Y como nadie, y menos seudopoeta de seudoderechas seudoizquierdas, poetas prostitutas están de ambos sexos, va a silenciarme, algo que tenemos muy claro y si no lo hizo toda la sucia sociedad y la carga de sus espantosas miserias, si morales: las llevan con mucha alegría ellos pues no pesan, los poetas prostitutas están y la sociedad, sujetos sociales a los que representan, aquí estaremos en "Los libros que me impublicaron", perfil y bitácora, diario a diario, uno por libro, mas esta vez protegidos por sus correspondientes copiraights, que me iré construyendo despaciosamente, pues si espero a tener dinero para publicarme en papel...

Que dijo Machado:
Sabe esperar, aguarda que la marea fluya,
-así en la costa un barco- sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo (Oscar Wilde)

Qué ruina de universidades en sus especialidades de lenguas, de escuelas de periodismo, talleres literarios, filosofías de las de estar por casa, o por aquel cielo que decía Borges, verlo tal que una biblioteca (tener al alcance todos los libros del mundo, todas las almas del mundo, desde luego es un lujo muy de parnaso, muy de Olimpo, de Jerusalén celeste refulgiendo en toda su pedrería, un exquisito, el sr. Borges que era un exquisito); qué ruina, si todo mundo hubiese hecho caso de la sabia y contundente frase de Oscar.

Tener algo que decir y decirlo. Y desde luego no nos faltarían libros, cuando tampoco tema de conversación.

Y nuestro Lorca: "Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio."
O una palabra misteriosa, o que misteriosamente se nos cuela en nuestra dialéctica, y aunque no tengamos muy claro su significado, pero resulta que es la más apropiada para estar ahí, golpe de luz que él solo se dice como de ciencia infusa.

Estaba paseándome por un portal de citas (no se me malentienda, citas: frases, aunque se estuviese también necesitada de lo otro, amorosas citas, amigables citas) cuando tengo aquí sobre el regazo un libro de lo mismo. Véamos qué nos ponen. Como si nos duspusiésemos ante sabrosa película de espectadora:
"Es cien veces mejor arrojar nuestros versos al fuego y abandonar este oficio de galeote". (Teodoro de Banville "Odas funambulescas") Sorprendidita quedo ante la sabiduría. Veamos quién es... No encuentro resultados sino otra frase de él, o verso por su sonido, por su especial disposición de las palabras: "El dolor es para el alma un alimento fecundo". ¡Y quería huir de lo de galeote! Forzados estamos amigo, a galeras, como aquel compañero de fatigas que fue también Cervantes, diciendo: "El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre". Pues ¡halé halé, poetas, que estamos en tiempos de crisis! Recuerdo a Gloria Fuertes diciéndome: Se escribe si no se vive. Temo haberle mejorado la frase.
Y he visto a Carmen Conde por aquí, aunque no fuese mucho lo suyo:
La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Y me encuentro mirándome la mano como una imbécil. No sé si sentimiento, pero sí galeote, como decía el francés arriba: ¿Qué es este bulto o callo en mi dedo corazón de la mano derecha? ¡De tanto remar en galeras a la búsqueda del alma perdida y estuvo siempre aquí! Oh necedad que suelta por la mano el sentimiento cuando ya ni le sobra al corazón.

Y desde luego que no estarían las frases que sientan cátedra sobre los asuntos poéticos o el arte de escribir, completas o en su sitio, sin opinión científica certera al respecto, sobre todo si venida de ese gran sabio que fue Galileo:
"Digamos que existen dos tipos de mentes poéticas: una apta para inventar fábulas y otra dispuesta a creerlas".
No despreciemos pues al carbonero que vive de lo pintado, si es nuestra mejor clientela.
Cuando echo la vista para atrás y me encuentro sin ningún tipo de prejuicio ante mi arte de contar fábulas... me doy pena. Jamás nadie estuvo dispuesto a creérmelas. Aunque he de ser sincera y decir que jamás tuve la predisposición de creerme las fábulas de otros (exceptuada la Pizarnik, y porque me dio muestras de no ser fábulas, primero sobre el papel y luego en vivo, aunque todo ustedes dirían que en muerta) ¡¿Seré yo, entonces, ningún tipo de mente poética en absoluto?! Menos mal que alguien dijo por ahí, mi amigo inglés, el bello Keast tan amante de lo provenzal y sus gay saberes: La Verdad es la Belleza. Veroi Verai que soy una mente verdadera, bella mente, bellamente entonces.

Pero tener algo que decir y decirlo es tanto amigo Wilde. Para nada podremos superar, si ni Cristo, aquello de ni todo el Universo fuese contenedor suficiente de su verbo. Eso para que los números se las pretendan infinitos, como si una palabra tras otra no fuese escala suficiente para tomar aquella plaza de la que ni el rayo de luz parece ser capaz: El fin del Universo, sus fines sus principios.

¿Y esta maravilla de Hermann Hesse?: "Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos".
Sin lugar a dudas que creatividad es felicidad, yo al menos no conocí casi otra; y desde luego que somos unas malas pécoras cuando nos reímos, despreciamos, o pasamos de largo sobre la ajena creatividad, o le damos ese calificativo soberbio desde la que suponemos cátedra nuestra en el asunto. Aunque tampoco hay que gritar: ¡Vivan los malos versos! Viven, ¡vive Dios! (o no vive) más que los otros.

Digamos sabiamente con José Hierro que subió al Cielo en el año que Alejandra bajó de él a mí, y a bastantes más, estoy segura, lo que pasa que esos otros no hablan, que se fue al Cielo no sin antes llevarse el premio Cervantes: "La poesía se escribe cuando ella quiere".
Nada más cierto. Como suceden los milagros, tras de tanto cansancio, y aunque ni se repitan.
¡¿Que no se repite el milagro?!
Cuarenta años de milagrosamente
de peligrosamente
de verdaderamente.
Aunque te los regalaba todos. Mira si soy generosa. Mira si estoy con aquel del "Es cien veces mejor arrojar nuestros versos al fuego y abandonar este oficio de galeote". Yo ya conocí una purificación por el fuego de mis versos de los dieciséis y me juré desde entonces que si primero ellos, luego yo, que probaría el bocado de las llamas si a ellos. Y así toda la vida de penado. Terrible en el instante la llama, pero compasiva en el tiempo. ¿Juana de Arco, o penada a galeras? ¿Boga y vivirás? ¿Alguna clase de vida lleva eso?

Felicidad es la creatividad; y no nacimos para ser felices. Crear, intento vano de vencer al tiempo siempre que no contemos con la fórmula física exacta. Fórmula física: Llave para el Cielo. Toda una San Pedrota o Pontífiza, más bien Santa Magdalena, de Proust, o de Migdal, la facedora de puentes desfacedora de entuertos.

Y ese rebelde es siempre el muerto, LA

...Hasta pulverizarse los ojos.
Si miras al abismo, éste te asimila;
si miras a la absoluta rebelión,
no hay camino de vuelta.
Si miras a la cumbre
ella te succiona
como si hubiese desaparecido la gravedad.
Volando libre...
Y es solo mirar una rosa.

La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos

Mirabas a la perfección
al abismo - a la cumbre.
Bien sabe el Cielo
de lo que es arriba es abajo.
El Cosmos sabe que no existe ese punto cardinal,
esa dimensión solo referencia planetaria.
Una aúrea rosa en toda la latitud
y longitud de sus pétalos.
Un "así es la rosa"
no me la toque nadie
pues era mi rebelión.
La rebelión de mis ojos
que ya son un todo con ella.
Polvo de luz, ya no huesos,
cuando ni siquiera pronuncias
la palabra tierra.

Tú que trabajas y tantas veces ni comes, ya lo sabes: eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST"

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

Ese extranjero que es tan Partido Popular
-véanse las cámaras europeas:
6 socialistas por veintitantos escorando a la derecha el barco comunal-
¡Y por fin la derecha dio con su nombre!
Partido Popular
¿Quién representará mejor lo popular,
lo que se muere de hambre a golpe de sus crisis,
o lo que se muere de injusticia silenciamiento,
que aquellos trescientos o trescientos mil
que enmudecen o conducen a trescientos millones,
les guste a la mayoría, o minoría, de esos trescientos millones, o no?
¡Tanto rasgarse las vestiduras por el bolchevismo que hizo lo mismo!
y ya hemos visto como terminaron:
en el mismo retrete que ellos nos preparan desde que el mundo es mundo:
mierda eres y en mierda te convertirás
siendo ellos la peor cagada,
esa que se pretendió tan fina que jamás olió su mierda,
tan fina, tan exculpada, tan por derecho divino decidiendo.

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

¿Y qué ha dicho Zapatero
para que ese Economist le declare sospechoso de sindicalismo
o amigo íntimo de éstos?
Únicamente dijo, lo cual seguramente ya se encargarán los Economist,
extranjeros y patrios, de que no cumpla,
que banqueros y altos ejecutivos darán razón de sus sueldos
o extrasueldos: primas, bonificaciones,
y cuantas modalidades más de chanchullo en los ingresos
existen para estas gentes que controlándonos en lo mismo a todos
a ellos nadie controla,
ya dijimos que de dios les vino aquello de gobernarnos...
económicamente,
tan perfectamente
que la nave común siempre escora a Partido Popular
o a derecha siempre huele
sea en el barco Comunidad Europea
o en Obama-siempre Bush-
sea en la China comunista
donde viven sólo bien los que en todas partes viven.

Y escorada a la derecha se va la bola del mundo, o cagada,
por el retrete del cosmos
con "The Economist" diciendo:
-¡La culpa es de Zapatero,
reo de sindicalismo,
esas malas amistades,
que hicieron de España un fardo
en las costillas de Europa
y de Europa aquel moñigo
que tiró del hilo de los demás continentes
y todos al sumidero!

Qué retrete la boca de Economist.
¡Enjuágate esa escora que hunde el barco del mundo
siempre del mismo estribor
cacho zopenco!,
y luego ve mota en el ojo sindicalista
cuando cajas fuertes tus dientes de tiburón
que acumulan pa tu vientre de ballena,
que va llena la saca
y de eso nos hundís, hundimos.

Tú que trabajas y tantas veces ni comes,
ya lo sabes:
eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST".
ESTO ES LO QUE QUISO DECIR ESTA MIERDA DE PUBLICACIÓN,
TOMANDO A ZAPATERO COMO METÁFORA.

Si desapareciesen estos sinvergüenzas de la economía
a los que todos toman por sabios,
¡Cuánto bien harían al mundo!
Al menos no lo hundirían siempre del mismo estribor

Acabo de tener una terrible visión de toda la literatura releyendo un fragmento de la carta al padre d Kafka y una nota mía q había al pie al respecto

(Y hablando de "Carta al padre", tristemente consideramos su fama mundial, ¿y hemos de decir lo mismo, "fama mundial", del poema o Coplas a la muerte del padre de nuestro Manrique? No digamos ya de algún poema, ya que no todos, de "Camino de espadas" escrito en los tiempos de la muerte del padre de una, obra que no figura en parte alguna sino en la degradación hasta su desaparición --coincidirá con la de una misma-- de los infames cajones y la ausencia de atención, por tanto, de nadie)

Una desagradable visión de toda la literatura... Por si no tuviésemos, otra.

