontrabas, miraste al tierro infame y me viste en mi empeño desgraciado de descubrir nombrándolo, ese secreto, el único que hay aquí, ese del cual estáis ya en posesión todos los muertos, unos para vuestra dicha eterna, otros: para primera vez que en la vida supieron lo que fuese el sufrimiento, ese lago salado amargo del que no se recupera, ni aquí ni allí, nadie (mejor parece ser no recuperarse aquí, en el tiempo, que no en la eternidad que no se cuenta por los relojes y de la cual sí que ya no hay salida, este "sin salida" que experimentamos tantos en este plano del tiempo) Me viste en mi conmovedor empeño condenado al fracaso de nombrar lo innombrable, sacar a luz lo que en el abismo, y desde el Otro Lado sacaste tu voz para decir: "Yo soy la respuesta". Sin lugar a dudas que tú: el Amor eres la respuesta. Podemos teñirte del Conocimiento, el Último el Primero el Único; pero tú: el Amor.

Aunque elegiste de lo más cuidadosamente las palabras, como era tu vicio, preciosa preciosidad, dijiste: "En el acelerador de partículas de tu cerebro, YO SOY LA RESPUESTA". Ese único prodigioso acelerador, el único hasta el momento, capaz de poner en contacto a la Física y Cósmica realidad de Todo, a uno y otro lado de la muerte. Tú eres la Respuesta, pero estás en el ACELERADOR en la MENTE, o sea en la Inteligencia. Y cuando la Inteligencia carece de medios para descubrir: nombrándolo ese secreto Último Primero, ese Conocimiento sobre todos... y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo.

Eso soy yo, hasta el momento, largo momento de 58 años: Un intentar descubrirlo que mucho me temo naufragará ya ahí, salvo milagro de última hora y ya completamente ajeno a la capacidad de mis fuerzas para lograrlo: mis manos apartándolo todo a todos, como en aquel sueño donde hago a un lado a la mujer que se interpone entre yo y mi determinación de levantar...te de la muerte, ¿a quién, qué otra mujer, si no a ti, intentaba alzar de la murte obstaculizada por el amor de otra desgarrándose ante mi perdición de solamente intentarlo?... Mi perdición de solamente intentarlo, una búsqueda así, eso ha sido mi vida: mi perdición, mi perdición para esta vida. Perdición que no importará demasiado cuando la cáscara amarga de "esta vida" acabe cayendo y produciendo de un solo golpe y para toda la Eternidad la suprema libertad, amor sin límites de que estuvo hecha.

Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Alejandra Pizarnik
Yo
Descubrir, nombrándolo, ese secreto parece ser lo propio de la Poesía, Poesis con mayúsculas. Aunque nos hayan usurpado en la tarea aquellos dotados de más medios y formando una piña de comunidad profesional como jamás lo estuvo la Poesía, como ésta jamás estuvo dotada de los medios que sí ellos, Física y sus aceleradores que no están únicamente en el cerebro... sino en Ginebra, el Fermilab, y el cerebro únicamente su regente.

Pero tú, el Amor, eres la respuesta, la sacralidad de tu Yo inviolable
Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. No importar que las ruedas de carro de los demás pasen por encima de ti hasta licuefactarte los huesos: Sufrir el destino de los perros en todas las carreteras del mundo... Sólo por ver a ese otro can arrastrando desde el centro de la carretera donde se acaba de asesinar de modo infame a su compañero, desde el centro hasta el arcén para que no sigan pasándole por encima como si una muerte no le fuera suficiente, y otra, y otra, y otra más. Sólo por ver esa escena conmovedora en la que un chucho desvalido arriesgándolo todo por su compañero se sitúa por encima de la mayoría de los ejemplares de la "humana" especie.

Onírico del 13 de mayo de 1973. Alguien canta, una cálida voz de mujer, en ese sueño: "Y todo a media luz/ crepúsculo interior"

De estar más sola que la una me desespero; y me pongo a hacer scattering por escalering: desparramo unos clavos desde una escalera mecánica, a la vez que digo: "Son de mi hermana".

No sé qué pudiera tener la frase de hilaridad que la tal despierta en los presentes, todos con sonoras carcajadas recibiéndola... Aunque puede ser que se carcajeasen del scattering por la escalering, yo desde ahí clavos arrojase. ¿Cómo el que arroja sus cuitas? ¿Cómo si buscases el ojo de otro en el que acierten, tan cansada de la gansez divina que nos proclama la sola tonta?

Entre los risueños presenciadores del desparrame de clavos, se encuentra una mujer que es la que con más franqueza se carcajea, o sonríe. Y a ella me dirijo para recabar el arcano de que un desparrame de clavos cause tanta gracia. Las escaleras mecánicas, sería un centro comercial, dejan paso a la escena: la mujer morena sentada en el taburete de un bar para compensar su escasa estatura. Ella empieza a comentar de lo más ingenioso la escena de los clavos del scattering por la escalering, y a continuación me confiesa que le había recordado a una muchacha rubia que le reprochaba estar siempre cantando:
Y todo a media luz
crepúsculo interior,
a media luz los besos
a media luz los dos.
Y todo a media luz
que es un brujo el amor...

"Gardel atanguece". No sé si atardecía en mi crepúsculo mecánico, o era noche cerrada o amanecía; no recuerdo la luz natural del sueño... Que muy mecánica debió ser, muy de bombilla, quizá hasta de inspiración de los muertos que se cuelan por las neuronas de los durmientes, sobre todo si recién muertos, marzo de 1973; muy mecánica, si la escalera ídem, si el taburete del bar para parecer más alta. Pero sí sé que escribiste "Todo es un interior"... Un buen crepúsculo.

Sé que le decía, aquí está anotado en este diario de sueños, a la mujer morena tan bajita de estatura como alta de ingenio: -Yo también suelo tener ocurrencias interesantes, sin que medien escaleras, cuando todo a media luz.

¿Era tu tango preferido Alejandra Kolikovsky (Pizarnik para que nos entiendan)? ¿Lo estarías siempre cantando que te dijese alguna amiga rubia con la que se me compara en este sueño?

Y dentro del tango venía ofrecida,
como añadido crepúsculo,
una dirección:
No quizá calle Corrientes, sino la más "corriente" de las calles:
-Lugar de la videncia,
noveno piso, entra.
Aunque no me subás por escalering,
que hay ascensor.

Alguien, algo, se burla con un tango en boca de los muertos... Y su carcajada, gracias a mi memoria de escribir, llega hasta hoy.

La media luz de amor
La ceguera total
La extirpación de los ojos
La destrucción del Yo
en un mundo tan absolutamente mezquino
que sólo quiere muertos
....Y yo la lila como tu color.

Tangó
Atanguece
Aunque la Pizar

He buscado por el youtube, vosotros tuvisteis, una mujer morena que cante esto con cálida voz, tono arrastra'o y sólo encuentro ésta...



versión, quiero decir.
Y en el centro puntual de la maraña,
dios, la araña...
en la palma de la mano de Gardel.
Parece ser que no la aplastó.
Debía hacerle cosquillas; o guiños.
Los gatos, de porcelana
y las arañas, palmeras....
A media luz,
todo a medias;
más bien todo agostado
y ni empezado.

Dos mujeres ejecutando en carne viva la apoteosis final del film "Thelma y Louis" desde una de las torres Twin

Y alguien que lo contempla, lo rescata para la memoria:
"Se miraron, se tomaron de la mano y saltaron al vacío".

Seguro que llenaron sus cabezas en ese instante último
con la imagen de las héroes de la pantalla
para optar por uno de los dos sin salida que se les ofertaba:
Morir por fuego, morir por no haber aprendido antes a volar,
tuvieron sus vidas muy comprometidas desde el primer momento:
secretarias o mendigas, su primera opción que las condujo al piso treintaitantos
ó 40, el que fuese, para ejercer de "niñas monas" para el jefe de la jerarquía de los monos,
ellos sí.

Y con las manos tan apretadas, que cualquier radiografía pintada en ese instante, hubiese visto sólo una,
decidieron llegada la hora de aprender a volar;
ahora sí ya volarían eternamente, lejos, tan lejos,
de aquella clasificación de "niñas monas"
que las condujo a la autoinmolación.
-¡Quién nos dijera esta mañana, que vinimos aquí para esta película!
Exclamaban mientras caían de la mano como una sola.
-No cobrábamos por este riesgo laboral...
Seguro que se reirían mientras caían.
La heroicidad hay que tomársela de ese modo,
bastante tienes cuando al llegar al suelo,
cuando ejecutan sobre ti el destino que te decidieron, no decidiste tú.
-Ja ja ja ja ja.... -Caían-
Qué barato le saldrá a la empresa sacrificarnos a su "altura".

