Esta luz sepultada

2010-02-13T23:19:00.001+01:00

Y como nadie, y menos seudopoeta de seudoderechas seudoizquierdas, poetas prostitutas están de ambos sexos, va a silenciarme, algo que tenemos muy claro y si no lo hizo toda la sucia sociedad y la carga de sus espantosas miserias, si morales: las llevan con mucha alegría ellos pues no pesan, los poetas prostitutas están y la sociedad, sujetos sociales a los que representan, aquí estaremos en "Los libros que me impublicaron", perfil y bitácora, diario a diario, uno por libro, mas esta vez protegidos por sus correspondientes copiraights, que me iré construyendo despaciosamente, pues si espero a tener dinero para publicarme en papel...

Que dijo Machado:
Sabe esperar, aguarda que la marea fluya,
-así en la costa un barco- sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo (Oscar Wilde)

2010-02-09T02:16:00.007+01:00

Qué ruina de universidades en sus especialidades de lenguas, de escuelas de periodismo, talleres literarios, filosofías de las de estar por casa, o por aquel cielo que decía Borges, verlo tal que una biblioteca (tener al alcance todos los libros del mundo, todas las almas del mundo, desde luego es un lujo muy de parnaso, muy de Olimpo, de Jerusalén celeste refulgiendo en toda su pedrería, un exquisito, el sr. Borges que era un exquisito); qué ruina, si todo mundo hubiese hecho caso de la sabia y contundente frase de Oscar.

Tener algo que decir y decirlo. Y desde luego no nos faltarían libros, cuando tampoco tema de conversación.

Y nuestro Lorca: "Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio."
O una palabra misteriosa, o que misteriosamente se nos cuela en nuestra dialéctica, y aunque no tengamos muy claro su significado, pero resulta que es la más apropiada para estar ahí, golpe de luz que él solo se dice como de ciencia infusa.

Estaba paseándome por un portal de citas (no se me malentienda, citas: frases, aunque se estuviese también necesitada de lo otro, amorosas citas, amigables citas) cuando tengo aquí sobre el regazo un libro de lo mismo. Véamos qué nos ponen. Como si nos duspusiésemos ante sabrosa película de espectadora:
"Es cien veces mejor arrojar nuestros versos al fuego y abandonar este oficio de galeote". (Teodoro de Banville "Odas funambulescas") Sorprendidita quedo ante la sabiduría. Veamos quién es... No encuentro resultados sino otra frase de él, o verso por su sonido, por su especial disposición de las palabras: "El dolor es para el alma un alimento fecundo". ¡Y quería huir de lo de galeote! Forzados estamos amigo, a galeras, como aquel compañero de fatigas que fue también Cervantes, diciendo: "El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre". Pues ¡halé halé, poetas, que estamos en tiempos de crisis! Recuerdo a Gloria Fuertes diciéndome: Se escribe si no se vive. Temo haberle mejorado la frase.
Y he visto a Carmen Conde por aquí, aunque no fuese mucho lo suyo:
La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Y me encuentro mirándome la mano como una imbécil. No sé si sentimiento, pero sí galeote, como decía el francés arriba: ¿Qué es este bulto o callo en mi dedo corazón de la mano derecha? ¡De tanto remar en galeras a la búsqueda del alma perdida y estuvo siempre aquí! Oh necedad que suelta por la mano el sentimiento cuando ya ni le sobra al corazón.

Y desde luego que no estarían las frases que sientan cátedra sobre los asuntos poéticos o el arte de escribir, completas o en su sitio, sin opinión científica certera al respecto, sobre todo si venida de ese gran sabio que fue Galileo:
"Digamos que existen dos tipos de mentes poéticas: una apta para inventar fábulas y otra dispuesta a creerlas".
No despreciemos pues al carbonero que vive de lo pintado, si es nuestra mejor clientela.
Cuando echo la vista para atrás y me encuentro sin ningún tipo de prejuicio ante mi arte de contar fábulas... me doy pena. Jamás nadie estuvo dispuesto a creérmelas. Aunque he de ser sincera y decir que jamás tuve la predisposición de creerme las fábulas de otros (exceptuada la Pizarnik, y porque me dio muestras de no ser fábulas, primero sobre el papel y luego en vivo, aunque todo ustedes dirían que en muerta) ¡¿Seré yo, entonces, ningún tipo de mente poética en absoluto?! Menos mal que alguien dijo por ahí, mi amigo inglés, el bello Keast tan amante de lo provenzal y sus gay saberes: La Verdad es la Belleza. Veroi Verai que soy una mente verdadera, bella mente, bellamente entonces.

Pero tener algo que decir y decirlo es tanto amigo Wilde. Para nada podremos superar, si ni Cristo, aquello de ni todo el Universo fuese contenedor suficiente de su verbo. Eso para que los números se las pretendan infinitos, como si una palabra tras otra no fuese escala suficiente para tomar aquella plaza de la que ni el rayo de luz parece ser capaz: El fin del Universo, sus fines sus principios.