El fragmento de Kafka, o la frase, la expresión y la nota a pie de página que hice de ella: "Nunca pude relacionar correctamente un-pedir-agua, que si bien sin sentido, era para mí natural, y lo horroroso que fue el ser sacado fuera (Cuenta Kafka cómo le sacó el padre a la balconada en una camisilla de dormir harto de oírle en su llantina de niño pidiendo agua) Aún pasados unos años, sufrí la atormentante idea de que el gigantesco hombre (y ahí he entrecomillado yo "el gigantesco hombre") , mi padre, la última instancia, podría venir a mí casi sin motivo, sacarme por la noche de mi cama y llevarme a la "Pawlatsche" y que así no representaba nada para él."

Mi nota: "El gigantesco hombre" en forma de Hitler es el que les cayó luego a las hermanas y sobrinos de Kafka exterminados por los nazis. Con lo cual: Franz Kafka=literatura; vida, lo de las hermanas. ¡Vida, sí!: Ninguna.

¿Es el asunto, todos los asuntos de la literatura nada más que ese "gigantesco hombre" que saca a un niño mal criado a una balconada para que aprecie si es peor pasar un poco de sed y no fastidiar con ñoñeces varias, sed que ni has de tener pero déjala correr y fastidiar demandando agua, o congelársele el culo en la balconada amén del coco de la negrura? ¿Son todos los literatos esos niños ñoños que sin sed, dícese argumento, tan de peso como pueda ser el exterminio, el que te exterminen social o vitalmente, la dejen correr fastidiando con su demanda de "agua" o atención?
Eso sentí cuando puse la nota al pie seguramente. Esto mismo que siento ahora.

Una visión. Igualita que la que pudo ser (aunque ésta me resultase bastante más agradable y fuese más extraña) QUE LAS QUE PUDIERON SER, las pujas continuadas de Alejandra Pizarnik por manifestárseme, de su viva voz, de su casi presencia, de sus luces lilas entrando por mi respiración, a partir de la noche del 5 de diciembre de 2002.

Los ASUNTOS DE LA LITERATURA desde luego que debieran ser "el gigantesco hombre" que se les echó encima a las hermanas y sobrinos de Kafka para arrebatarles la vida a la cual ninguna tuberculosis amenazaba nada más que la del gigantesco hombre Hitler. O, en su defecto (¡Y QUE TODOS LOS "DEFECTOS" FUERAN ASÍ!) ...ESTE ASUNTO LLAMADO PIZARNIK, ¿QUÉ HAY MÁS ALLÁ DE LA VIDA QUE A LA VIDA QUIERE VOLVER Y LLAMA, QUE NO SON NUESTRAS DEMENCIAS, NI NUESTROS SENSIBLES ESPÍRITUS INFLUENCIABLES?)
En definitiva. Asunto de la literatura sería, como metáfora de lo cual hizo Cervantes con sus molinos enfrentados lanza en ristre por el caballero castellano, derribar a todos los "gigantescos hombres", que no hace falta que sean unos perfectos Hitler o Mussolinis o Francos o Pinochets, o toda la lista de "reyes godos" de dirigentes genocidas pasados y presentes, para ser de lo más nocivos. Con lo cual: ASUNTO DE LA LITERATURA, Y YA ENTRAMOS EN EL TERRENO DEL CON MAYÚSCULAS, ES ENCONTRARNOS CON LA VIDA CON MAYÚSCULAS, ESA QUE CONTINÚA AUN TRAS LA MUERTE... Y QUE ESTÁ AQUÍ TAMBIÉN CON NOSOTROS. AUNQUE NADIE PUBLIQUE DE LA MISMA NI UN SOLO RENGLÓN.

(Y con esa última frase no he hecho referencia a mi pobre persona únicamente. Tantísimas otras pobres grandes personas andarán de anónimas por el mundo. Tantísimas otras grandes personas se morirán sin publicar aunque fuese ese único renglón QUE ES GRANDIOSA LITERATURA: LA QUE DERRIBA A ESOS "GIGANTESCOS HOMBRES" QUE EXTERMINAN SOCIAL MORAL VITALMENTE, O LES ESCUPE A LA CARA LO NADA QUE SON QUE ES LO MISMO. TODA UNA LECCIÓN DE VIDA MÁS ALLÁ DE LA VIDA)

Sonriéndome con todas las ironías de Kafka en "Josefina la cantora o el pueblo de los ratones" y riéndome francamente con "Un hombre irascible" de

Chejov y la Narinka, Barinka, Mascinka que describe, y la tarea tan absolutamente trascendente "El pasado y el porvenir del impuesto sobre los perros" que se propone tan inútilmente el desgraciado protagonista.
Aunque hemos de rectificar a Chejov, en cuanto a que sean únicamente "señoritas de diversos matices" y nombres tan absolutamente terribles como para que uno solo, Mascinka, se convierta en tres, las que interrumpan las importantes tareas de escribir, sean éstas tan enjundiosas como ese pasado y porvenir de un impuesto sobre los canes (no sabía bien él, Chejov, cuánto impuesto y demás cargas conducentes a que no puedas salvar la vida de ningún desgraciado chucho, depararía en un futuro esto de los perros) Hemos de rectificarle y decir que no únicamente a los pies del balcón aguardan esos desgraciados interruptores que dios confunda, y no sólo señoritas, sino de todos los géneros y edades y desde todas las esquinas de la vida, desde dentro de tu hogar y fuera, más en un mundo tan impresentable, cual el que él describe, y tan inculto, como desinformado a pesar de que ahí, informaciones, tenemos la más peligrosa fuente de "señoritas de diversos matices", Varinkas o Mascinkas, interruptoras de todo reconfortante trabajo intelectual.
Mas lo bueno de nuestros tiempos es que no nos vemos de un día para otro casados con aquellos que nos interrumpen sólo por estar distraídos conteniendo la irascibilidad que ello nos produce. Este casamiento, del cual casi ni se apercibe, por estar ocupado en contenerse, el protagonista de Chejov, forzado casamiento con la fuente de tu irascibilidad, nos recuerda esos otros casamientos a los que se fuerza a las mujeres violadas no sólo en las sociedades islámicas sino en las ya tan en la onda del mundo sociedades de algunos de los países sudamericanos.

Contado en la onda de para reírse, cuando, aplicado a tu vida, es algo para llorar... ¡Mascinkas mí@s INTERRUPTORES DE DIVERSOS MATICES! ¡Y de toda la vida! Interruptores. ¿A qué no le interrumpen así un coito a nadie? Cosa que hubiese agradecido seguramente en su noche de bodas el desgraciado protagonista de este cuento.

Ya sé por quién me abandonaste so fantasma traicionero Alejandra P. B. Kolikovsky, cacho de poesa rusa, por otra colega tuya hasta en el alma eslava

de ambas. Te despedías de mí con la voz de una niñita pronunciando un poema a todas las flores del Universo. Eran muchas, pues el poema se tornaba interminable. Interminable despedida pues. A todas las flores, no sólo las rosas. Te despedías, pues al Cielo tuyo nacía otra alma-poesa de aquí: TATIANA BEK^*, POESA RUSA, COMO TÚ QUIERES SER CONOCIDA DESDE EL MÁS ALLÁ, POESA RUSA SUICIOASESINADA COMO VOS.

Ella había nacido del mismo signo tauro, en el mismo mes de abril, día veintitantos como tú.

Mira algo de lo que sus infames colegas y críticos vertieron sobre ella después de su muerte, no conformes con difamarla en vida, como así hacía saber una amiga de ella: "El nervio principal de su obra son los tormentos del alma cautiva, sus lágrimas que no le dejan ver el mundo". ¿Cuál mundo? Habría que preguntarle a su "colega" y crítico: ¿El de las almas podridas, se dicen a sí mismos "poetas", que asesinan de modos tan perfectos, SUICIDIOASESINAN, magníficos sicarios de las podridas sociedades a las que representan? Esto decía su amiga, ¿otra candidata a que la suicidioasesinen...sus "colegas", si defiende a la suicidioasesinada?: "El vaso que colmó su angustia fueron las falsas e infames palabras de "anónimos" publicados en un respetado periódico (se refiere a "Literatúrnaya Gazeta") que decían que una poetisa había utilizado el nombre de un poeta, su influencia y su amistad, para sus propios fines. La razón de su suicidio fue el acoso al que fue sometida mediante referencias directas, todas ellas infamias, más que anónimos, después de publicar ella una carta abierta de censura a los poetas que escribieran un panegírico al dictador turkmeno Saparmurat Niyázov." Cómo me suena esto a habas que se cuecen en todas las literaturas... Y las únicas cocidas o suicidioasesinadas... siempre mujeres que dan la cara descubriendo a sus.. ¿colegas? (poco tienen de lo mismo) de rostros encubiertos y sucias acciones como tan sucios panegíricos o elegías, sean a dictadores o besándole el culo a la sociedad que habitan y de la que tanto toman: ser alguienes utilizando la pluma, ahora también el internet, cuando son simplemente una puta mierda, más si hablamos de algo tan respetable por ellos ensuciado, como debiera ser la palabra.

Tatiana Bek le dijo a esa única amiga, candidata al suicidioasesinato que sus "colegas" le practiquen como ella lo fue: "Victoria, me pregunto, si muero ¿sentirán al menos vergüenza?". Su amiga le contestó (¿estará todavía viva esa amiga, será otra poesa, rusa y no rusa, de las tantas asesinadas, SUICIDIOASESINADAS, con que se jalonan, y a veces ni eso de lo ocultadas, todas las literaturas?): "No. Eso, vergüenza, es algo que no conocen." Y la amiga se lamenta de que Tatiana no la creyese, de que Tania, como ella la llama, pensase que su muerte despertaría, ¿y cómo donde no la hay?, algo así como la vergüenza de los infames, que no conformes con menearles la polla a los poderes e ingerirles el purulento semen, también les realizan el trabajo sucio de sicarios matando a los que sí tienen el valor de enfrentar esos poderes, enfrentándoles a ellos como directos panegiristas o cronistas rosas del mismo.

Se ve por esta poesa rusa suicidioasesinada, Tatiana Bek, que tantos de l@s suicidioasesinados que escribiesen (Alejandra Pizarnik, poesa rusa Kolikovsky, cómo no pensar en ti) se van al otro mundo tan inocentes como fueran siempre en éste: creyendo que los criminales puedan experimentar noción alguna de vergüenza o culpa ante sus crímenes, no ya sólo literarios, sino de lesa humanidad. CRÍMENES DE LESA HUMANIDAD NO SON ÚNICAMENTE LOS GENOCIDIOS A LAS MASAS SINO ESTOS AUTÉNTICOS GENOCIDIOS, QUE AUNQUE REALIZADOS EN UNA SOLA PERSONA, ES COMO SI EN MUCHAS, PUES SON ASESINATOS DE LAS MEJORES ALMAS Y CON ELLO ASESINATOS DE LA JUSTA PROSPERIDAD DE LAS SOCIEDADES. ¿Qué prosperidad humana puede haber en las sociedades que así prescinden de sus mejores almas?