De la página 51 de mi libro "Profeta en las Twin"
La primera entrega de este libro en "Solo veo rosas II" http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/11/mientras-esperamos-que-el-cern-confirme.html

Esta es la maldición de Dante

(Un hombre que me pareció de lo más cretino, aunque todos y en todas las épocas. De un bobo poema, o lo que sea, de "La Voz que sale", da igual salvar --...si esto es salvar-- lo peor de lo que haya escrito que lo mejor, si lo mejor no se abre paso ello solo de entre mis páginas diciéndome "rescátame")

Bonita maldición tengo encima:
Todo poema se nos convierte en "la divina comedia"
(no sé qué de comedia, no sé qué de divina)
Me gustaría saber qué le hemos hecho a ese buen hombre
aparte de que nos parezca tonto.
¿Seríamos Beatriz en otra vida?
¡¿Seríamos incluso él?!
Seríamos;
y es por eso que estamos ahora en el infierno.

-¡Eso para que hablases, hables,
eso para que hayas escrito!
Le dicen mientras le mandan a su futura reencarnación.
¿Cuántos Dantes vamos ya siendo?
Además pienso que en el Más Allá,
lo cual jamás consigné en comedia alguna,
que de comedia tenga lo de patética
y de tragedia: lo histórica,
debe estar, pues ni tiempo tengo de cerciorarme
cuando ya me han enviado a la próxima...
reencarnación,
debe estar de lo más penado
lo de utilizar la lengua.
Las muy apáticas gentes de la Eternidad,
tan apáticas que ni reencarnarse, ni aparecerse
(Parece ser que me enviaron a Alejandra Pizarnik intentando que me desdijese de esto que sigo pensando como cierto aun después de la aparición de ella)
Detestan esta perturbación de la palabra en lo infinito de sus siestas.

¡Nadie me quiere, nadie me ama!,
sigo gimiendo,
y me parece que es letra de canción de no sé quién.
Pero lo cierto es que nadie se apiada de mi lengua
que es lo mismo que no permitírseme descansar de tanta reencarnación.
Resulta esto ya casi más aburrido
que la eternidad lo mismo en la que siestea el Todo.
¡Nadie me quiere, nadie me ama!
-¡No hasta que te calles!:
Truena algo, voz, o simple eructo de las esferas
por encima de mi cabeza apesadumbrada.

Pues sigue eructando.
Mi venganza ante esta maldición
de ser Dante aeternitas
cúrola con otra maldición:
Escribir a infinito la Divina Comedia,
tenga de divina lo que tenga
y de comedia mi risa...
así te aburra.

Extrañeza final fuese
que alguien aburriese la eternidad aburrida
incluso luciendo los indudables talentos
que da la experiencia de las reencarnaciones.

Y ahora le pregunto a mis muertos, o a todos, los que merezcan ser preguntados, que habrá muertos, como hay vivos, a los cuales ni dirigirles la palabra, sea verbo o verborrea: ¿No volvéis para acá a sorprendernos, de lo aburrido que estáis, o tan dormidos, o simplemente de lo distraídos en sus dos vertientes: Alguien os distrae de vuestra obligación, y podemos deducir quién fuese ese "Alguien", o es que os lo pasáis pipa venga a daros voltios por el infinito? Lo infinito de las almas desconocidas vuestras. ¡Pero aquí también las tenéis! Seamos sólo unos seis mil millones de cretinos y poco más que poblamos el cretino mundo que heredamos de vosotros.

dos por mes una al año diez por día: Se supone que del hablar con los muertos se puede decir lo que de los polvos. Cuantas veces quisiésemos-pudiésemos tuviésemos capacidad

Una siempre carcajeándose, esa es la verdad, de los cuentos cortos... o largos, o poesías más canijas, ¡horror si poemarios!, o poemas extensos a lo

Byron...
Y una venga a producir para esos dos tipos de géneros y sus estilos a la corta o a la larga, como lo que acabamos ahora mismo de introducir en otro de nuestros diarios "Poesis y Poes@s sin mercado I" http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
Vean:
Vivir en sociedad
da la misma sensación
que habitar la casita de los enanos
siendo Blancanieves.
Alguien tan ordenada, tan limpia,
procurando el aseo de esos pequeños puercos.

O vean:
A ser hombre o mujer es algo a lo que uno se acostumbra
Pero no a usar como una navaja el pene,
no a componerse el rostro de la puta.
Para eso hay que tener ciertas cualidades.
Y puede que haya más sujetos de estas "cualidades",
utilizar de pene la navaja o la navaja de pene,
componerse el rostro de la puta,
que homosexuales transexuales;
tantos,
pero me temo que de los referidos, los más, inconfesos.
Como se ve, lo de los genitales
es más bien un atributo de conveniencias
siempre de los criminales,
que beneficios haya traído a sociedad ninguna.
Es el imperio de los sucios
sobre los que menos posibilidades tienen de manifestarse:
Los que confían y dan en pensar ingenuamente
que el Amor fue antes,
que el Amor es lo que ha sido antes del mundo y lo que será cuando se acabe;
aunque se duda bastante que ahora sea,
como se duda que haya dios ninguno que merezca ese nombre.

O cómo traspasar a su verdadero tiempo una frase:
El Amor es Dios,
cosa que vemos a cada paso en cómo se le crucifica.
El Amor es Dios,
aunque leyendo lo que os conviene
escribáis que cada uno de vuestros ínfimos dioses o ídolos
lo fuesen:
genital churrigueresco o navaja.
Pero os garantizo que hay mucho tiempo para arrepentirse
de las malas lecturas
en esa Dimensión Más (o Menos, pero igualmente Dimensión)
de la que nos habla el cerebro sin que le hagamos apenas caso.
El Amor es ese Dios del que sois Templo
y al que jamás habéis consagrado vela alguna,
hora de desvelo,
ráfaga de locura...
Aunque presumiendo de lo mismo
ciencia de las máscaras, ciencia o feria,
en que consisten los rostros compuestos de las putas o los penes navajas.

El Amor no es lo que grita en las plazas,
y menos aún lo que tiene éxito
dado sus escasos seguidores,
en nada se parece a un acto público.
Lo más universal de ser lo más recóndito,
lo que se grita solo,
sin fama que lo preceda hombros que pise.
Un Amor: He ahí Uno.
Decir esto del hombre, mujer sobre todo,
esto que debiera ser su única denominación puesto que origen,
origen que al sin tiempo se remonta.
Pero de aquello que se habla,
pretexto las más veces para aquello que se esconde,
sabemos qué hay detrás:
Encumbramiento de la vaciedad de todas las naturalezas lamentables
que no pasan de pene navaja, rostro compuesto a lo prostituta.
De esa necesidad de máscara y escena, nacieron todas las artes,
por ello éstas reconocen únicamente
lo que de pene navaja pueda haber en toda escritura, toda pincelada,
lo que tufo desprenda a mujer instalando su tenderete en esa plaza única
donde el falo es monumento pues monumental las menos de las veces.

Y el Amor:
La más espléndida de las ciudades reducida por los saqueadores
a algo menos que estado en ruinas.
He aquí una utópica que intenta reconstruirla,
Ciudad de las Mujeres que debiera ser ésta más,
como la desolada Cristina de Pissan comprobase lo idéntico de su proceder,
utópico,
cuando vio agonizar y casi en sus propias rodillas
al único verdadero monumento que debiera exhibir toda plaza:
el coraje de otra Mujer, Juana de Arco,
empleado tan miserablemente en salvar a Francia,
cuando debió salvarse ella de la hoguera que la esperaba,
como espera a todas las de su condición:
las que transgreden las costumbres,
ese ser varón o hembra que debes apechugar a como se te presente
si estimas en algo tu vida.
He aquí una que intenta barrer lo que se debió a espadazos
con el solo instrumento de su VOZ QUE SALE, PER HERU:
el más exacto significado de Pirámide.
Pirámide de tu vida que ha de reconocerse
por el pico más prominente de tu emisión,
como de todo cuerpo negro se reconoce, por el rango de su temperatura,
cuál es su radiación de radiaciones.
Eso desprendo.

Y ahora añadiré:
Eso desprendo,
para que me vea la incultura de por aquí, internet, y el mundo,
como conviene tachar a todo lo que nos ofende desde su superioridad,
sobre todo si mujer:
Una amargada, una pobre resentida.

Y vosotros unos penes navaja, que de "amor" se titulan,
cuando lo único que desprenden o su radiación propia
CONSISTE EN MUTILACIÓN;
o unas caras recompuestas a lo prostituta.