¿Y esta maravilla de Hermann Hesse?: "Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos".
Sin lugar a dudas que creatividad es felicidad, yo al menos no conocí casi otra; y desde luego que somos unas malas pécoras cuando nos reímos, despreciamos, o pasamos de largo sobre la ajena creatividad, o le damos ese calificativo soberbio desde la que suponemos cátedra nuestra en el asunto. Aunque tampoco hay que gritar: ¡Vivan los malos versos! Viven, ¡vive Dios! (o no vive) más que los otros.

Digamos sabiamente con José Hierro que subió al Cielo en el año que Alejandra bajó de él a mí, y a bastantes más, estoy segura, lo que pasa que esos otros no hablan, que se fue al Cielo no sin antes llevarse el premio Cervantes: "La poesía se escribe cuando ella quiere".
Nada más cierto. Como suceden los milagros, tras de tanto cansancio, y aunque ni se repitan.
¡¿Que no se repite el milagro?!
Cuarenta años de milagrosamente
de peligrosamente
de verdaderamente.
Aunque te los regalaba todos. Mira si soy generosa. Mira si estoy con aquel del "Es cien veces mejor arrojar nuestros versos al fuego y abandonar este oficio de galeote". Yo ya conocí una purificación por el fuego de mis versos de los dieciséis y me juré desde entonces que si primero ellos, luego yo, que probaría el bocado de las llamas si a ellos. Y así toda la vida de penado. Terrible en el instante la llama, pero compasiva en el tiempo. ¿Juana de Arco, o penada a galeras? ¿Boga y vivirás? ¿Alguna clase de vida lleva eso?

Felicidad es la creatividad; y no nacimos para ser felices. Crear, intento vano de vencer al tiempo siempre que no contemos con la fórmula física exacta. Fórmula física: Llave para el Cielo. Toda una San Pedrota o Pontífiza, más bien Santa Magdalena, de Proust, o de Migdal, la facedora de puentes desfacedora de entuertos.

Y ese rebelde es siempre el muerto, LA

2010-02-04T02:44:00.004+01:00

...Hasta pulverizarse los ojos.
Si miras al abismo, éste te asimila;
si miras a la absoluta rebelión,
no hay camino de vuelta.
Si miras a la cumbre
ella te succiona
como si hubiese desaparecido la gravedad.
Volando libre...
Y es solo mirar una rosa.

La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos

Mirabas a la perfección
al abismo - a la cumbre.
Bien sabe el Cielo
de lo que es arriba es abajo.
El Cosmos sabe que no existe ese punto cardinal,
esa dimensión solo referencia planetaria.
Una aúrea rosa en toda la latitud
y longitud de sus pétalos.
Un "así es la rosa"
no me la toque nadie
pues era mi rebelión.
La rebelión de mis ojos
que ya son un todo con ella.
Polvo de luz, ya no huesos,
cuando ni siquiera pronuncias
la palabra tierra.

Tú que trabajas y tantas veces ni comes, ya lo sabes: eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST"

2009-11-28T05:04:00.003+01:00

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

Ese extranjero que es tan Partido Popular
-véanse las cámaras europeas:
6 socialistas por veintitantos escorando a la derecha el barco comunal-
¡Y por fin la derecha dio con su nombre!
Partido Popular
¿Quién representará mejor lo popular,
lo que se muere de hambre a golpe de sus crisis,
o lo que se muere de injusticia silenciamiento,
que aquellos trescientos o trescientos mil
que enmudecen o conducen a trescientos millones,
les guste a la mayoría, o minoría, de esos trescientos millones, o no?
¡Tanto rasgarse las vestiduras por el bolchevismo que hizo lo mismo!
y ya hemos visto como terminaron:
en el mismo retrete que ellos nos preparan desde que el mundo es mundo:
mierda eres y en mierda te convertirás
siendo ellos la peor cagada,
esa que se pretendió tan fina que jamás olió su mierda,
tan fina, tan exculpada, tan por derecho divino decidiendo.

¿Será inocente será casual
que a Zapatero le lean la cartilla
...una vez más,
esta vez desde el "The Economist" extranjero?

¿Y qué ha dicho Zapatero
para que ese Economist le declare sospechoso de sindicalismo
o amigo íntimo de éstos?
Únicamente dijo, lo cual seguramente ya se encargarán los Economist,
extranjeros y patrios, de que no cumpla,
que banqueros y altos ejecutivos darán razón de sus sueldos
o extrasueldos: primas, bonificaciones,
y cuantas modalidades más de chanchullo en los ingresos
existen para estas gentes que controlándonos en lo mismo a todos
a ellos nadie controla,
ya dijimos que de dios les vino aquello de gobernarnos...
económicamente,
tan perfectamente
que la nave común siempre escora a Partido Popular
o a derecha siempre huele
sea en el barco Comunidad Europea
o en Obama-siempre Bush-
sea en la China comunista
donde viven sólo bien los que en todas partes viven.

Y escorada a la derecha se va la bola del mundo, o cagada,
por el retrete del cosmos
con "The Economist" diciendo:
-¡La culpa es de Zapatero,
reo de sindicalismo,
esas malas amistades,
que hicieron de España un fardo
en las costillas de Europa
y de Europa aquel moñigo
que tiró del hilo de los demás continentes
y todos al sumidero!