^*No os molestéis en buscarla en la red más mundial de todas, la araña google, no la encontraréis. Y no es que no existió SINO PRECISAMENTE POR EXISTIR. Con lo cual google se muestra una vez más como lo que es: Un índice mundial de cadáveres, estén aún vivos con no sé qué tipo de vida, eso sí; un índice mundial de cadáveres o en su defecto de zombis

Lo que dijeron algunos de los más listos, no estoy entre ellos ni me interesa estar, sobre el Destino. Esa cosa

Empecemos con alguien sincero (claro no es escritor) Manuel Pertegaz: "No creo en los destinos prefijados ni en los grandes objetivos. Mi vida ha sido un afortunado cúmulo de coincidencias y golpes de azar". Mejor que echar una quiniela o una primitiva es que se te dé así la vida.

Alguien tonto, aunque entre los listos figura, y no seré yo quien diga lo contrario; pero tonto sí hay que ser para escribir sobre el destino: "Cada cual se fabrica su destino" Miguel de Cervantes Saavedra. Mucha firma contundente echada sobre esa liquidación del destino; mas díganme: ¿No tiene más razón el modisto de arriba? Lo cual hubiese ratificado Cervantes de haber reflexionado antes de lanzar su moraleja. Cada cual... NO SE FABRICA NADA SI NO LE DEJAN.

Un exaltado, poeta tenía que ser: "Yo soy el dueño de mi destino; yo soy el capitán de mi alma"... ¿Dueño? Ya pertenecería el tal poeta (del cual a día de hoy no conocía ni el nombre) William Ernest Henley, a familia acomodada. Como casi todos los poetas. Como casi todo el que alguna vez escribió quitados los escasísimos que se ganaron el pan con el sudor de su frente y no el buen funcionamiento de nepotismos, conducentes al cuerpo diplomático y otros "destinos" oficiales de funcionariado, y enchufes.

Un tahúr: "El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos". Willian Shakespeare. Sobre todo si jugamos a que otros hayan escrito lo que nosotros firmamos (Ya fue tonto en cuanto a derechos de autor póstumos el lord que trabajó para que el caballerizo firmase, todo lo puede el qué dirán, hasta subvertir el estatus amo-criado) Aunque tampoco es una alhaja lo que otro escribió para darlo a la rúbrica de terceros, por mucho que tenga todo el imperio británico detrás, por mí como si tiene a la british airways, empeñado en hacer comulgar al entero mundo con su Shakespeare para que no el Cervantes u otros.

Una gran frase, cómo no, debida a un pensador. H.D. Thoreau: "Lo que un hombre piensa de sí mismo (valgan las mujeres, aunque entonces, y para mucho mundo de ahora, no lo valía, vale), esto es lo que determina, o más bien indica, su destino". Justo. Yo que siempre me pensé, no sé si de haberlo soñado o necesitado, la gran descubridora del gran secreto que pusiese fin a todas las desdichas dando a cada cual lo suyo.... ¿Qué destino otro puedo tener si no el de haber fracasado, estar fracasando (Ni Cristo terminó con esta mierda de mundo, ¿lo haría yo que no cuento entre mis progenitores a alguienes tan preclaros, vírgenes humanas que paren, padres que engendran sin ensuciarse en el acto?) no tener otra perspectiva más que el fracaso para mi futuro liquidación? Mas volviendo al tahúr Shakespeare y sus naipes: Hasta no descubrirse la última carta... del destino, e incluso después, cuando puede decirse aquello tan liberador del "todo ha concluido", hasta entonces, no echar campanas al vuelo por el fracaso ajeno los que celebran así el propio éxito. Siempre en el fondo de mi alma algo me dijo que venceré, algo me continúa diciendo aunque ahora apenas lo susurre. Venceré, pues el mal el dolor y la muerte serán vencidos, pues el Conocimiento emergerá de la ignorancia aunque haya sufrido para ello los más espeluznantes dolores de parto, no hay mayores ni peores dolores que este arrancarse a sí misma de la matriz, no otra cosa que tumba, del mundo feliz a más que ignore, a más que a vuelta de esquina (he ahí Miquel Jackson) se les caiga todo el horror de la enfermedad el mal la muerte que quisieron tan domesticado en esa esquina en sombras donde la "felicidad" oculta cuanto haría escurrir de su lábil por los afeites, rostro, la máscara de lo que es.

Un homosexual conflictuado, que diría Alejandra Pizarnik: "La anatomía es el destino". Sigmund Freud. Un homosexual conflictuado, puesto que no era paralítico conflictuado, ni malformado ídem. Aunque en esta foto que miro de él, aparece de hombros estrechos y caídos, menos mal que no le acompaña un culo gordo, que bien pudiese estar diciendo con la misma anatomía que él confunde con destino: eso mismo, su destino que él tan bien se ocultó y nos ocultó, aunque por su cara de amargado no diría yo que se ocultase él muy bien a sí mismo su sí mismo aunque no se lo psicoanalizase. Como si hiciese falta psicoanalizar algo para saber de ello que es, que está ahí, por más que tardemos, incluso nunca lo hagamos, en confesárnoslo. Él se tomó su destino como su anatomía, o al revés, tampoco le fue mal el mecanismo que desde las cavernas utilizaron los conglomerados humanos: -Soy el hachazo que reparto con mi músculo, la polla más erecta de todas que me convierte en jefe de la tribu y cubridor de toda hembra que sólo vivirá para dejarse cubrir por mí.

¡Y aquí está el gran buque insignia de todos los géneros literarios, científicos, la guinda de todas las tartas en lo cultural! Díjose "Einstein" y un silencio sepulcral lo cubrió todo como si ya nadie fuese capaz de pensar, o jamás nadie hubiese pensado antes de él: "Tendremos el destino que nos hayamos merecido". Vaya, vaya, con el gran Einstein, lo cierto es que jamás fue muy original ni siquiera en sus relatividades, refrito de tantos que pensaron en el tiempo de él (eso sí, sean de alabar sus dotes compiladoras, su ingenio grandísimo para atinar a resumirles-reunirles a todos, a los cuales no les quedaba otra opción que la de aplaudir, pues a sí se aplaudían) , nos viene a decir aquí la misma gloriosa frase que está en boca de todos los desalmados y miserables: Cada cual tiene lo que se merece. ¿Cuándo no oyó usté, en todas sus variantes, esta frase de mierda? Y no, siento discrepar en esto, como en tus relatividades, una vez más de ti estampita Einstein de todos los sellos incluso con la lengua suelta a dos palmos de la barbilla para lo mismo, sellos, pegarlos, PRECISAMENTE ES TODO LO CONTRARIO: CADA CUAL NO TIENE LO QUE SE MERECE. ¡De ser así habríamos alcanzado lo que dije arriba que me convirtió, convierte, en una fracasada, el fin de todos los males, dolor, muerte. Ese sería el Reino del Final del Mundo: Donde cada quien tuviese lo que se merece, no más, ¡ni no menos! Y eso debió entenderlo un "genio" como él, sobre todo ante sus reiterados fracasos profesionales después del aplauso colectivo, que todavía dura, a sus relatividades, que nadie tiene lo que se merece, que no hemos comprendido nada, que estamos igual con o sin relatividades, que no hemos leído la mente de dios, como dijo otro de sus imitadores, de los tantos, Hawking.

Y acabemos este desfile de "destinos" con algo de lo más sabio dicho de la boca anónima de un proverbio árabe: "Que nadie le diga lo que tiene que hacer a alguien que ya ha decidido cual tiene que ser su destino".

Adolecería de algo este desfile, si omitiésemos lo que tuvo que decir sobre el destino UN INOCENTE: "El destino a veces suele cumplirse en pocos segundos, y aquello que durante años se ha buscado nos lo concede un dichoso azar". Franz Schubert
Y enlaza el músico y su inocencia, que consiguió en un "dichoso azar" dejar una hermosa obra a pesar de morir tan joven, con la frase sincera del principio debida a un modisto. Enlaza también con mi esperanza obligada a dormir el sueño de la injusticia pero siempre despierta para esperarse, para esperar verse cumplida como decía arriba: Algo me dijo, siempre me dice, que venceré, ni importa incluso que me entierren. Sé que venceré, pues el dolor el mal y la muerte (todos ellos producto de la ignorancia) habrán desaparecido. Sé que venceré, que el Conocimiento vencerá, el único aliado que tuvo el Sentimiento siempre tan solo

Sigamos preguntándonos sobre lo q es poesía (al parecer esa es la única obligación a la q se debe la "poética" d éxito es = vómito)

Mirándose siempre el ombligo, mas sin reparar en lo sucio (botoncito que cuanta más mierda más relumbrarás... o rebuznarás para aplauso de todos disgusto de nadie. Los disgustados jamás contamos en sitio alguno; y ya se sabe: dos trabajos tienes. Volverte a contentar, o sea aceptar "lo que hay", o recurrir al frasco de los cincuenta seconales)

Voy a tratar aquí de una manera menos formal el mismo tema que acabo de tocar en http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2009/06/lo-cierto-es-q-cada-cual-esta-en-su.html :

¿Poesía es estarse mirando el coño todo el día
(no entiendo por qué la palabra "coño" deba estar proscrita ante la expresión "ombligo")
y ver cómo late de usuario a usuario
y de ello hablar?

Aunque con más justicia debería haber formulado la preguntancia poniendo siempre delante lo que siempre lo estuvo: palabra "pene" que no "coño" ni vulva ni vagina. Lo que siempre lo estuvo, está; al fin el coño únicamente sigue la voz de su amo y habla de lo que éste autoriza o dio por tema válido, y preguntar así:

¿Poesía es estarse mirando la imposible erección todo el día,
como aquello del anuncio: temas hay que deben tratarse con "mimo" "paciencia" y "tranquilidad"
(Ya saben lo de la "disfunción eréctil" del anuncio de la tele a todas las horas del día, sobre todo en audiencia infantil: hay que enseñar a los niños desde corta edad a que se la traten, y exijan de las demás ese tratamiento, "con mimo", otra cosa es que lo que exige ser tratado con mimo, trate igual, ya sabe que los "coños" fueron siempre más fuertes, todo lo que aguantaron ¡y sin rechistar!, aunque para colmo de burlas fuesen bautizados con aquello de "el sexo en su debilidad" --¿el sexo en su debilidad de ser gilipollas todas las tías? Así las trataron y siguen tratando, aunque ellas prefieran también aquí y como siempre, mirar para otro lado al modo en que las enseñaron: ante las dificultades, dar un rodeo y dejar que el delincuente campe tranquilo-- Lo del anuncio para ellos de la "disfunción eréctil", mientras los televisivos anuncios a la hora de mayor audiencia sobre todo si infantil, hay, también, que enseñar a las niñas a cómo deben aceptar ser tratadas, son aquellos de: -"¿Le pica el coño? ¡Ay qué molesto!; o: -¿Vagina seca de lo mal que la usas --aunque bien es verdad que no puedes usarla de otro modo, dónde los usuarios-- o de lo poco?: Póngase un lubricante para que mejor le entre; ¡o este otro, que es el fiel retrato del modo en que son vistas a lo ancho del mundial mundo todas las mujeres, el respeto con el que se las trata, aunque ellas estén en la obligación de tratar con muy otro respeto!: -¿Estás siempre meándote cacho cochina, todas las mujeres tenéis el muelle flojo?: Ponte compresas, que si ya no las necesitas por la edad... ahora también las necesites por la edad. La cuestión sea que las necesites siempre. Yo: el listo que te las vendo. De esto mismo, anuncios ¡PARA NADA SEXISTAS! DE LA TELE!, según el feminismo al cual no vimos protestar por ellos, hablábamos en nuestro diario
http://sexodelalma.blogspot.com/2009/05/donde-esta-ese-feminismo-ver-si-saco-el.html hace exactamente un mes)
y de ello hablar?
Vamos hablar de que sí se te empina
y es por ello que sabes que el amor fraterno existe
(sólo si de ti me beneficio o a ti me beneficio)
¡Y que no hay nada mejor que el "amor" "fraterno"
(un coño solo es un buen coñazo
pues habla de obligaciones tales como la lealtad,
eso que es amor de verdad y por tanto lo fraterno y peñazo del mismo,
además de remitirte a la ausencia de sífilis y otros sidas)
sobre todo si te encamo, nos encamamos, y vemos hasta dónde se puede llevar el follar sin compromisos!
Eso que tanto mola, sobre todo en determinados sectores de la alta sociedad,
de la "experiencia" (a cualquier cosa se le llama "experiencia", como a cualquier cosa "arte")