Y entonces Bach

Tú mi poesa rusa, que ni argentina quiere ser ni poeta ni femenina, masculina Kolikovski, pues tampoco quiere ser Pizarnik, te gusta más tu abuela paterna que tu abuelo, en el Otro Lado que los conociste ya que los masacraron aquí; tú que te ponías a Bach para apagar con él el griterío infame de los vecinos y sus sempiternos niños, yo me lo pongo hoy, ahora (si es que el reproductor windows me deja reproducir con el que prefiero, lo cual no, y he de hacerlo desde el windows de los cojones, pues así se le impone a mi privacidad y sus derechos desde el internet dominado por las compañías que sabemos, la propietaria del windows una) para apagar, aparte del griterío de los juegos por internet de la juventud descerebrada y así conducida, a ese abismo de degeneración por los propietarios de todo, uno de ellos antes mencionado, estados delincuentes de la Tierra en íntima colaboración, para apagar los gritos de mi propio silencio, mi silencio tan poblado que si abierto fuese, no les extrañaría que se les viniese encima ese Día tan esperado con su Última Hora a todos estos manejantes que también juegan con ello, ese Último Día, para entretener:adocenar con el mismo a las masas.

Una lágrima me rodaba por la mejilla recordando que alguien, y a mi sola conciencia, alguien como tú y desde su muerte, ha querido gritar al sucio mundo todo cuanto se llevó, rencor hacia esta sucia Tierra, sus habitantes que la ensucian, pues del amor más verdadero hacia la Tierra están tus preciosas palabras testimoniando "Abrazada a la Tierra gritando un nombre", "y que me sobrevuela como un millón de soles", las hermosuras del Jardín arruinado que es el mundo, arruinado por los parásitos de sus habitantes; una lágrima recordando que tan pobremente, a mi sola conciencia, hayas podido decir desde tu Otro Mundo, la cuenta pendiente que te llevaste de éste, testimoniando tu deseo de no querer ser ni poeta, ni argentina, y ni siquiera femenina, asco de nuestro género como de lo peor, lo peor: sin lugar a duda todo lo acomodaticio, ¿y qué más acomodaticio que la mujer, esa que jamás luchó por su auténtico lugar en el mundo sino que se lo dejó imponer?

Una lágrima también, de desesperación entre mis papeles, mi ingente trabajo que bien pudiera AHOGAR AL MUNDO, si el llanto no, si no los diluvios, si no la codicia de los poderes que arriba mencionábamos y sus múltiples servidores. Una a una tomadas de la mano por los rabillos de sus vocales-consonantes mis palabras bien pudieran fabricar una soga de ahorcado para meter en ella la entera cabezota del abigarrado mundo. Ya que para cosa otra le sirven a su autora, bien le diéramos ese fin, de poder, ese fin de poder: El fin del Fin, el fin de poder acabar con todo, que le dedicase a mi hermana como título de libro.

Aquí metida entre grados, metros, longitudes de onda, todo lo hasta hace dos días o dos años, o tres, o cuatro, dominado, y ahora como si hubiese perdido la memoria intentando recuperar todos esos conocimientos básicos.
Esos conocimientos que corren un velo, tupido velo sí aquí, impenetrable velo, entre tu Mundo y el mío, entre tu dimensión, que tú, pobre muerta, "pobre muerta" según te ven aquí, has intentado traspasar, no en mi honor sino en tu nombre, en el del rencor que te llevaste hacia el mundo que te SUICIDIOASESINÓ TAN IMPUNEMENTE, tan impunemente como suicidioasesinó a tantos, o asesinó sin tapujos de suicidios enmascarando la criminalidad; que tú has intentado traspasar sin lograrlo, que yo intento traspasar y lo mismo.

Pero ha de caer, esta máscara de ignorancia ha de caer, estas ataduras de la impotencia...
Pero has de emerger de nuevo y en tu mundo, y no solamente en mi alcoba. Espacio y sus longitudes de onda confinadas en sí mismas, masa propia propio espacio. Has de emerger, he de emerger, no más en el fondo del mar los muertos y los antiguos habitantes de la Tierra, y los modernos, todos en el fondo del mar, no los fallecidos que expresa la Biblia, todos en el fondo del mar estamos, ahogados por nuestra ignorancia, por las lágrimas de impotencia o las risotadas inmundas sonrisitas igual de la prepotencia.

Una de Amor... Si Vds. me lo permiten

No estoy de acuerdo en que sea lesbiana, deba ser así llamada, una mujer que ama a otra mujer. En todo caso... Sería madrileña, si es de Madrid; catalana si es de Cataluña; etc.

Pero ¡¿Por qué he de ser yo de Lesbos por amor a una mujer, cuando ésta ni siquiera es de allí?! Podría ser de Orihuela como mi colega Hernández (Otro asesinado y los criminales sueltos, los criminales muriendo en sus lechos de gran jefe, toda la tribu atendiéndolos, toda la tribu temblando. "¡Se va el gran jefe! Mejor malo conocido que cuantas maldades nos queden por descubrir", parásitos que alimentar con sangre) Porque vamos a ver, si Safo era de Lesbos ¡¿A mí qué coños me importa que el alcalde de aquella localidad hecho las furias de sus mitologías griegas se niegue de plano a que ciertas mujeres que no son de allí deban considerarse por el léxico de los tontos como si lo fueran?! Si yo, ya de por mí, me niego a ser lésbica, me parece un insulto a Madrid que se ignore mi procedencia. Desde luego que como insulto se tomó Lesbos para denominarnos. Pero... ellas tan orgullosas. Cuando taradas-hetero, cuando homo-taradillas.

Y que luego se abunde en la no existencia de los leprosarios. No me extraña que el alcalde de Lesbos se niegue de plano a que su isla sea una Nueva Molokai. Leprosarios: Lugares comunes donde arrojar a muerte a malvida, muerte en vida, a lo clasificado como portador de estigmas. ¡Porte estigma o no lo porte! Más os valiesen el orden y los títulos o clasificaciones en menesteres mejores que para propiciar inferioridad ajena de cuanto os es superior.

No sé si lo masculino apellidado gay estará de acuerdo con filiación que identifica con el gallo, cacho chuleta, su condición de amor. Más benévolo con ellos el léxico de los tontos o los lugares comunes, pues respeta por lo menos su lugar de origen. A ellos no se les cambia de nacionalidad, ni se les arroja a Grecia, lugar de allí como otro nuevo Molokai esta vez para varones, por ser lordbyrons a desterrar a islas carcelarias cual si Alcatraz, cual si la balada en la cárcel de Reading, pero sin balada

A cada cual su orgullo.
Dejadme que lo tenga...
Aunque no coincidamos en Lesbos.
No os insulte la estética superioridad
que escribe Amor siempre en mayúscula
delante de los dioses.
No os lastime que no me reconozca
en patria ajena
gentilicio impropio.
Mi nombre contiene cuatro letras
que se pronuncian pronto
escriben fácil:
Amor me llamo.
Soy de España como pudiera ser de Atenas;
¡pero soy de Amor!,
la patria de la Tierra
.... O debería.
Todos tendremos algún día idéntica nacionalidad,
olviden trasnochadas xenofobias.
Un Amor de todo seso
al cual la x le sobra,
las marcas denigrantes.
Un cerebro y su cuerpo que aman,
que son alma.
Un alma un poco térrea,
carbono no diamante todavía....
Sexo?, mi sexo;
y me llamo como quiero,
soy de donde he nacido:
Amor mi nombre,
y de España.
Andá y decid "española"
para tildarme de léxbica
-con x-
o decidla "¡neoyorquina!"

(De mi "Un mes en la vida de" actualizado con las opiniones del alcalde de Lesbos)

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Rectificando a Carmen Martín Gaite en frase qe los bitacoreros amorcill@s d por aquí, d ser un mínimo leídos, o estimar en algo las palabras, hubieran

debido tomar de frase de cabecera (Carmen Martín Gaite foto tomada de http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=136)

Mi escrito, del tiempo en que le oí a Carmen M.G. su frase, figura en mi "Escribir es romperse la cabeza", ¿estaría entonces redactándolo?:

La muerte es la mayor tristeza
Y aquí estamos todos muertos:
tristes.
Causar la mayor tristeza:
matar,
sobre todo si alma se mata,
si a los sueños.
Quitar la vida o la alegría a otros,
estafar sus esperanzas:
esa es la mayor tristeza.
¿Y la sufre?
La víctima al que roban sus sueños, estafan su vida;
los demás LO SON, tristeza que ni se reconoce a sí misma
cabalgando en el potro de las risas risitas risotadas,
en el potro de tortura que son, ¿sin percibirlo?,
lo dudo, para otros.

Oigo a Carmen Martín Gaite decir
y la mano se me escapa a escribirle esta rectificación:
"No salpicar con la tristeza a otros",
como si de un lodo se tratase.
¡No salpicar de muerte alguna el espléndido tapiz del mundo!
Esa sí es la mayor tristeza: vivir entre esas salpicaduras,
rostro comido de esa viruela de todas las sociedades...
y como si ninguno viésemos esa fealdad,
sobre todo los que tenemos la obligación de denunciarlo:
los que escribimos:
los que somos (son, ¿a una acaso dejan las famas de estas Cármenes u otros?)
la Voz del Mundo.
Todo el que mata, sean los sueños de otros, no debió nacer nunca,
todo el que aguarda con la tristeza a otros para así no le toque
haciéndole víctima a él ella,
que así cargará con ración doble: la suya propia
y la que le dona el agraciado en no tener tristezas
ya que las va repartiendo de lo más alegremente.
La tristeza no salpica, no es un lodo tocaya;
los que la causan: matan. Eso sí.