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"

Palabras dichas por la protagonista de la novela guión “Heredarás la tierra”, luego película del año 1997

DIRECTORA Jocelyn Moorhouse (Da gusto escribir DIRECTORA, en esto de las películas, aunque sea excepción que confirme la siempre regla de ellos dirigen, ya sea en el cine, la vida y todas las miserables parcelas que de esta tierra ellos hicieron)
GUIÓN DE Laura Jones (También da gusto escribirlo) SOBRE NOVELA DE Jane Smiley (Ídem en el paréntesis)
Dos hermanas a las que dan vida en la pantalla, después de dársela su autora y guionista y directora: Michelle Pfeiffer, Jessica Lange.

Pero oigamos a los machistas comentaristas (También daría gusto aquí encontrarse con la crítica de alguna mujer, dado que además sobre mujeres y hecha por ellas iba la obra) dejemos que se destilen sus babas desde las páginas de internet esta vez dedicadas al cine:
“Ambientada en una población rural del medio Oeste americano, un melodrama basado en una novela ganadora del premio Pulitzer, que a su vez adapta muy libremente "King Lear", de William Shakespeare.”
¿Qué tendrá que ver el “king” Lear aquí, diría a este cabronazo comentarista del cual no se expone el nombre, pero no hace falta ser muy lista para adivinarle el sexo. El rey Lear tendrá que ver en la medida de la envidia del comentador.

El segundo machista, todos impresentables aunque se exhiban, incluso ya con su pátina, del tiempo que llevan los ellos presumiendo de ser feministas (TAN SIEMPRE MACHISTAS) o de estar del lado de la mujer (siempre que éstas estén del lado de su polla, de la polla de sus intereses, siempre sexistas, quiero decir) en esto de la sociedad dividida, que no repartida, entre machos y hembras (dividida: dado que a un lado están los cabrones propietarios del tinglado y al otro las gilipollas que así lo consintieron a lo largo de milenios de la existencia histórica) No repartida si ellos siguen siendo los propietarios, como prueba, sin ir más lejos estos tres comentarios babosos envidiosos machistas:

"Con una empalagosa música de fondo y una melodiosa voz en off, además de una planificación en busca de la lágrima fácil, pero con grandes actrices" (Javier Ocaña: Cinemanía)
De este cabrón pone el nombre. Usté lo es sr…. de su sra. que le aguante, no los que leen su crítica. Aclaración por si llegase, lo cual no creo, al cabronazo la opinión de una sobre su… “crítica”.

"Entretenida cinta, que no aprovechó, por culpa de su tramposo guión, la presencia de dos actrices de la talla de Michelle Pfeiffer y Jessica Lange" (Fernando Morales: Diario El País)

“Tramposo guión”. Dice aquí el pedazo zopenco que tienen enchufado de crítico de cine en el glorioso y poco fascista y empresa para nada tramposa y ruin capitalista, como todos, periódico “El País”.

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
GLORIOSAS PALABRAS CON LAS QUE HUBIESE DEBIDO CONCLUIR LA AUTORA SU NOVELA, EL GUIÓN LA GUIONISTA, O ASÍ HABERLO EXIGIDO LA DIRECTORA.

Bien, pues yo me concluyo aquí con ellas:
"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
Y añado esta coletilla:
Y NUNCA PERDONARÉ LO IMPERDONABLE, NI INCLUSO EN MIL VIDAS QUE HUBIESE, LA ETERNIDAD DEL CIELO, MÍO Y DE TANTAS, MÁS QUE DE DIOS.

Al igual que no existió la resurrección de Jesucristo, El perdón era esto: No existe. Es imposible que exista, si el, los, a perdonar, jamás cometieron delito alguno, crueldad ninguna, a ser perdonada.

¡Víctimas mías, yo vuestra,en esta democracia bloguera,uníos contra esta piratería del niño amor y la niña,también la Pinta,pues no son pintas Santa

María, que nos hunden el barco!


Como cantan al amor pendones desorejaos
y que si cantan, yo creo,
es su ego embotellao, A, a su ego embotellao,
que en ese cristal se vieron,
bastante sucio por cierto,
quedaron enamoraos
del pobre y triste reflejo
de su ego mutilao
y no cesan de cantarse
para así no despertarse
de haber quedado prendaos
por mi primera vez de algo,
por primera vez y única,
un yo que no tiene tema
y que quizá ni hasta alcoba
por más que se dé la coba
de pensarse sus quisiera sus querría
por romances no quimeras
de sus quisiera: no puedo;
como cantan al amor,
macho y hembra
los pendones mencionaos,
es algo tan lastimero de pesao y de pasao,
y no se cortan un pelo,
¡que hasta consiguen lectores tan pendones como ellos!
monolectores, lectores de un solo tema,
también egoembotellaos
con ansia de escaparate
que si no puede ser propio,
sea de otro,
mas yo primera o el prime en mirarle
y me daré por mirao,
los ojos de los demás asomaos
lejos de diferenciarles.


Como cantan al amor,
viene a ser eso que digo
en mi Poesis y Poesas sin mercao:
el amor no diferencia al humano del resto de animales,
pues éstos también lo sienten
y encima sin inventar para él escaparate ninguno
ni pódium ni competencia al que subirse, medirse
….Y sin embargo, como cantan al amor,
también puede resumirse
en cuanto nos diferencia a animales de humanos:
la crueldá,
la crueldá gratuita de quien seduce o engaña.
Así cantan,
si eso es canto,
si son encantos de que les doren la píldora
los tantos del monotema con el ego mutilao
que les siguen;
así cantan
y sobra la inteligencia
en estos chismes de alcoba sin alcoba,
dado que no tienen tema
ni hasta intimidad ninguna
por más que nos las divulguen.
Se dijo: amarás de boquilla
y estarás embarazao de ti,
¡pero qué la …quilla,
chiquilla de tus ojos,
si es que tienes,
te embarazará el alma
o tú la preñarás de gozo!
¡Y …quillo!, chiquillo de sus ojos,
si es que los tiene,
qué poco te verá y así la preñes
de gozo, ella te preñe.

…Quillo, …quillita,
si fuisteis a parar ahí
….Mal lugar público,
y por tanto común,
COMO CANTAN AL AMOR.
Y dicen que son dos,
que piensan en dos, o en tú, ti,
cuando no llegan ni a yo, uno.
¡No cantan ni uno cuando cantan al amor
y eso que se piensan cientos!
No dan ni una…
Como para dar el do ¡y de pecho!

Hecho, dicho
…quillo ….quilla.
Emparéjate en un barco de verdá
y no en estos veleros internáuticos
que no dan ni para papel
de esos de rascarse el culo
pues ni higiénico.

¡Víctimas mías, yo vuestra,
en esta democracia bloguera,
uníos contra esta piratería
del niño amor y la niña,
también la Pinta,
pues no son pintas Santa María,
que nos hunden el barco!
…A fuerza de monotema.
Ellos monos….
El tema desde luego se desconoce.
Ni amor sería, ni fue, ni será, ni es.
Pendones desorejaos
que de niños disfrazaos
con su egoembotellao
charca de toda mirada
y parche en cada ojo
para así ensoñarse alcobas
de sus quisiera: no puedo,
a la vez que de Narcisos y Narcisas en la charca,
ranas que jamás príncipes,
y ni un Potosí de princesas,
quizá la de Éboli por el parche,
sino meras hermanastras de las demás mujeres
por émulas de príncipes rana.

Quillos, quillas, emparejaos en un barco de verdá,
o en un motel….
Y venid aquí con otros temas.
Haced del mundo un lugar decente con la palabra,
no un lupanar ni una casa de citas global,
aun sea verbal,
ya que lo que va en boca
cama se pierde.
Cama o tarima o mesa de la cocina,
que mucho amor trino,
pero a la hora del folleteo,
si es que les llega:
“¡A mí la cecina!”
“¡A mí el tocino!”
Que eso les pone
Y no las rosas de los rosales
cuando cazuelas.

Frénome el verbo
O me salgo
…Pendones desorejaos.

Como se viene la muerte tan callando

Pues jodidos estamos si también la muerte.
Si callas y callas O TE CALLAN -más contundente-
durante toda una vida...
Que también la muerte.
Ha de morir rompiendo todo el silencio que guardara siempre:
Dije a la muerte de mi padre.
Y lo único que habló y telepáticamente, a mi cabeza sólo:
-Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco.
Pues hasta de la función de hablar le privó la muerte y sus aledaños.

Silencio mortal, silenciamiento.
Y poco importa qué circunstancia lo propicie;
¡lo propician todas!
Lo propicia la mala vida que nos dan,
dijiste Alejandra.

Las palabras tuyas que me perdí hermana
(pues las circunstancias infames lo propiciaron)
tus palabras según rasgabas a plena consciencia el velo de la muerte,
o ésta te rasgaba segaba la vida,
nuestra madre allí no pudiendo descifrar tu susurro.
¡Mi oído, mi oído más joven, más sano,
introduciéndose con avidez en tus palabras
en un afán por sujetarte al mundo!,
eso hubieras necesitado.

Todo llama al silencio, todo lo produce;
y este peor silencio del ruido del mundo
ahogando las almas
sellando para siempre sus contenidos,
no dejando ni que se enuncien.

Siembra de luz

-¡Sacad las puntas de las romas armas!
¡Quiero que todo mundo muera que no duerma!
¡Antes que paz, espada!
......
Y así voy camino del calvario
sin llegar nunca a él
envuelta antes de tiempo en el sudario
como ves.

El polvo del camino
es suficiente cruz.
La tormenta de arena va conmigo:
Que recojo nublados de mi siembra de luz.
Arrastro el corazón
como se arrastra el cerco cotidiano;
y si he de ser sincera:
ahí está enterrada la ciudad sitiada.
Arrastro mi túmulo ataúd
como el pobre caracol su casa desvalida:
la cárcel de la vida.
Soy el fiel que recoge nublados de su siembra de luz.

Brillar de acero recién pulido
La luz la hago, pues va conmigo.
Bajo de toda vacilación de cielo y suelo
no cede el fuego de la chispa que exalta
a digna condición lo que postrado.
Pero ¿De qué sirve?
No bien acabado, la maldición lo envuelve,
herrumbre de lo anterior de lo pasado
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

Aborto pesimista
anuncio diluvios venideros;
y las nubes que quieren confirmarme,
no pasan de aguacero.
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

¿Para ser llamada lírica mayor, lírica menor,
¡la Lírica!, que suena como la Lirio
esa carne de martirio de las coplas,
por los hijos de los que hoy crucifican la verdad,
ese cuatro de copas o nueve
que heredará al rey de copas su padre,
al rey, los reyes de todos los eventos,
el niño en el bautizo, la monja en el convento,
el muerto... con tal de dejar su sello?
¿Para eso defendiendo la luz para la hondura
que todos quieren oscuridad?

-....La verdad. ¿Y qué es la verdad? ¿Quién eres?
¿Qué títulos te dimos?
¿Dónde están tus amigos importantes,
esos que conoceremos si importantes son?

Halagüeño porvenir para mis huesos
ser conocida por la Lirio...
si en algo has de ser conocida,
si estos importantes te dejan pasar por el ojo de la aguja de su tamiz.

Yo no quiero que me llame pomposo reconocimiento futuro,
aun por la Lirio sea reconocida,
na menos que por la Lirio;
yo quiero ahora lo justo de ser oída mi voz,
encontrar el camino de corazón alguno que ahora lata
(ahora de lata siendo de oro, corazón tan depreciado como una)
Yo escribo para encontrarlos, encontrar-lo,
me conformo con uno.
Me digo: Tal vez escribiendo....
Y lo mismo estoy muriendo.
Una pared que me han puesto que ni la muralla china
...los del tamiz,
los que dejan pasar lo falso y cuelan lo verdadero...
Posos semos y ahí nos encontraremos,
cuando a ti también te pongan el filtro.

Una pared que me han puesto....
Y recojo nublados de mi siembra de luz.
¡Y todo lo que lo intento!
¡Siembro, siembro!
y jamás recojo.
Escribo para volver a escribir;
trabajar para volver a ello....
Y la muralla china y los oídos sordos y el tamiz.

Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible. Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. Todo un orgullo parecerse

al perro del ejemplo de abajo: Dar la vida por la vida... aun si es imposible que vida hubiese ya en aquella-aquel por el que la das. Arriesgar la vida, toda la vida, aun si es imposible, si en vano, si de nada sirvió. Si sólo a ti te sirve: Ya es bastante. Demostrar que los últimos serán los primeros: que los canes entrarán antes en una eternidad feliz que tantísimos de los que a sí se consideran escogidos humanos.

Descubrir -nombrándolo- ese secreto, parece ser lo propio de la poesía. Y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo. Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.

Desde la Ciela en la que ya te encontrabas, miraste al tierro infame y me viste en mi empeño desgraciado de descubrir nombrándolo, ese secreto, el único que hay aquí, ese del cual estáis ya en posesión todos los muertos, unos para vuestra dicha eterna, otros: para primera vez que en la vida supieron lo que fuese el sufrimiento, ese lago salado amargo del que no se recupera, ni aquí ni allí, nadie (mejor parece ser no recuperarse aquí, en el tiempo, que no en la eternidad que no se cuenta por los relojes y de la cual sí que ya no hay salida, este "sin salida" que experimentamos tantos en este plano del tiempo) Me viste en mi conmovedor empeño condenado al fracaso de nombrar lo innombrable, sacar a luz lo que en el abismo, y desde el Otro Lado sacaste tu voz para decir: "Yo soy la respuesta". Sin lugar a dudas que tú: el Amor eres la respuesta. Podemos teñirte del Conocimiento, el Último el Primero el Único; pero tú: el Amor.

Aunque elegiste de lo más cuidadosamente las palabras, como era tu vicio, preciosa preciosidad, dijiste: "En el acelerador de partículas de tu cerebro, YO SOY LA RESPUESTA". Ese único prodigioso acelerador, el único hasta el momento, capaz de poner en contacto a la Física y Cósmica realidad de Todo, a uno y otro lado de la muerte. Tú eres la Respuesta, pero estás en el ACELERADOR en la MENTE, o sea en la Inteligencia. Y cuando la Inteligencia carece de medios para descubrir: nombrándolo ese secreto Último Primero, ese Conocimiento sobre todos... y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo.

Eso soy yo, hasta el momento, largo momento de 58 años: Un intentar descubrirlo que mucho me temo naufragará ya ahí, salvo milagro de última hora y ya completamente ajeno a la capacidad de mis fuerzas para lograrlo: mis manos apartándolo todo a todos, como en aquel sueño donde hago a un lado a la mujer que se interpone entre yo y mi determinación de levantar...te de la muerte, ¿a quién, qué otra mujer, si no a ti, intentaba alzar de la murte obstaculizada por el amor de otra desgarrándose ante mi perdición de solamente intentarlo?... Mi perdición de solamente intentarlo, una búsqueda así, eso ha sido mi vida: mi perdición, mi perdición para esta vida. Perdición que no importará demasiado cuando la cáscara amarga de "esta vida" acabe cayendo y produciendo de un solo golpe y para toda la Eternidad la suprema libertad, amor sin límites de que estuvo hecha.

Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Alejandra Pizarnik
Yo
Descubrir, nombrándolo, ese secreto parece ser lo propio de la Poesía, Poesis con mayúsculas. Aunque nos hayan usurpado en la tarea aquellos dotados de más medios y formando una piña de comunidad profesional como jamás lo estuvo la Poesía, como ésta jamás estuvo dotada de los medios que sí ellos, Física y sus aceleradores que no están únicamente en el cerebro... sino en Ginebra, el Fermilab, y el cerebro únicamente su regente.

Pero tú, el Amor, eres la respuesta, la sacralidad de tu Yo inviolable
Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. No importar que las ruedas de carro de los demás pasen por encima de ti hasta licuefactarte los huesos: Sufrir el destino de los perros en todas las carreteras del mundo... Sólo por ver a ese otro can arrastrando desde el centro de la carretera donde se acaba de asesinar de modo infame a su compañero, desde el centro hasta el arcén para que no sigan pasándole por encima como si una muerte no le fuera suficiente, y otra, y otra, y otra más. Sólo por ver esa escena conmovedora en la que un chucho desvalido arriesgándolo todo por su compañero se sitúa por encima de la mayoría de los ejemplares de la "humana" especie.

Onírico del 13 de mayo de 1973. Alguien canta, una cálida voz de mujer, en ese sueño: "Y todo a media luz/ crepúsculo interior"

De estar más sola que la una me desespero; y me pongo a hacer scattering por escalering: desparramo unos clavos desde una escalera mecánica, a la vez que digo: "Son de mi hermana".

No sé qué pudiera tener la frase de hilaridad que la tal despierta en los presentes, todos con sonoras carcajadas recibiéndola... Aunque puede ser que se carcajeasen del scattering por la escalering, yo desde ahí clavos arrojase. ¿Cómo el que arroja sus cuitas? ¿Cómo si buscases el ojo de otro en el que acierten, tan cansada de la gansez divina que nos proclama la sola tonta?

Entre los risueños presenciadores del desparrame de clavos, se encuentra una mujer que es la que con más franqueza se carcajea, o sonríe. Y a ella me dirijo para recabar el arcano de que un desparrame de clavos cause tanta gracia. Las escaleras mecánicas, sería un centro comercial, dejan paso a la escena: la mujer morena sentada en el taburete de un bar para compensar su escasa estatura. Ella empieza a comentar de lo más ingenioso la escena de los clavos del scattering por la escalering, y a continuación me confiesa que le había recordado a una muchacha rubia que le reprochaba estar siempre cantando:
Y todo a media luz
crepúsculo interior,
a media luz los besos
a media luz los dos.
Y todo a media luz
que es un brujo el amor...

"Gardel atanguece". No sé si atardecía en mi crepúsculo mecánico, o era noche cerrada o amanecía; no recuerdo la luz natural del sueño... Que muy mecánica debió ser, muy de bombilla, quizá hasta de inspiración de los muertos que se cuelan por las neuronas de los durmientes, sobre todo si recién muertos, marzo de 1973; muy mecánica, si la escalera ídem, si el taburete del bar para parecer más alta. Pero sí sé que escribiste "Todo es un interior"... Un buen crepúsculo.

Sé que le decía, aquí está anotado en este diario de sueños, a la mujer morena tan bajita de estatura como alta de ingenio: -Yo también suelo tener ocurrencias interesantes, sin que medien escaleras, cuando todo a media luz.

¿Era tu tango preferido Alejandra Kolikovsky (Pizarnik para que nos entiendan)? ¿Lo estarías siempre cantando que te dijese alguna amiga rubia con la que se me compara en este sueño?

Y dentro del tango venía ofrecida,
como añadido crepúsculo,
una dirección:
No quizá calle Corrientes, sino la más "corriente" de las calles:
-Lugar de la videncia,
noveno piso, entra.
Aunque no me subás por escalering,
que hay ascensor.

Alguien, algo, se burla con un tango en boca de los muertos... Y su carcajada, gracias a mi memoria de escribir, llega hasta hoy.

La media luz de amor
La ceguera total
La extirpación de los ojos
La destrucción del Yo
en un mundo tan absolutamente mezquino
que sólo quiere muertos
....Y yo la lila como tu color.

Tangó
Atanguece
Aunque la Pizar

He buscado por el youtube, vosotros tuvisteis, una mujer morena que cante esto con cálida voz, tono arrastra'o y sólo encuentro ésta...



versión, quiero decir.
Y en el centro puntual de la maraña,
dios, la araña...
en la palma de la mano de Gardel.
Parece ser que no la aplastó.
Debía hacerle cosquillas; o guiños.
Los gatos, de porcelana
y las arañas, palmeras....
A media luz,
todo a medias;
más bien todo agostado
y ni empezado.

Dos mujeres ejecutando en carne viva la apoteosis final del film "Thelma y Louis" desde una de las torres Twin

Y alguien que lo contempla, lo rescata para la memoria:
"Se miraron, se tomaron de la mano y saltaron al vacío".

Seguro que llenaron sus cabezas en ese instante último
con la imagen de las héroes de la pantalla
para optar por uno de los dos sin salida que se les ofertaba:
Morir por fuego, morir por no haber aprendido antes a volar,
tuvieron sus vidas muy comprometidas desde el primer momento:
secretarias o mendigas, su primera opción que las condujo al piso treintaitantos
ó 40, el que fuese, para ejercer de "niñas monas" para el jefe de la jerarquía de los monos,
ellos sí.

Y con las manos tan apretadas, que cualquier radiografía pintada en ese instante, hubiese visto sólo una,
decidieron llegada la hora de aprender a volar;
ahora sí ya volarían eternamente, lejos, tan lejos,
de aquella clasificación de "niñas monas"
que las condujo a la autoinmolación.
-¡Quién nos dijera esta mañana, que vinimos aquí para esta película!
Exclamaban mientras caían de la mano como una sola.
-No cobrábamos por este riesgo laboral...
Seguro que se reirían mientras caían.
La heroicidad hay que tomársela de ese modo,
bastante tienes cuando al llegar al suelo,
cuando ejecutan sobre ti el destino que te decidieron, no decidiste tú.
-Ja ja ja ja ja.... -Caían-
Qué barato le saldrá a la empresa sacrificarnos a su "altura".