Pues póstumamente, o tras tu óbito, que habrás conocido mi rectificación Carmen. Te recuerdo a 2008
No salpicar con la tristeza a otros. Ya sabéis bitacoreros amorcill@s. No salpicar con vuestras burlas, ofensas, anónimas y no anónimas, a otros, no hacer, SOBRE TODO DE LOS ÁRBOLES MÁS ESPLÉNDIDOS DE LO QUE PODRÁN SER NUNCA VUESTRAS VIDAS, leña, la leña sólo por verle caído. Recordad a Machado, leed un poco, y su canto al olmo. Al muerto hay que rescatarlo como hizo él en su cartera, hay que revivirlo, eternizarlo... Al muerto que vosotros mismos, vuestra mediocridá inconsciente o alacránica, mismo da, hacéis. ¡Al muerto no hay que matarlo!, eso en primer lugar; no llaméis muerto a cuanto os excede en vida, sea interior: LA ÚNICA VIDA. La Vida es Dentro, que le dije yo a Alejandra, o me dijo ella a mí.

Y este otro poemita a la vuelta del que trascribí arriba, también entonces en mi "Escribir es romperse la cabeza". Parece ser que fue escrito antes que el que le dediqué a la frase de Carmen Martín Gaite:

La mayor tristeza es no ver el sol de cada día
O verlo sin ver.
Verlo de oídas.
Tomar el sol como de prestado.
Con una vida impuesta
como desde otra vida.

"El Escorial" (Y del Escorial, Escoria. La España de mis trece años que fueron las cenizas que recibieran en aquella fecha a Pizarnik. España

cenicienta. Digamos que lo que aquí retrata Pizarnik, o yo digo con del Escorial, Escoria, no es a el Escorial, pueblo o monumento, sino a la Cacharrería Cultura. Esa aventajada mendiga, ella sí, que a fuerzas de lametones de culo al poder, se hace un hueco en el mismo, poder=mundo=sociedades, significando algo para este mundo a fuer de esos lametazos.

Entonces una se recuerda muchacha y va hacia un horizonte de sonrisas. Olas viniendo o no viniendo a las arenas pero concordando entre sí con admirable suavidad. Es esto lo que temo. Pero por un instante el cuerpo alegre, la piel dorada, los ojos azules, limpios, tal vez verdes, la cara sin arrugas. No obstante, digo, no obstante debajo o detrás o del otro lado se es mendiga, se duerme debajo de un puente totalmente ebria y abrazada a una muñeca, se putea, se es desdentada, sifilítica, cancerosa, aun si ahora al borde de la piscina del hotel adorada por cuanto ojo macho ha dado Hispania fecunda. Se está sifilítica, sí, no objetivamente, no como para irme a consultar a un sifiliógrafo, sino mentalmente comida, mordida y luego escupida por un tigre no del todo hambriento (por eso el suicidio pronto, prontísimo) Mordidos los bordes, arruinada, monstruosamente herida, incurable, aun si los ojos azules tal vez verdes.

Los bordes arruinados.
El límite natural de las cosas.
Perdido su sentido para siempre.
Pero me digo, ¿no será mejor un suicidio diferente? Retornar a Buenos Aires, proseguir estudios. Después, erudición a perpetuidad. Digamos los cantares galaicos-portugueses.....
Investigar, qué sé yo, investigar de dónde viene tanta hermosura omitiendo cuidadosamente la terrible sensación de inminencia en cuanto leo cosas así, lo mismo que antes ciertos rostros en la calle, rostros con rastros de paraíso perdido. Esto último es preciso finalizarlo o paliarlo mediante una dedicación ininterrumpida a algo equivalente a coleccionar estampillas de manera de llegar a sentir, algún día, una viscosa atracción por la e paragógica y por qué los niños cantores de Medina del Campo dijeron beh en vez de bah (pues eran, como todos, unos borregos, que, ¿a quién, a qué consagrado, de respeto obligado, fuere a punta de pistola o a punta de ruina, pondrían en duda?) cuando se trataba de reproducir el dulce lamentar de un cordero herido. Trueque: en vez de hacerme polvo tout de suite pulverizar los malditos muchos años que sin duda me quedan (Pocos tan pocos te fiaba el mal destino de la falta de ingresos: ruina de tu madre, tu ruina), pulverizarlos en algo inútil que desemboca en una placa post mortem junto a la puerta de la morada en que mi madre me parió.

.......(Pongo puntos suspensivos, pues ahí venía la Cultura Cacharrería de su época, la mía, de todas las épocas, y su abanderado dios "novela de mierda") perfectamente vestida, manos mías pálidas posadas sobre cuartillas (aquí rememora a otra suicidada, también suicidioasesinada de, o por, la Cultura Cacharrería y las sucias sociedades que la dirigen, direccionan, Virginia Woolf, que ella resistió hasta los 59 años pues cumplió ¡dos! de las premisas que aquí apunta Pizarnik como salvoconducto para la supervivencia: "casada con un marido serio" y, aunque ¡qué diferencia de las de ella a las de tantos!, novela, "escribiendo novelas") , escribiendo con una pluma de cisne. Seria, serena, diciendo qué interesante, pronunciando conferencias, interpretando históricamente, sociológicamente, antropológicamente, políticamente, lo que pasa afuera (¿¡Lo que pasa afuera!? Dudo que la seriedad cultura interprete nada, ni siquiera de lo que pasa fuera. O lo hace, eso sí, bajo la premisa de santificar cuanto de inmundo si así está en el guión que hay que tratar, entonces, los años sesenta del siglo pasado, como igualito ahora... y pareciera que nada, nadie va a cambiarlo ya, pues debiera ser una suma de muchas manos las que lo hicieren, y esas muchas manos sólo están por la labor de sus ingresos monetarios, que cada vez mayores, haya de sacrificar la honradez que haya que sacrificar... pues así lo exige el guión, o sea la corriente de la mayoría que arrastra hacia el precipicio al todos) : los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa. Serena, leyendo los diarios todos los días (Yo dejé de leerlos hará ahora siete años, desde que el latrocinio colectivo empezado en las autoridades políticas de este país a nivel Ayuntamientos, me robase aquel quiosco de prensa con el que me ganaba la vida A LA VEZ QUE PERMITÍA QUE SE SEPULTASE MI OBRA MÁS HONDO, pensando que la salvaba pues mi esfuerzo me procuraría los medios monetarios para ello, ¡Y me robaron los esfuerzos, la salud, la vida, el tiempo, ¡Y mi obra!) , tal vez casada con un señor serio y sereno, el amor sólo dos o tres veces por semana.....

Y lo dejo aquí. Sabemos que esto no tiene remedio. Tal vez mi obra, como yo digo, quede sepultada para siempre de los siempres; pero tampoco le va a ir demasiado mejor al mundo, SIENDO LO QUE ARRIBA PIZARNIK DESCRIBE, QUE FUE SIEMPRE, Y QUE SERÁ, como decía mi gaditana abuela.

Dejo enlaces con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Amor es no estar solo / Pero en el mundo en que estamos/ Amor aísla

Amor es ir a una isla
y encontrarla arrasada
y el humano sunami que la traga
¿es amor?
Así se hace llamar
(¡No veas cómo es así por estos pagos bochornosos internáuticos blogueros!
¡Qué lejos estaba yo de saber lo que era gentuza en mis hermosos y aislados 20 años!)
Amor es la juventud eterna
el precioso elixir;
pero en el mundo que estamos
....es amor esa vieja furcia veintiañera,
peor si 30,
y ellos si 40 ó 50
bastante más sucios que 25
¡y amor se llaman!
A mayor suciedad, peor vicio,
más normales se tienen estos... torpes,
más pretenden "enseñar" a otros
desde su polla floja coño facilitado.
¡Citando a Emerson!
Lo toman por privilegio dar cátedra de sus bajos instintos...
¡Sublimes! Por sublimes los tienen, se tienen,
¡por inteligencia!,
esta tropa de asquerosas boñigas.
Asistamos a sus talleres "literarios", o "fisiológicos"
del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.
....
Asista su puta madre, o los hijos tan putos que hacen nacer para deformarlos
o hacerlos a su imagen.