De la página 51 de mi libro "Profeta en las Twin"
La primera entrega de este libro en "Solo veo rosas II" http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/11/mientras-esperamos-que-el-cern-confirme.html

Esta es la maldición de Dante

(Un hombre que me pareció de lo más cretino, aunque todos y en todas las épocas. De un bobo poema, o lo que sea, de "La Voz que sale", da igual salvar --...si esto es salvar-- lo peor de lo que haya escrito que lo mejor, si lo mejor no se abre paso ello solo de entre mis páginas diciéndome "rescátame")

Bonita maldición tengo encima:
Todo poema se nos convierte en "la divina comedia"
(no sé qué de comedia, no sé qué de divina)
Me gustaría saber qué le hemos hecho a ese buen hombre
aparte de que nos parezca tonto.
¿Seríamos Beatriz en otra vida?
¡¿Seríamos incluso él?!
Seríamos;
y es por eso que estamos ahora en el infierno.

-¡Eso para que hablases, hables,
eso para que hayas escrito!
Le dicen mientras le mandan a su futura reencarnación.
¿Cuántos Dantes vamos ya siendo?
Además pienso que en el Más Allá,
lo cual jamás consigné en comedia alguna,
que de comedia tenga lo de patética
y de tragedia: lo histórica,
debe estar, pues ni tiempo tengo de cerciorarme
cuando ya me han enviado a la próxima...
reencarnación,
debe estar de lo más penado
lo de utilizar la lengua.
Las muy apáticas gentes de la Eternidad,
tan apáticas que ni reencarnarse, ni aparecerse
(Parece ser que me enviaron a Alejandra Pizarnik intentando que me desdijese de esto que sigo pensando como cierto aun después de la aparición de ella)
Detestan esta perturbación de la palabra en lo infinito de sus siestas.

¡Nadie me quiere, nadie me ama!,
sigo gimiendo,
y me parece que es letra de canción de no sé quién.
Pero lo cierto es que nadie se apiada de mi lengua
que es lo mismo que no permitírseme descansar de tanta reencarnación.
Resulta esto ya casi más aburrido
que la eternidad lo mismo en la que siestea el Todo.
¡Nadie me quiere, nadie me ama!
-¡No hasta que te calles!:
Truena algo, voz, o simple eructo de las esferas
por encima de mi cabeza apesadumbrada.

Pues sigue eructando.
Mi venganza ante esta maldición
de ser Dante aeternitas
cúrola con otra maldición:
Escribir a infinito la Divina Comedia,
tenga de divina lo que tenga
y de comedia mi risa...
así te aburra.

Extrañeza final fuese
que alguien aburriese la eternidad aburrida
incluso luciendo los indudables talentos
que da la experiencia de las reencarnaciones.

Y ahora le pregunto a mis muertos, o a todos, los que merezcan ser preguntados, que habrá muertos, como hay vivos, a los cuales ni dirigirles la palabra, sea verbo o verborrea: ¿No volvéis para acá a sorprendernos, de lo aburrido que estáis, o tan dormidos, o simplemente de lo distraídos en sus dos vertientes: Alguien os distrae de vuestra obligación, y podemos deducir quién fuese ese "Alguien", o es que os lo pasáis pipa venga a daros voltios por el infinito? Lo infinito de las almas desconocidas vuestras. ¡Pero aquí también las tenéis! Seamos sólo unos seis mil millones de cretinos y poco más que poblamos el cretino mundo que heredamos de vosotros.

dos por mes una al año diez por día: Se supone que del hablar con los muertos se puede decir lo que de los polvos. Cuantas veces quisiésemos-pudiésemos tuviésemos capacidad

Una siempre carcajeándose, esa es la verdad, de los cuentos cortos... o largos, o poesías más canijas, ¡horror si poemarios!, o poemas extensos a lo

Byron...
Y una venga a producir para esos dos tipos de géneros y sus estilos a la corta o a la larga, como lo que acabamos ahora mismo de introducir en otro de nuestros diarios "Poesis y Poes@s sin mercado I" http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
Vean:
Vivir en sociedad
da la misma sensación
que habitar la casita de los enanos
siendo Blancanieves.
Alguien tan ordenada, tan limpia,
procurando el aseo de esos pequeños puercos.

O vean:
A ser hombre o mujer es algo a lo que uno se acostumbra
Pero no a usar como una navaja el pene,
no a componerse el rostro de la puta.
Para eso hay que tener ciertas cualidades.
Y puede que haya más sujetos de estas "cualidades",
utilizar de pene la navaja o la navaja de pene,
componerse el rostro de la puta,
que homosexuales transexuales;
tantos,
pero me temo que de los referidos, los más, inconfesos.
Como se ve, lo de los genitales
es más bien un atributo de conveniencias
siempre de los criminales,
que beneficios haya traído a sociedad ninguna.
Es el imperio de los sucios
sobre los que menos posibilidades tienen de manifestarse:
Los que confían y dan en pensar ingenuamente
que el Amor fue antes,
que el Amor es lo que ha sido antes del mundo y lo que será cuando se acabe;
aunque se duda bastante que ahora sea,
como se duda que haya dios ninguno que merezca ese nombre.

O cómo traspasar a su verdadero tiempo una frase:
El Amor es Dios,
cosa que vemos a cada paso en cómo se le crucifica.
El Amor es Dios,
aunque leyendo lo que os conviene
escribáis que cada uno de vuestros ínfimos dioses o ídolos
lo fuesen:
genital churrigueresco o navaja.
Pero os garantizo que hay mucho tiempo para arrepentirse
de las malas lecturas
en esa Dimensión Más (o Menos, pero igualmente Dimensión)
de la que nos habla el cerebro sin que le hagamos apenas caso.
El Amor es ese Dios del que sois Templo
y al que jamás habéis consagrado vela alguna,
hora de desvelo,
ráfaga de locura...
Aunque presumiendo de lo mismo
ciencia de las máscaras, ciencia o feria,
en que consisten los rostros compuestos de las putas o los penes navajas.

El Amor no es lo que grita en las plazas,
y menos aún lo que tiene éxito
dado sus escasos seguidores,
en nada se parece a un acto público.
Lo más universal de ser lo más recóndito,
lo que se grita solo,
sin fama que lo preceda hombros que pise.
Un Amor: He ahí Uno.
Decir esto del hombre, mujer sobre todo,
esto que debiera ser su única denominación puesto que origen,
origen que al sin tiempo se remonta.
Pero de aquello que se habla,
pretexto las más veces para aquello que se esconde,
sabemos qué hay detrás:
Encumbramiento de la vaciedad de todas las naturalezas lamentables
que no pasan de pene navaja, rostro compuesto a lo prostituta.
De esa necesidad de máscara y escena, nacieron todas las artes,
por ello éstas reconocen únicamente
lo que de pene navaja pueda haber en toda escritura, toda pincelada,
lo que tufo desprenda a mujer instalando su tenderete en esa plaza única
donde el falo es monumento pues monumental las menos de las veces.

Y el Amor:
La más espléndida de las ciudades reducida por los saqueadores
a algo menos que estado en ruinas.
He aquí una utópica que intenta reconstruirla,
Ciudad de las Mujeres que debiera ser ésta más,
como la desolada Cristina de Pissan comprobase lo idéntico de su proceder,
utópico,
cuando vio agonizar y casi en sus propias rodillas
al único verdadero monumento que debiera exhibir toda plaza:
el coraje de otra Mujer, Juana de Arco,
empleado tan miserablemente en salvar a Francia,
cuando debió salvarse ella de la hoguera que la esperaba,
como espera a todas las de su condición:
las que transgreden las costumbres,
ese ser varón o hembra que debes apechugar a como se te presente
si estimas en algo tu vida.
He aquí una que intenta barrer lo que se debió a espadazos
con el solo instrumento de su VOZ QUE SALE, PER HERU:
el más exacto significado de Pirámide.
Pirámide de tu vida que ha de reconocerse
por el pico más prominente de tu emisión,
como de todo cuerpo negro se reconoce, por el rango de su temperatura,
cuál es su radiación de radiaciones.
Eso desprendo.

Y ahora añadiré:
Eso desprendo,
para que me vea la incultura de por aquí, internet, y el mundo,
como conviene tachar a todo lo que nos ofende desde su superioridad,
sobre todo si mujer:
Una amargada, una pobre resentida.

Y vosotros unos penes navaja, que de "amor" se titulan,
cuando lo único que desprenden o su radiación propia
CONSISTE EN MUTILACIÓN;
o unas caras recompuestas a lo prostituta.

Y entonces Bach

Tú mi poesa rusa, que ni argentina quiere ser ni poeta ni femenina, masculina Kolikovski, pues tampoco quiere ser Pizarnik, te gusta más tu abuela paterna que tu abuelo, en el Otro Lado que los conociste ya que los masacraron aquí; tú que te ponías a Bach para apagar con él el griterío infame de los vecinos y sus sempiternos niños, yo me lo pongo hoy, ahora (si es que el reproductor windows me deja reproducir con el que prefiero, lo cual no, y he de hacerlo desde el windows de los cojones, pues así se le impone a mi privacidad y sus derechos desde el internet dominado por las compañías que sabemos, la propietaria del windows una) para apagar, aparte del griterío de los juegos por internet de la juventud descerebrada y así conducida, a ese abismo de degeneración por los propietarios de todo, uno de ellos antes mencionado, estados delincuentes de la Tierra en íntima colaboración, para apagar los gritos de mi propio silencio, mi silencio tan poblado que si abierto fuese, no les extrañaría que se les viniese encima ese Día tan esperado con su Última Hora a todos estos manejantes que también juegan con ello, ese Último Día, para entretener:adocenar con el mismo a las masas.

Una lágrima me rodaba por la mejilla recordando que alguien, y a mi sola conciencia, alguien como tú y desde su muerte, ha querido gritar al sucio mundo todo cuanto se llevó, rencor hacia esta sucia Tierra, sus habitantes que la ensucian, pues del amor más verdadero hacia la Tierra están tus preciosas palabras testimoniando "Abrazada a la Tierra gritando un nombre", "y que me sobrevuela como un millón de soles", las hermosuras del Jardín arruinado que es el mundo, arruinado por los parásitos de sus habitantes; una lágrima recordando que tan pobremente, a mi sola conciencia, hayas podido decir desde tu Otro Mundo, la cuenta pendiente que te llevaste de éste, testimoniando tu deseo de no querer ser ni poeta, ni argentina, y ni siquiera femenina, asco de nuestro género como de lo peor, lo peor: sin lugar a duda todo lo acomodaticio, ¿y qué más acomodaticio que la mujer, esa que jamás luchó por su auténtico lugar en el mundo sino que se lo dejó imponer?

Una lágrima también, de desesperación entre mis papeles, mi ingente trabajo que bien pudiera AHOGAR AL MUNDO, si el llanto no, si no los diluvios, si no la codicia de los poderes que arriba mencionábamos y sus múltiples servidores. Una a una tomadas de la mano por los rabillos de sus vocales-consonantes mis palabras bien pudieran fabricar una soga de ahorcado para meter en ella la entera cabezota del abigarrado mundo. Ya que para cosa otra le sirven a su autora, bien le diéramos ese fin, de poder, ese fin de poder: El fin del Fin, el fin de poder acabar con todo, que le dedicase a mi hermana como título de libro.

Aquí metida entre grados, metros, longitudes de onda, todo lo hasta hace dos días o dos años, o tres, o cuatro, dominado, y ahora como si hubiese perdido la memoria intentando recuperar todos esos conocimientos básicos.
Esos conocimientos que corren un velo, tupido velo sí aquí, impenetrable velo, entre tu Mundo y el mío, entre tu dimensión, que tú, pobre muerta, "pobre muerta" según te ven aquí, has intentado traspasar, no en mi honor sino en tu nombre, en el del rencor que te llevaste hacia el mundo que te SUICIDIOASESINÓ TAN IMPUNEMENTE, tan impunemente como suicidioasesinó a tantos, o asesinó sin tapujos de suicidios enmascarando la criminalidad; que tú has intentado traspasar sin lograrlo, que yo intento traspasar y lo mismo.

Pero ha de caer, esta máscara de ignorancia ha de caer, estas ataduras de la impotencia...
Pero has de emerger de nuevo y en tu mundo, y no solamente en mi alcoba. Espacio y sus longitudes de onda confinadas en sí mismas, masa propia propio espacio. Has de emerger, he de emerger, no más en el fondo del mar los muertos y los antiguos habitantes de la Tierra, y los modernos, todos en el fondo del mar, no los fallecidos que expresa la Biblia, todos en el fondo del mar estamos, ahogados por nuestra ignorancia, por las lágrimas de impotencia o las risotadas inmundas sonrisitas igual de la prepotencia.

Una de Amor... Si Vds. me lo permiten

No estoy de acuerdo en que sea lesbiana, deba ser así llamada, una mujer que ama a otra mujer. En todo caso... Sería madrileña, si es de Madrid; catalana si es de Cataluña; etc.

Pero ¡¿Por qué he de ser yo de Lesbos por amor a una mujer, cuando ésta ni siquiera es de allí?! Podría ser de Orihuela como mi colega Hernández (Otro asesinado y los criminales sueltos, los criminales muriendo en sus lechos de gran jefe, toda la tribu atendiéndolos, toda la tribu temblando. "¡Se va el gran jefe! Mejor malo conocido que cuantas maldades nos queden por descubrir", parásitos que alimentar con sangre) Porque vamos a ver, si Safo era de Lesbos ¡¿A mí qué coños me importa que el alcalde de aquella localidad hecho las furias de sus mitologías griegas se niegue de plano a que ciertas mujeres que no son de allí deban considerarse por el léxico de los tontos como si lo fueran?! Si yo, ya de por mí, me niego a ser lésbica, me parece un insulto a Madrid que se ignore mi procedencia. Desde luego que como insulto se tomó Lesbos para denominarnos. Pero... ellas tan orgullosas. Cuando taradas-hetero, cuando homo-taradillas.

Y que luego se abunde en la no existencia de los leprosarios. No me extraña que el alcalde de Lesbos se niegue de plano a que su isla sea una Nueva Molokai. Leprosarios: Lugares comunes donde arrojar a muerte a malvida, muerte en vida, a lo clasificado como portador de estigmas. ¡Porte estigma o no lo porte! Más os valiesen el orden y los títulos o clasificaciones en menesteres mejores que para propiciar inferioridad ajena de cuanto os es superior.

No sé si lo masculino apellidado gay estará de acuerdo con filiación que identifica con el gallo, cacho chuleta, su condición de amor. Más benévolo con ellos el léxico de los tontos o los lugares comunes, pues respeta por lo menos su lugar de origen. A ellos no se les cambia de nacionalidad, ni se les arroja a Grecia, lugar de allí como otro nuevo Molokai esta vez para varones, por ser lordbyrons a desterrar a islas carcelarias cual si Alcatraz, cual si la balada en la cárcel de Reading, pero sin balada

A cada cual su orgullo.
Dejadme que lo tenga...
Aunque no coincidamos en Lesbos.
No os insulte la estética superioridad
que escribe Amor siempre en mayúscula
delante de los dioses.
No os lastime que no me reconozca
en patria ajena
gentilicio impropio.
Mi nombre contiene cuatro letras
que se pronuncian pronto
escriben fácil:
Amor me llamo.
Soy de España como pudiera ser de Atenas;
¡pero soy de Amor!,
la patria de la Tierra
.... O debería.
Todos tendremos algún día idéntica nacionalidad,
olviden trasnochadas xenofobias.
Un Amor de todo seso
al cual la x le sobra,
las marcas denigrantes.
Un cerebro y su cuerpo que aman,
que son alma.
Un alma un poco térrea,
carbono no diamante todavía....
Sexo?, mi sexo;
y me llamo como quiero,
soy de donde he nacido:
Amor mi nombre,
y de España.
Andá y decid "española"
para tildarme de léxbica
-con x-
o decidla "¡neoyorquina!"

(De mi "Un mes en la vida de" actualizado con las opiniones del alcalde de Lesbos)

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Rectificando a Carmen Martín Gaite en frase qe los bitacoreros amorcill@s d por aquí, d ser un mínimo leídos, o estimar en algo las palabras, hubieran

debido tomar de frase de cabecera (Carmen Martín Gaite foto tomada de http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=136)

Mi escrito, del tiempo en que le oí a Carmen M.G. su frase, figura en mi "Escribir es romperse la cabeza", ¿estaría entonces redactándolo?:

La muerte es la mayor tristeza
Y aquí estamos todos muertos:
tristes.
Causar la mayor tristeza:
matar,
sobre todo si alma se mata,
si a los sueños.
Quitar la vida o la alegría a otros,
estafar sus esperanzas:
esa es la mayor tristeza.
¿Y la sufre?
La víctima al que roban sus sueños, estafan su vida;
los demás LO SON, tristeza que ni se reconoce a sí misma
cabalgando en el potro de las risas risitas risotadas,
en el potro de tortura que son, ¿sin percibirlo?,
lo dudo, para otros.

Oigo a Carmen Martín Gaite decir
y la mano se me escapa a escribirle esta rectificación:
"No salpicar con la tristeza a otros",
como si de un lodo se tratase.
¡No salpicar de muerte alguna el espléndido tapiz del mundo!
Esa sí es la mayor tristeza: vivir entre esas salpicaduras,
rostro comido de esa viruela de todas las sociedades...
y como si ninguno viésemos esa fealdad,
sobre todo los que tenemos la obligación de denunciarlo:
los que escribimos:
los que somos (son, ¿a una acaso dejan las famas de estas Cármenes u otros?)
la Voz del Mundo.
Todo el que mata, sean los sueños de otros, no debió nacer nunca,
todo el que aguarda con la tristeza a otros para así no le toque
haciéndole víctima a él ella,
que así cargará con ración doble: la suya propia
y la que le dona el agraciado en no tener tristezas
ya que las va repartiendo de lo más alegremente.
La tristeza no salpica, no es un lodo tocaya;
los que la causan: matan. Eso sí.

Pues póstumamente, o tras tu óbito, que habrás conocido mi rectificación Carmen. Te recuerdo a 2008
No salpicar con la tristeza a otros. Ya sabéis bitacoreros amorcill@s. No salpicar con vuestras burlas, ofensas, anónimas y no anónimas, a otros, no hacer, SOBRE TODO DE LOS ÁRBOLES MÁS ESPLÉNDIDOS DE LO QUE PODRÁN SER NUNCA VUESTRAS VIDAS, leña, la leña sólo por verle caído. Recordad a Machado, leed un poco, y su canto al olmo. Al muerto hay que rescatarlo como hizo él en su cartera, hay que revivirlo, eternizarlo... Al muerto que vosotros mismos, vuestra mediocridá inconsciente o alacránica, mismo da, hacéis. ¡Al muerto no hay que matarlo!, eso en primer lugar; no llaméis muerto a cuanto os excede en vida, sea interior: LA ÚNICA VIDA. La Vida es Dentro, que le dije yo a Alejandra, o me dijo ella a mí.

Y este otro poemita a la vuelta del que trascribí arriba, también entonces en mi "Escribir es romperse la cabeza". Parece ser que fue escrito antes que el que le dediqué a la frase de Carmen Martín Gaite:

La mayor tristeza es no ver el sol de cada día
O verlo sin ver.
Verlo de oídas.
Tomar el sol como de prestado.
Con una vida impuesta
como desde otra vida.

"El Escorial" (Y del Escorial, Escoria. La España de mis trece años que fueron las cenizas que recibieran en aquella fecha a Pizarnik. España

cenicienta. Digamos que lo que aquí retrata Pizarnik, o yo digo con del Escorial, Escoria, no es a el Escorial, pueblo o monumento, sino a la Cacharrería Cultura. Esa aventajada mendiga, ella sí, que a fuerzas de lametones de culo al poder, se hace un hueco en el mismo, poder=mundo=sociedades, significando algo para este mundo a fuer de esos lametazos.

Entonces una se recuerda muchacha y va hacia un horizonte de sonrisas. Olas viniendo o no viniendo a las arenas pero concordando entre sí con admirable suavidad. Es esto lo que temo. Pero por un instante el cuerpo alegre, la piel dorada, los ojos azules, limpios, tal vez verdes, la cara sin arrugas. No obstante, digo, no obstante debajo o detrás o del otro lado se es mendiga, se duerme debajo de un puente totalmente ebria y abrazada a una muñeca, se putea, se es desdentada, sifilítica, cancerosa, aun si ahora al borde de la piscina del hotel adorada por cuanto ojo macho ha dado Hispania fecunda. Se está sifilítica, sí, no objetivamente, no como para irme a consultar a un sifiliógrafo, sino mentalmente comida, mordida y luego escupida por un tigre no del todo hambriento (por eso el suicidio pronto, prontísimo) Mordidos los bordes, arruinada, monstruosamente herida, incurable, aun si los ojos azules tal vez verdes.

Los bordes arruinados.
El límite natural de las cosas.
Perdido su sentido para siempre.
Pero me digo, ¿no será mejor un suicidio diferente? Retornar a Buenos Aires, proseguir estudios. Después, erudición a perpetuidad. Digamos los cantares galaicos-portugueses.....
Investigar, qué sé yo, investigar de dónde viene tanta hermosura omitiendo cuidadosamente la terrible sensación de inminencia en cuanto leo cosas así, lo mismo que antes ciertos rostros en la calle, rostros con rastros de paraíso perdido. Esto último es preciso finalizarlo o paliarlo mediante una dedicación ininterrumpida a algo equivalente a coleccionar estampillas de manera de llegar a sentir, algún día, una viscosa atracción por la e paragógica y por qué los niños cantores de Medina del Campo dijeron beh en vez de bah (pues eran, como todos, unos borregos, que, ¿a quién, a qué consagrado, de respeto obligado, fuere a punta de pistola o a punta de ruina, pondrían en duda?) cuando se trataba de reproducir el dulce lamentar de un cordero herido. Trueque: en vez de hacerme polvo tout de suite pulverizar los malditos muchos años que sin duda me quedan (Pocos tan pocos te fiaba el mal destino de la falta de ingresos: ruina de tu madre, tu ruina), pulverizarlos en algo inútil que desemboca en una placa post mortem junto a la puerta de la morada en que mi madre me parió.