Pero en el mundo en que estamos
...Amor no es de este mundo
(Estoy muy de acuerdo a mis 57 con lo que escribían mis 20
en cuartillas semidestruidas por el tiempo
que descifro cual si un jeroglífico)
Pero es tan fácil decir "Amor no es de este mundo"
cuando precisamente ¡éste! es el que lo necesita,
¡lo necesitamos los que somos masacrados por ser Amor de veras
no sucia exposición de órganos en medio de hipócrias palabras,
retorcidas palabras que quieren hacer alusión a lo que no es
con lo que no son!
...Del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Amor es mi cerebro que se niega a ser un muerto,
reposar en ese dios tan parecido a estos desgraciados!
¡¿Reposar?!
¡Sacarle los ojos o los hígados o el equivalente a ellos allá en el otro mundo
a ese dios, que ellos, sí, reconozcan como su padre,
tanto se le asemejan!

Amor es ser un náufrago
antes siquiera de la preciosa isla arrasada por el sunami
de humanos emputecidos
zombis blandiendo sus coños o sus pitos
...del Ars amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Diez de rubíes que te escribí Amor mío,
para mover a los cielos de sitio!
...Pero en el mundo en que estamos
amar, amor, es un carta manchada,
de sangre, de excrementos,
tahúr como las almas que la juegan
almas emputecidas.

Se necesita gran dosis de paciencia de perdedor
para estar en mi vida, ser yo...
¡Ni dios se desearía!
¿Prefirió el Calvario el Otro
ante la opción de ser yo, mi vida,
o la de pasar aquel viernes doloroso
de palizas y golpes interminables,
escupitajos en el rostro,
risotadas de ello,
hasta ser crucificado también en medio de la juerga
de sus amables asesinos?
(Se me ocurre que tan "amables" esos asesinos
como la gentuza que circula por internet cantando el pío pío
a las excelencias de los amores...
de cloaca de manicomio o carretera como escribía a mis 20 años)

El Amor es un héroe aplastado debajo de su escudo,
no es un tonto Cupido con una flecha,
aplastado por ese continente de trampa y traición
que se hace llamar amor entre nosotros
...cloaca de manicomio o carretera
de todas las alcobas,
de todas las esquinas,
pues también en público
¡¿Y luego hay jueces que condenan por un beso público
cuando se folla en público en orgías por todas las mansiones,
cuando ese mismo juez participa?!

El Amor es un muerto debajo de la lápida de su propia resistencia.
Y de nada le valió su heroicidad:
Es un muerto.
Es un muerto y con la historia cambiada o sin historia
....Como todos los muertos.
Muerto es no haber nacido,
¡ni ha nacido!:
Todas las madres paren en vano.

El Amor es un héroe...
Pero en el mundo que estamos.
Ni ejerció.
No ejerció Cristo,
no mintamos;
él sólo fue un pobre desgraciado
que murió por meterse a Dios
cuando solamente el Poder puede
...y no su desgraciada condición
de mísero hijo de mísero
¡que hasta abandonó su oficio de carpintero
para más enojar a los Poderes que pueden
ejercer de Dios y ejercen:
sacarte de la vida!
Esclavo que abandona su condición
para más enojo de sus amos.

Crimen, abuso, suciedad...
Pero en el mundo en que estamos
Ni existes Ni Cristo
Amor.

Amor aísla
Amor es una isla
...La de san Brandán

No era amor aquello
ni era ternura.
Simplemente una polla dura
y un coño hambriento.

¿Y quién lo censura?
¿Los fueron felices y comieron perdices?
¿O yo?

¡Una propina para el que lo descifre!

Hay que censurar los crímenes
¿O no?
Andando por estos internáuticos blogueros
... se termina perdiendo la poca lucidez que no nos arrebatase aún el mundo.

Facundo, ya te dije que viniendo aquí...
Tal vez narrarías el milagro de la Pizarnik,
pero ¿para quién lo leyese?
¿a quién le interesase?
Desde luego no a los que se enriquecen ahora
de que a ella la matasen de hambre
y cóctel récipe de seconales-psiquiatras,
o sea toda la "cultura"
-siempre escribir entre comillas
esta palabra tan puesta en duda,
tan, tan miserable-
toda esa mediocridá alacránica
bastantes de los cuales encima llegarán a la posteridad
fuere sólo por hijoslagranputa.

Merezco mejor destino / que vender prensa en una esquina

Mejor destino para mí. El que considere que ese es buen destino para él-ella, pues lo es.
De una carpeta de la que se desabrocha y cae, esta cuartilla con estas palabras.
Estoy intentando, si otro ictus, infarto, o etc. de vesania de dios, enfermedad accidente, no lo impide, como en el 2004 frenando todo mi esfuerzo por lo mismo, intentando poner orden a mi ESCRITURA de cuarenta años de CAMPO DE CONCENTRACIÓN O DE NEGADA DIVULGACIÓN A LA MISMA, por mi falta de medios, mi ausencia de contactos, y peor los casi inexistentes que tuve.
Esta cuartilla caída en la que pone:

Merezco mejor destino
que vender prensa en una esquina,
pues mi vocación es otra.
Desde la lejana adolescencia escribo
y ya van cuarenta años de vida.
No lloro por hacer rentable
lo que otros escriban, noticias, literatura,
cargando con la parte más dura
de la producción en cadena:
Convertir en dinero
bajo todas las inclemencias o los soles
la tinta periodística revisteril, libros;
sollozo por la oportunidad que se me debe
y a los veinte años tienen
los hijos de los ministros
curas putas o tenderos,
que para tener posibles
no hace falta ser ministeriable
o ministrado.

Aunque si les parece....
Puedo esperar más.

Justo lo que me ha sucedido. Si esto está escrito a mis cuarenta años de vida, VAN SUMADOS DIECISIETE MÁS A LOS MISMOS, Y EL ÚNICO SITIO QUE HE ENCONTRADO PARA DIVULGARME A MÍ MISMA DE FORMA TAN PRECARIA, DESGRACIADA, ESCASA, ¡¡Y HASTA ENTORPECIDA POR MIS ALOJADORES, BLOGGER, Y SUS USUARIOS, CONJUNTO DE BLOGUEROS QUE HAN AMARGADO MI EXISTENCIA DESDE, NO ABRIL DE ESTE AÑO, SINO DESDE NOVIEMBRE 2005 YA DESDE YA. COM!!, ES ÉSTE.

Puedo esperar más. Puedo esperar al infarto, y la escasa obra que pase a estos diarios, ni a mi nombre aparezca el día de mañana, pues desaparezca cuando lo haga yo, bien a nombre de otros, bien para ser arrojada a todos los vomitaderos internáuticos cual las papeleras de las editoriales donde se echen los originales que se les envían. Eso sí ¿Después de robar, plagiar, cuánto de lo enviado?

SI ESTO NO ES SER VÍCTIMA, Y DE LAS MÁS DESGRACIADAS, EN DEMOCRACIA, BAJE EL HIJOPUTA DE DIOS CON TODA SU COHORTE DE MIERDAS DEL OTRO MUNDO, Y DIGA.

El Mesías hebraico de la Kábala / Emeth - Meth

Si Veemet, verdad, hebreo, lo cual ignoro, no parlo idiomas tan crípticos.
Emeth sí lo es, Verdad.
Y si le quitas la E, nos queda Muerte: Met.
Un escrito mío dedicado a esto en "Solo veo rosas" ya.com, que aún no localizo. Una está desperdigada en todas las direcciones: Todas mis obras,
Cual las estrellas rayos aquellas
a las que me declaraba lanzada,
estrellas rocas,
al principio de mi andadura poética
llevada por Amor
Por Amor a una Mujer
platónicas poesías.

Y todo lo que no es verdad es muerte. Sabiduría de la Kábala, o del hebreo
(Emeth - Meth)....
Para hablar con Dios. Al menos con Elohim,
ese plural de los Dioses.
¿Qué coño monoteísmo?
Por tanto el Philophantos griego, como uno de los nombres de Jesús
ampliando un sueño mío de tiempo atrás la obra de Fray Luis,
es el más propio, título más propio del Mesías...
hebraico de la Kábala,
esta misteriosa encarnación que somos
cada uno de nosotros...
Queden fuera los que queden,
se integren los que se integren.
Integrarse (Integrar lo inestable) es por ejemplo: Inri,
que dije en otro poema escrito aquí,
¡O la única integración!

Reparo en la curiosidad que es enfrentar la lengua de oc, o de los pájaros, de aquellas aves sacrificadas que fueron los cátaros y su Ver@i, Veroi Verai: Verdad Belleza, con esta hebraica asociación de la verdad con la muerte
La Verdad es la Belleza y cuanto no es ello, es muerte
Ver@i Emeth

No puedo más que sentirme admirada, escalofriada, en contacto con mis propios sueños, no ya los tan aludiendo a Alejandra Pizarnik en los años de su

suicidioasesinato en Argentina, 1972 y ss. algunos conservados de años incluso anteriores (Aludiendo a Alejandra Pizarnik y quien me leyere ya sabrá cuáles, cuántos) sino cualquiera otros, por ejemplo estos que descubro en mi colección de folios nombrada "Poesía para un desnudo sin consideraciones" (del cual ya pasé a mis diarios "Solo veo rosas 2" , "No existe la libertad de expresión" o "Para acabar con el mundo" y http://ofertopoesia.blogspot.com/ , sendas composiciones)

Onirismo

(Día indeterminado año también Soto del Real)
(En uno de los escritos de esta colección nombrada como Poesía para un desnudo sin consideraciones, en el poema introducido en "Poesis y Poesas sin mercado", hago alusión al líder que fue de Alianza Popular, todavía no Partido, no Partido Popular, y por tanto allí, en "Poesis y Poesas sin mercado" digo que no puede ser anterior el escrito, todo el Poesía para un desnudo sin consideraciones, a 1987 ni posterior a 1989, las fechas de Hernández Mancha como líder en ese partido. Pero por el dato de ubicación para el sueño, veo que algunos de sus materiales se nutren de fechas anteriores, este sueño por ejemplo)

Me resulta tan extraordinario esto de poner fechas, que ando desentumecida colocando algunas.. Fuese esta ironía de decir el pecado o lugar geográfico pero no la pecadora hora.

-Cristo era (Una voz se pronuncia en el sueño enumerando los títulos que siguen)
el Mesías hebraico de la Kábala
El Sol Ra (El círculo representación del Sol, envolviendo el nombre del Dios astro, como arropándose a sí mismo de sí mismo, aparecía, imagen simultánea a la voz degranando el texto) egipcio.
Y (Aquí veía una imagen de hojas y plantas) el Philophantos griego.
El Tangladés indio (hindú) (Con este último título, elefantitos de marfil agrupándose en manada de palabras formando blancas letras)

Parece ser el sueño un apéndice al libro de Fray Luis de León "Los nombres de Cristo"
Los que a Fray Luis le faltaron, o no soñó, como sí una, imaginar:
El Mesías hebraico de la Kábala
El Sol Ra egipcio
El Philophantos griego
Y el Tangladés indio.

Philophantos significará "Amante, amigo de las Plantas". Cristo o Dios todo un ecólogo, como no podría ser menos.
Phantos, no phantasma, Planta. Cuanto Tangladés suena a bayadera descocada en un bosque de Phantos, Elefantitos sagrados, danzas del vientre, por allí retozando. Un Mesías Sombra, Phantos, Philophantos, Tangladés, Mesías desconocido por sus bosques sagrados danzante, ¡o Relámpago enceguecedor Ra!
Sabiduría que me proporciona el sueño: Dios es un tejido confeccionado con todos esos hilos venas mencionadas. Tiene tanto de Bosque, sagrado, siempre sagrado, a más temeridad... o más temor, como de Baco, de misterio y lujuria, Sombra y Luz. Lujuria de exuberancia.

Y este rayo que me devuelve mi propio trabajo de hace, Soto del Real, al menos 27 años atrás, me obliga a precisar que yo creo que en la Mitología griega jamás existió un Philophantos, mi extrañeza sería que sí, tanto como sí existió un Ra en la Maat Teología egipcia, o Teogonía, como quieran, eran los nombres de sus dioses, cual ahora este Cristo y su Padre se comen todo el panorama que no se merienda Mahoma y su Alá.
Y el Tangladés indio, hindú, pues tampoco. Supongo. Aunque el Panteón hindú es de tal exuberancia que él solo representa la "Lujuria exuberancia" que decíamos antes de Dios.
....Tangladés. Tendré que aprender su baile. Oh competidor de Siva. Rodéame.
¡Y la preciosidad de los elefantitos de marfil vistos como letras que se reúnen en palabras! ¿Qué me dicen? ¿Está o no está el mundo de los sueños ENTRE DOS MUNDOS: el de la fantasía loca, bellamente loca del alma, y esta tonta realidad que adormece los sentidos enturbia los sentimientos?
Sí. Me enamoran mis propios sueños... Cuando no me producen escalofríos. Siendo sin embargo más sagrados estos últimos, más ciertos. Lo sagrado onírico que vieron los antiguos y en esa raya que separa dos mundos pusieron sus oráculos sus profetas a actuar hacer vaticinios. Lo sagrado onírico que a mí se me revelase en otros sueños. Por ejemplo aquel, que todavía ha de cumplirse, de una tanda de cinco sueños a la cual dediqué un entero libro titulado "Cinqcur", ¿han de cumplirse en vida mía si ya llevo visto el cumplimiento de tres de los mismos?, sueño en el cual se decía que las capacidades superiores de la mente de Cristo radicaban en que su "Yo" que estaba situado en el "Crepúsculo", esa raya o línea que separa lo onírico de la vigilia. ¿Y cómo se cumplirá este sueño?, me pregunto con cierta admiración: ¿Seremos capaces de ubicar en esa zona exacta del cerebro, de la mente, con qué química, la total manifestación del Yo, y que no haya vigilia ni pérdida de conciencia onírica, que asistamos, como algunas veces nos pasa, a la contemplación de nuestros sueños, vamos, a su actuación, cual si la vida, la vida cual si fuese un sueño?
Ha de cumplirse... Y no les digo cual es el quinto, aunque el que me leyere ya lo sabrá, pues es demasiado maravilloso, o espeluznante, según se mire, Promesa de Fin de mundo, o de un mundo, eso sí.
Lo sagrado onírico que a mí se me revelase en otros sueños, por ejemplo aquel otro en el cual se decía que el Mundo de los Sueños era lo único que quedaba en pie de un Mundo Anterior que fue (igual que las almas de los muertos habitan, pienso ahora, en un Lugar para el cual esto que queda en pie aquí no es nada más para ellos... que justamente esas ruinas que declara el sueño, ruinas de mundo Primero que a un Tercero da, punto intermedio que somos. ¿No hay Círculo de Perfección sin el Presente que somos, Mundo Actual tan tétrico cuando tan tántrico?) Por lo que se ve, por esto de ser lo onírico lo poco que queda en pie del Mundo Anterior que fue, Cristo ya fue el Mesías en el Primero de los Mundos, Mesías de la Kábala, Ra egipcio, Philophantos griego, Tangladés hindú.
...Yo y mi prodigiosa memoria onírica... Para recordar lo que fue, el Mundo Anterior que fue. Tal y como se me demandase en otro sueño: -Queda con vida hermosa y alta luna de blanca pureza: Conserva la Memoria de cuanto Fue.
Y no me estoy autopiropeando con evidente inmodestia: Estoy traduciendo el sueño con la fidelidad que desde ese Mundo, Primero de todos, se me demandó.

Se supone que algo habrá que decir al respecto del nombre de Cristo, en este Apéndice que parece mi sueño al libro de Fray Luis:
El Mesías hebraico de la Kábala
Haría falta una exhaustiva investigación, cosa que no me puedo permitir, en la Kábala misma, para averiguar qué nos tiene ella que decir. Entonces enlazaremos páginas que hablen de Kábala judaismo y qué ven ellos en Jesús, qué nos dicen de Mesías:
Ser judío.com
Y en la página anterior hacen una exposición de otra http://www.tora.org.ar/ un resumen de lo que semeja algo así como los nombres, si esta vez no de Cristo, del Elohim de siempre escrito por estos judíos argentinos y su tora como Elokim:
Hashem / Elokim de Misericordia
Kel / Elokim de Misericordia.
Erej Apaim / Elokim Tolerante
Verav Jesed / Elokim abundante en misericordia.
Veemet / Elokim de la verdad.
(Si veemet es verdad... Algo muy vehemente, de lo más evidente. De mis lecturas en la Biblia de los Testigos de Jehová recuerdo que debe existir palabra hebrea para verdad con bastante más significado, o más chocante, vista desde el castellano, como este "veemet")
Vafesha / Elokim y las transgresiones intencionales.
Vejataá / Elokim y los pecados inintencionales.
(Vamos, esas alevosías y premeditaciones que "no han pretendido, ni pretenden" herirme ni a mí ni a mi reputación ni a mi obra que tengo que padecer en internet, pues unos inmorales se empeñan, inmorales que por supuesto no creen en la moralidad, cómo lo harían, EN DARME LECCIONES DE MORAL. Mayusculizo de tanto como me escandalizo: ¡Los inmorales que no creen en la moralidad dando lecciones a otros de moralidad! A mí que se me ha castigado de lo más hipócrita cobardemente premeditada delincuentemente por estas latitudes informáticas, sólo por hacer crítica de la pésima poesía de otros)
Nosé avón / Elokim Soportando pacientemente la rebelión.
(Y yo como la parte de este Elokim o Elohim que soy, dioses sois todos vosotros, Elohim ya sabéis que es un plural para nombrar a dios como dioses, yo, me digo: ¡¿Y por qué tengo que soportar yo toda esta mierda que venga en mi detrimento y de mi obra?! ¡¿Por qué?! ¿Por qué debo yo soportar Vejataá: pecados inintencionales, que eso sí, me vejan, cuidado que no tenían intención?)
Habremos de hablar más del Mesías hebraico de la Kábala

Para desintoxicarse: Amarse

Dos versiones distintas. Esta aparece integrando una colección de poemas, prosa-verso, titulada irónicamente "Escribir es romperse la cabeza" pues me golpeé, ¡ay!, con el filo de la puerta de un armario al levantarme del borde de la cama donde escribía alguno de sus poemas prosas integrantes. La anterior, como pueden apreciar en la entrada de 8 de agosto de 2008 de este diario, estaba escrita en una agenda comercial que iba a ser arrojada a la papelera que dije en mi diario "Poesis y Poesas-os sin mercado"

Para desintoxicarse:
Amarse

No acudas a la farmacia
por dosis de metadona
o cómodas grajeas de nicotina
inocuas para pulmones
y habitáculos estancos
(Pienso en los submarinos.
Se leerá y practicando
el no smoking.
Sobre todo si nucleares.
Tanto tiempo debajo de las aguas
sin vistas ni perspectivas...
¡Y encima sin cigarro!)
Para desintoxicarse:
Amarse.
Para llenarse de saludable olor a pino.