.......(Pongo puntos suspensivos, pues ahí venía la Cultura Cacharrería de su época, la mía, de todas las épocas, y su abanderado dios "novela de mierda") perfectamente vestida, manos mías pálidas posadas sobre cuartillas (aquí rememora a otra suicidada, también suicidioasesinada de, o por, la Cultura Cacharrería y las sucias sociedades que la dirigen, direccionan, Virginia Woolf, que ella resistió hasta los 59 años pues cumplió ¡dos! de las premisas que aquí apunta Pizarnik como salvoconducto para la supervivencia: "casada con un marido serio" y, aunque ¡qué diferencia de las de ella a las de tantos!, novela, "escribiendo novelas") , escribiendo con una pluma de cisne. Seria, serena, diciendo qué interesante, pronunciando conferencias, interpretando históricamente, sociológicamente, antropológicamente, políticamente, lo que pasa afuera (¿¡Lo que pasa afuera!? Dudo que la seriedad cultura interprete nada, ni siquiera de lo que pasa fuera. O lo hace, eso sí, bajo la premisa de santificar cuanto de inmundo si así está en el guión que hay que tratar, entonces, los años sesenta del siglo pasado, como igualito ahora... y pareciera que nada, nadie va a cambiarlo ya, pues debiera ser una suma de muchas manos las que lo hicieren, y esas muchas manos sólo están por la labor de sus ingresos monetarios, que cada vez mayores, haya de sacrificar la honradez que haya que sacrificar... pues así lo exige el guión, o sea la corriente de la mayoría que arrastra hacia el precipicio al todos) : los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa. Serena, leyendo los diarios todos los días (Yo dejé de leerlos hará ahora siete años, desde que el latrocinio colectivo empezado en las autoridades políticas de este país a nivel Ayuntamientos, me robase aquel quiosco de prensa con el que me ganaba la vida A LA VEZ QUE PERMITÍA QUE SE SEPULTASE MI OBRA MÁS HONDO, pensando que la salvaba pues mi esfuerzo me procuraría los medios monetarios para ello, ¡Y me robaron los esfuerzos, la salud, la vida, el tiempo, ¡Y mi obra!) , tal vez casada con un señor serio y sereno, el amor sólo dos o tres veces por semana.....

Y lo dejo aquí. Sabemos que esto no tiene remedio. Tal vez mi obra, como yo digo, quede sepultada para siempre de los siempres; pero tampoco le va a ir demasiado mejor al mundo, SIENDO LO QUE ARRIBA PIZARNIK DESCRIBE, QUE FUE SIEMPRE, Y QUE SERÁ, como decía mi gaditana abuela.

Dejo enlaces con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Amor es no estar solo / Pero en el mundo en que estamos/ Amor aísla

Amor es ir a una isla
y encontrarla arrasada
y el humano sunami que la traga
¿es amor?
Así se hace llamar
(¡No veas cómo es así por estos pagos bochornosos internáuticos blogueros!
¡Qué lejos estaba yo de saber lo que era gentuza en mis hermosos y aislados 20 años!)
Amor es la juventud eterna
el precioso elixir;
pero en el mundo que estamos
....es amor esa vieja furcia veintiañera,
peor si 30,
y ellos si 40 ó 50
bastante más sucios que 25
¡y amor se llaman!
A mayor suciedad, peor vicio,
más normales se tienen estos... torpes,
más pretenden "enseñar" a otros
desde su polla floja coño facilitado.
¡Citando a Emerson!
Lo toman por privilegio dar cátedra de sus bajos instintos...
¡Sublimes! Por sublimes los tienen, se tienen,
¡por inteligencia!,
esta tropa de asquerosas boñigas.
Asistamos a sus talleres "literarios", o "fisiológicos"
del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.
....
Asista su puta madre, o los hijos tan putos que hacen nacer para deformarlos
o hacerlos a su imagen.

Pero en el mundo en que estamos
...Amor no es de este mundo
(Estoy muy de acuerdo a mis 57 con lo que escribían mis 20
en cuartillas semidestruidas por el tiempo
que descifro cual si un jeroglífico)
Pero es tan fácil decir "Amor no es de este mundo"
cuando precisamente ¡éste! es el que lo necesita,
¡lo necesitamos los que somos masacrados por ser Amor de veras
no sucia exposición de órganos en medio de hipócrias palabras,
retorcidas palabras que quieren hacer alusión a lo que no es
con lo que no son!
...Del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Amor es mi cerebro que se niega a ser un muerto,
reposar en ese dios tan parecido a estos desgraciados!
¡¿Reposar?!
¡Sacarle los ojos o los hígados o el equivalente a ellos allá en el otro mundo
a ese dios, que ellos, sí, reconozcan como su padre,
tanto se le asemejan!

Amor es ser un náufrago
antes siquiera de la preciosa isla arrasada por el sunami
de humanos emputecidos
zombis blandiendo sus coños o sus pitos
...del Ars amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Diez de rubíes que te escribí Amor mío,
para mover a los cielos de sitio!
...Pero en el mundo en que estamos
amar, amor, es un carta manchada,
de sangre, de excrementos,
tahúr como las almas que la juegan
almas emputecidas.

Se necesita gran dosis de paciencia de perdedor
para estar en mi vida, ser yo...
¡Ni dios se desearía!
¿Prefirió el Calvario el Otro
ante la opción de ser yo, mi vida,
o la de pasar aquel viernes doloroso
de palizas y golpes interminables,
escupitajos en el rostro,
risotadas de ello,
hasta ser crucificado también en medio de la juerga
de sus amables asesinos?
(Se me ocurre que tan "amables" esos asesinos
como la gentuza que circula por internet cantando el pío pío
a las excelencias de los amores...
de cloaca de manicomio o carretera como escribía a mis 20 años)

El Amor es un héroe aplastado debajo de su escudo,
no es un tonto Cupido con una flecha,
aplastado por ese continente de trampa y traición
que se hace llamar amor entre nosotros
...cloaca de manicomio o carretera
de todas las alcobas,
de todas las esquinas,
pues también en público
¡¿Y luego hay jueces que condenan por un beso público
cuando se folla en público en orgías por todas las mansiones,
cuando ese mismo juez participa?!

El Amor es un muerto debajo de la lápida de su propia resistencia.
Y de nada le valió su heroicidad:
Es un muerto.
Es un muerto y con la historia cambiada o sin historia
....Como todos los muertos.
Muerto es no haber nacido,
¡ni ha nacido!:
Todas las madres paren en vano.

El Amor es un héroe...
Pero en el mundo que estamos.
Ni ejerció.
No ejerció Cristo,
no mintamos;
él sólo fue un pobre desgraciado
que murió por meterse a Dios
cuando solamente el Poder puede
...y no su desgraciada condición
de mísero hijo de mísero
¡que hasta abandonó su oficio de carpintero
para más enojar a los Poderes que pueden
ejercer de Dios y ejercen:
sacarte de la vida!
Esclavo que abandona su condición
para más enojo de sus amos.

Crimen, abuso, suciedad...
Pero en el mundo en que estamos
Ni existes Ni Cristo
Amor.

Amor aísla
Amor es una isla
...La de san Brandán

No era amor aquello
ni era ternura.
Simplemente una polla dura
y un coño hambriento.

¿Y quién lo censura?
¿Los fueron felices y comieron perdices?
¿O yo?

¡Una propina para el que lo descifre!

Hay que censurar los crímenes
¿O no?
Andando por estos internáuticos blogueros
... se termina perdiendo la poca lucidez que no nos arrebatase aún el mundo.

Facundo, ya te dije que viniendo aquí...
Tal vez narrarías el milagro de la Pizarnik,
pero ¿para quién lo leyese?
¿a quién le interesase?
Desde luego no a los que se enriquecen ahora
de que a ella la matasen de hambre
y cóctel récipe de seconales-psiquiatras,
o sea toda la "cultura"
-siempre escribir entre comillas
esta palabra tan puesta en duda,
tan, tan miserable-
toda esa mediocridá alacránica
bastantes de los cuales encima llegarán a la posteridad
fuere sólo por hijoslagranputa.

Merezco mejor destino / que vender prensa en una esquina

Mejor destino para mí. El que considere que ese es buen destino para él-ella, pues lo es.
De una carpeta de la que se desabrocha y cae, esta cuartilla con estas palabras.
Estoy intentando, si otro ictus, infarto, o etc. de vesania de dios, enfermedad accidente, no lo impide, como en el 2004 frenando todo mi esfuerzo por lo mismo, intentando poner orden a mi ESCRITURA de cuarenta años de CAMPO DE CONCENTRACIÓN O DE NEGADA DIVULGACIÓN A LA MISMA, por mi falta de medios, mi ausencia de contactos, y peor los casi inexistentes que tuve.
Esta cuartilla caída en la que pone:

Merezco mejor destino
que vender prensa en una esquina,
pues mi vocación es otra.
Desde la lejana adolescencia escribo
y ya van cuarenta años de vida.
No lloro por hacer rentable
lo que otros escriban, noticias, literatura,
cargando con la parte más dura
de la producción en cadena:
Convertir en dinero
bajo todas las inclemencias o los soles
la tinta periodística revisteril, libros;
sollozo por la oportunidad que se me debe
y a los veinte años tienen
los hijos de los ministros
curas putas o tenderos,
que para tener posibles
no hace falta ser ministeriable
o ministrado.

Aunque si les parece....
Puedo esperar más.

Justo lo que me ha sucedido. Si esto está escrito a mis cuarenta años de vida, VAN SUMADOS DIECISIETE MÁS A LOS MISMOS, Y EL ÚNICO SITIO QUE HE ENCONTRADO PARA DIVULGARME A MÍ MISMA DE FORMA TAN PRECARIA, DESGRACIADA, ESCASA, ¡¡Y HASTA ENTORPECIDA POR MIS ALOJADORES, BLOGGER, Y SUS USUARIOS, CONJUNTO DE BLOGUEROS QUE HAN AMARGADO MI EXISTENCIA DESDE, NO ABRIL DE ESTE AÑO, SINO DESDE NOVIEMBRE 2005 YA DESDE YA. COM!!, ES ÉSTE.

Puedo esperar más. Puedo esperar al infarto, y la escasa obra que pase a estos diarios, ni a mi nombre aparezca el día de mañana, pues desaparezca cuando lo haga yo, bien a nombre de otros, bien para ser arrojada a todos los vomitaderos internáuticos cual las papeleras de las editoriales donde se echen los originales que se les envían. Eso sí ¿Después de robar, plagiar, cuánto de lo enviado?

SI ESTO NO ES SER VÍCTIMA, Y DE LAS MÁS DESGRACIADAS, EN DEMOCRACIA, BAJE EL HIJOPUTA DE DIOS CON TODA SU COHORTE DE MIERDAS DEL OTRO MUNDO, Y DIGA.