Y pienso otra vez en el submarino
sin bosque ni esposa a bordo...
¡Coño! ¿Cómo atender al no fumarás
no esnifarás
padeciendo el no amarás
no estirarás las piernas por el monte?

Pues esta versión es bastante más graciosa que la que quedó en la agenda,
tampoco nada despreciable ni desechable.

Preludio --A dos voces-- (Esta luz sepultada)

"Geometría.... y luz,
¡Oh luz, luz y Amor de mi vida!
¡Luz altanera de Castilla!"
................................"La Gran Aventura"
.................................León Felipe

Pongo al león de los poetas
en la cabecera de mis versos.
¿Cómo resistirse a este ondeo fantástico
siendo esto Sinusoidal
-luz, luz sepultada-
de libertad de lengua,
¡de espíritu libre
....................tan humano!?

Pongo a mi Vocero,
como le llamo,
mi oh Juan Bautista
...........León en el Desierto
...........León en el Destierro
.....................Felipe,
le pongo de cabellera entrante,
rugiente Portavoz,
....................Llamarada pensante.

"....Hasta perder su forma cotidiana.
Tal vez este planeta miserable -oh monstruosidad-
(Oh, qué alegría, le corrijo)
va a parir ahora mismo una estrella.
Algo va a ocurrir en el mundo
extraordinario y sobrenatural".
Subrayo esta entonación de tu sangre
León -en el desierto-
pues puede que autores de otras lenguas
créanse propietarios de ella
para escribir bestseller-guiones,
novelas, para filmar digamos,
de la más absoluta ramplonería
salvo por la dichosa frase plagiada,
ella sí brillante, sí de León
(Esto es como lo del "dado" de Einstein tan famoso, y en realidad era DADO de mi pobrecito matado de hambre Vallejo, el que se predijo su propia muerte en París con aguacero en día del que conservaba ya el recuerdo, otro de mis tan poquitos poetas respetados)
no del autor de "2001, Odisea en el espacio".

¡¿2001?!
¡No ¡Ahora!
Va a ocurrir AHORA.
Podemos cambiar el siglo aquí,
el mundo aquí,
...¿cuando Júpiter reciba la visita del cometa por ejemplo? *
Cambiar el mundo:
Contar con una estrella más.

Somos profetas,
entre otras cosas somos profetas León,
bien lo ejerciste
prediciéndole a Europa la guerra mundial que se merecía,
esa Europa que abandonó a los perros del genocidio fascista
nuestra España masacrada,
la España que arrasaron delante de tus ojos,
delante de los ojos de mi padre, de mi abuelo, su víctima.
Somos profetas mi Vocero,
unos bocazas absolutos
que por la boca morimos
nos mueren,
unos advenedizos a dios
en un mundo él sí advenedizo
sin horizontes, sin dios aunque tanto lo nombren...
al cual más nos hubiese valido nacer muertos,
¡muertos, jamás callados!
Un poeta, verdadero profeta,
un profeta, poeta de verdad,
es un crucificado en la orilla de dos mundos
con una mano-neurona en cada lado.
¡Somos sus mejores representantes, de ambos,
¿cómo no sus Voceros?!
-Que nos conocemos,
les decimos a los de allí, mundo más alto,
más verdad, más profundo, más allá,
con humildad, mientras a los de acá espetamos
con la misma firmeza: -Que nos conocemos.

"¡Alto! He dicho alto, no he dicho fin.
Mañana... tal vez mañana...
Tal vez algún poeta, mañana..."
He dicho "acabar con el mundo".
Que no es sino la ruina de la ruina
reclamar esto.
"El verso limpio y recto como una lanza"
Más vale ese verso solo
que, esquina,
flecha,
hienda el aire,
lo remonte,
que toda la literatura...
que toda la ciencia más vale.....

* El año 1994 julio se estrelló el cometa contra Júpiter (así pues mi preludio a dos voces en mi "Esta luz sepultada" y por lo tanto el entero libro eran anteriores a esa fecha) según esta página web, que también nos aclara que el cometa Alejandra, así le llamo pues llegará en el centenario de ella, 2036, con probabilidades grandísimas de partirnos la crisma, vamos, de partírsela a los que estén todavía aquí, el cometa Alejandra o Apophis según nos dice esa página ha aumentado por cien sus probabilidades de estrellarse contra la Tierra... ¡Pues un chaval alemán de 13 años le corrige los cálculos a la Nasa para el evento y halla que una entre 450 son las posibilidades de estrellarse no una entre 45000 que decían los sesudos computadores de la Nasa!

(Sigue)
Soy incapaz de incorporar lo que sigue...
Pues les voy a contar algo gracioso:
entrelacé de tal modo las palabras de León con las mías
que tras catorce años de esto escrito,
soy incapaz de distinguirlas...
debido a mi flaca memoria bien es cierto,
si ni recuerdo poema mío entero que recitar
¿cómo podré de otros?
¡ni de Alejandra siquiera!
Mañana, tal vez mañana,
tal vez algún poeta mañana...
Mañana desentrelazo este enredo.

Hoy es mañana, aunque hayan pasado casi tres días, y desfacemos el entuerto:
enredo de mis palabras con las de León:
Admiren en mi Vocero, en mi oh Juan Bautista
otro ejemplo más de relato de Creación de Mundo,
uno de los mejores relatos de la Creación que yo he leído
a la par con todos los opus Creacionales
por los que yo me perdí para satisfacción de amarguras,
esta manía nuestra tan común a todos los verdaderos profetas o poetas
poetas verdaderos o profetas:
"Cabreros eran.
Pero tenían todos el porte altivo de un rey.
Pobres eran...
pero sacrificaron un carnero,
y hubo carne.
Y trajeron unas hogazas,
y hubo pan,
y abrieron unos odres,
y hubo vino...
Dichosos tiempos y dichosa Edad aquella
...en que lo tuyo y lo mío eran palabras desconocidas."

Nos narra cómo Quijote-Jesús se dirige a los cabreros
dando su palabra a cambio del pan recibido
--hoy desde luego yo que me muero de hambre
sé que no hay pan ninguno a cambio de palabra ninguna,
me hubiera gustado verte hoy Jesús--
Dando su palabra entonces ¡al mismísimo Dios Padre!
...Pastor entre sus cabras,
tan silvestre, tan encantado...
Este laboreo con el Verbo.
"Somos la misma cosa,
Ser quise decir,
ser Dios no es óbice para el yerro;
somos la misma cosa amadas criaturas."
Esto os puedo decir,
como muy bien él se ha descubierto,
el mismísimo Dios.
"Cabrero soy
otorgando el pan cotidiano,
Verbo de sus bocas".

"¡No hay tiempo en las parábolas!"
Como bien explicas,
compones,
Verso,
oh mi Vocero.
No hay tiempo:
Esto lo decimos a un tiempo.
Lo escribimos juntos.
N O H A Y T I E M P O

Y otra cosa antes de cerrar estos versos:
Tampoco aquí hay propiedad,
ese sentido tan obtuso
cerrado sobre sí.
No aspiro a ser mi Voz sino la vuestra.
Aspiro a maldecir lo que debierais
y sobre todo:
A BENDECIRLO,
cuanto lo merezca.

¿Y cuál era la confusión de mis versos-sus versos, León-Carmen entrelazados? ...¡Pues jódete o jodeos, que todavía sigue la confusión! Ustedes que tienen más tiempo, tómense la obra completa de León en verso y atestigüen que las siguientes estrofas no son de él y entonces son mías, en mi texto que mi palabra está representada en azul y la de León en rojo, he dejado mi duda versátil, o versal, o verbal, o versolaire, versolari, en negro:

"Somos la misma cosa,
Ser quise decir,
ser Dios no es óbice para el yerro;
somos la misma cosa amadas criaturas."

"Cabrero soy
otorgando el pan cotidiano,
Verbo de sus bocas".

Yo creo que la primera estrofa es de León y la segunda mía; la primera es de León por el verso: "ser Dios no es óbice para el yerro"; y la segunda mía por el verso "Verbo de sus bocas"
¡Se pronuncien los expertos!
¡Fíjate si no había propiedad León, que acabé confundiendo tu palabra con la mía, y todo por entrecomillar o dejar de hacerlo! Dichosos tiempos y dichosa Edad aquella en que lo tuyo y lo mío eran palabras desconocidas
La absoluta desnudez: La abolición de la propiedad no de lo propio

Para desintoxicarse: Amarse

(De una agenda comercial que iba a ser arrojada a la basura, como aclaro de los poemas ya pasados en mi diario http://ofertopoesía.blogspot.com/

No acudas a la farmacia
por dosis de metadona
o cómodas grageas de nicotina
inocuas para pulmones
y habitáculos estancos
(pienso en los submarinos
sobre todo si nucleares
que habrán de practicar el no smoke
tanto tiempo debajo de las aguas
sin vistas ni perspectivas ni aire renovado)
Para desintoxicarse: amarse
: llenarse de saludable olor a pino.

Pero es tan difícil ese milagro.
Pues milagro es amar a alguien tanto y más que a ti mismo
sin haber sido tu pariente
o te haya sido presentado.

Escandalosamente escrito unos cuantos años antes, éste y otros poemitas de la agenda comercial QUE ÍBAMOS A TIRAR A LA BASURA, sólo unos años antes de que yo cerrase mi "negocio" o medio de vida, JUSTO EL DÍA EN EL QUE A MÍ ME FUE PRESENTADA ALEJANDRA, de una manera todavía extraoficial: en un suplemento literario del periódico ABC. Y digo todavía de una manera extraoficial, pues aún no había leído yo de ella nada, 2001 cuando se publicaron en este país sus prosas, o pude tener acceso a sus poemas en edición también de esas fechas (Gloriosa cultura, digo todo esto para que nos ubiquemos en lo que es "cultura" de todos los tiempos en todos los países, sobre todo si hablamos del buque insignia, cuando se es un muerto, poesía, o sujeto de Pirovano u otros manicomios cuanto poeta vivo) Y llegado el 2002 su voz desde Otro Mundo hablando. No hubiera debido presentarnos nadie con la edición de tu obra de treinta años de retraso en este país de mierdas, en tu país de mierdas, en el mundo de mierda; hubieras debido aparecerte de tu Voz de Otro Mundo, PARA MÍ, PARA TANTOS, O TODOS.

También en esta agenda....
poema que me da la sensación por la "V" sobre él marcada que haya pasado a cualquiera de mis poemarios truncados de enterrados vivos... Pero vaya usté a saber en cuál y cómo, tan enterrado o tan con destino a la papelera el poemario tecleado para ser de nuevo vuelto a teclear, como esta agenda:

Hermosa y perfumada

como las mismas Rosas
te desplazas
conduciendo el Jardín
con tu presencia
sonrosada Nube.
Edénico placer sentirse arrebolada
de esas luces olores
entrando por la boca
de adueñarse de todos los sentidos.
Es como un beso en plenos labios
este mirar las formas
y respirar su entorno.
Aire bendecido de la más profunda estética.
Es como un beso en plenos labios
mirar lo bello.
No te mereces un mundo tan pequeño
para albergar tu rostro
hermosa criatura aérea.

Y era la Nube de la que aquí hablo del color con el que esta mesa de redacción me permite ahora pintar mi poemita

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

Bien ¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. A veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra






"Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

57 entradas en este diario con ésta

"Es gloria de Dios ocultar una cosa, / y es gloria de los reyes escudriñarla" (Proverbios 25,2) (De "Esta luz sepultada")

Es por ello que en ello esté metida.
Como a Cristo me disgusta muchísimo que haya algo oculto,
pues sabido es que llegará a saberse;
y cuanto antes, mejor.
¿Como a Cristo únicamente?
Como a los investigadores científicos.
Y cuanto antes, mejor,
se sepa lo podrido que hay en el sexo,
el hedor que sube de la dinamarca
de toda ciencia exacta,
suciedad que embadurna toda relación.
¡Se sepa, coño!,
diríamos si vistiésemos tricornio.

¿Y qué puede haber podrido en el sexo?
hoy me digo, 2008.
Pienso en toda su legitimidad,
únicamente en su legitimidad,
legitimidad de todos los cuerpos del mundo
a los que se ha martirizado tanto.

Legitimidad, que por retirársele esa legitimidad,
siempre a quienes menos se debió retirar,
hay tantos asfixiados de seconales por el mundo,
tantos convertidos en pervertidos.

Pienso que lo único podrido del sexo
es lo que se miente,
lo que se impractica....
Y así podridos vamos todos.
Igual que el alma:
lo que se miente, lo que se impractica....
Y no es algo para tomado a la ligera,
lo que no es un chiste,
no es algo para tomado
como el que toma en el restaurant
como el que se pipa en el bar de copas.
¡Coponcios!
¡¿Sexo yo?!
....A mí que me registren.

No hay soledad como en la que astuta / mente/ dejan estas reses/ a los hombres: vivos

Así reza mi poema de juventud pasado al diario que dedico a mi hermana muerta "Para acabar con el mundo" :

No hay soledad como en la que astuta
mente
dejan estas reses
a los hombres: vivos.
No hay soledad como la que siente,
¡es la que sentimos!,
aquel que en su pura
misión sin amigos
es un aherrojado
en el sacrificio
de ser fiel al hombre
que lleva consigo......
.......(Lean allí el final, en "Para acabar con el mundo")

Y mi otro poema... que debiera estar por aquí ya que a "Esta luz sepultada" que aquí pasamos pertenece, parte de ese poema que he tecleado para otro de mis diarios "Sexo del alma" :
..........
Y puse en marcha el sexo...
De lo cual, cuán amargamente hube de arrepentirme.

No es bueno que el hombre esté solo
....
Bien sabía que lo condenaba a muerte.
Lo orgánico y el Amor dieron en caras opuestas
en vez de en sendos perfiles de un mismo rostro
como fueron concebidos.
Y en esas condiciones el amaos unos a otros
debe atravesar un lago.... de soledad inmensa.
Yo recojo las almas que se hunden
entre tanta tristeza.
Ellas eran los hijos creados tan felices....
para dolor tan hondo.
Aquí los tomo
de donde no debieron salir nunca.

No es bueno que el hombre esté solo.
No sería que no os lo puse fácil:
La maldad el dolor la muerte tenían sólo una causa
...La soledad inmensa.
Siempre demasiado grande.
Fuisteis creados para lugares más cálidos,
menos pálidos, mucho menos profundos.
Os hice para el Amor inmenso.

"Soledad" (Cantar de la Ternura sin precedentes)
Soledad ¿existes poema?
Que pregunto yo de y a la posible obra choriceada
y por lo tanto jamás conoceremos
si no bajo nombre otro,
obra, poema, Cantar de ternura sin precedentes
de Alejandra Pizarnik
........el amaos unos a otros
debe atravesar un lago.... de soledad inmensa.
Yo recojo las almas que se hunden
entre tanta tristeza.
Ternura sin precedentes:
Lago tan hondo

¿Dónde posas tus manos

que no soy siempre yo,
la que te quiero mía
hasta alcanzar a Dios
por las alas de unas manos
suaves plumas de unos dedos?
¡Qué lucha para elevarme a esas alturas,
paloma mía,
donde espero tu vuelo!
No necesitó el hebreo del "Cantar de los Cantares"
tanto bregar.
Hay puertas y ocasiones;
las mías son de pena.
Me reconozco privada de hundirme en la hermosura
como Tántalo de agua para su mucha sed
....Siempre un Tú hermoso.
El verde de tus ojos.
Sed de prados o mejillas
para labio de polvo de colores
tan nada como suspiro-ala de mariposa.

¿Dónde posas tus manos
que no soy siempre yo,
terrible y majestuosa
como ejército en orden de batalla
paloma mía?
¿Dónde posas tus manos que me olvidan
alas que me desconocen
bella y terrible como la esposa del "Cantar"?
¿En qué rama de hombro?
¿En qué nido de pecho?

¿Dónde posas tus manos
que no son estos dedos
poblados de jacintos,
mejillas aromáticas,
ojos de tu mismo color y condición
de paloma huidiza,
vientre como vaso de marfil,
piernas de mármol?

¿Dónde posas tus manos
que el esposo
coronado de espinas de rocío
no las encuentra en esta larga espera?
¿Por qué me has abandonado
en medio de la noche?

"De rodillas" y "Brazos estas músicas", poemas pertenecientes a "Esta luz sepultada" paso a "Textos C. López Iglesias" ; y "Bruja bis", también de aquí, en "Sexo del alma"