Qué retrete la boca de Economist.
¡Enjuágate esa escora que hunde el barco del mundo
siempre del mismo estribor
cacho zopenco!,
y luego ve mota en el ojo sindicalista
cuando cajas fuertes tus dientes de tiburón
que acumulan pa tu vientre de ballena,
que va llena la saca
y de eso nos hundís, hundimos.

Tú que trabajas y tantas veces ni comes,
ya lo sabes:
eres culpable de todo SEGÚN "THE ECONOMIST".
ESTO ES LO QUE QUISO DECIR ESTA MIERDA DE PUBLICACIÓN,
TOMANDO A ZAPATERO COMO METÁFORA.

Si desapareciesen estos sinvergüenzas de la economía
a los que todos toman por sabios,
¡Cuánto bien harían al mundo!
Al menos no lo hundirían siempre del mismo estribor

Acabo de tener una terrible visión de toda la literatura releyendo un fragmento de la carta al padre d Kafka y una nota mía q había al pie al respecto

2009-09-01T04:07:00.006+02:00

(Y hablando de "Carta al padre", tristemente consideramos su fama mundial, ¿y hemos de decir lo mismo, "fama mundial", del poema o Coplas a la muerte del padre de nuestro Manrique? No digamos ya de algún poema, ya que no todos, de "Camino de espadas" escrito en los tiempos de la muerte del padre de una, obra que no figura en parte alguna sino en la degradación hasta su desaparición --coincidirá con la de una misma-- de los infames cajones y la ausencia de atención, por tanto, de nadie)

Una desagradable visión de toda la literatura... Por si no tuviésemos, otra.

El fragmento de Kafka, o la frase, la expresión y la nota a pie de página que hice de ella: "Nunca pude relacionar correctamente un-pedir-agua, que si bien sin sentido, era para mí natural, y lo horroroso que fue el ser sacado fuera (Cuenta Kafka cómo le sacó el padre a la balconada en una camisilla de dormir harto de oírle en su llantina de niño pidiendo agua) Aún pasados unos años, sufrí la atormentante idea de que el gigantesco hombre (y ahí he entrecomillado yo "el gigantesco hombre") , mi padre, la última instancia, podría venir a mí casi sin motivo, sacarme por la noche de mi cama y llevarme a la "Pawlatsche" y que así no representaba nada para él."

Mi nota: "El gigantesco hombre" en forma de Hitler es el que les cayó luego a las hermanas y sobrinos de Kafka exterminados por los nazis. Con lo cual: Franz Kafka=literatura; vida, lo de las hermanas. ¡Vida, sí!: Ninguna.

¿Es el asunto, todos los asuntos de la literatura nada más que ese "gigantesco hombre" que saca a un niño mal criado a una balconada para que aprecie si es peor pasar un poco de sed y no fastidiar con ñoñeces varias, sed que ni has de tener pero déjala correr y fastidiar demandando agua, o congelársele el culo en la balconada amén del coco de la negrura? ¿Son todos los literatos esos niños ñoños que sin sed, dícese argumento, tan de peso como pueda ser el exterminio, el que te exterminen social o vitalmente, la dejen correr fastidiando con su demanda de "agua" o atención?
Eso sentí cuando puse la nota al pie seguramente. Esto mismo que siento ahora.

Una visión. Igualita que la que pudo ser (aunque ésta me resultase bastante más agradable y fuese más extraña) QUE LAS QUE PUDIERON SER, las pujas continuadas de Alejandra Pizarnik por manifestárseme, de su viva voz, de su casi presencia, de sus luces lilas entrando por mi respiración, a partir de la noche del 5 de diciembre de 2002.

Los ASUNTOS DE LA LITERATURA desde luego que debieran ser "el gigantesco hombre" que se les echó encima a las hermanas y sobrinos de Kafka para arrebatarles la vida a la cual ninguna tuberculosis amenazaba nada más que la del gigantesco hombre Hitler. O, en su defecto (¡Y QUE TODOS LOS "DEFECTOS" FUERAN ASÍ!) ...ESTE ASUNTO LLAMADO PIZARNIK, ¿QUÉ HAY MÁS ALLÁ DE LA VIDA QUE A LA VIDA QUIERE VOLVER Y LLAMA, QUE NO SON NUESTRAS DEMENCIAS, NI NUESTROS SENSIBLES ESPÍRITUS INFLUENCIABLES?)
En definitiva. Asunto de la literatura sería, como metáfora de lo cual hizo Cervantes con sus molinos enfrentados lanza en ristre por el caballero castellano, derribar a todos los "gigantescos hombres", que no hace falta que sean unos perfectos Hitler o Mussolinis o Francos o Pinochets, o toda la lista de "reyes godos" de dirigentes genocidas pasados y presentes, para ser de lo más nocivos. Con lo cual: ASUNTO DE LA LITERATURA, Y YA ENTRAMOS EN EL TERRENO DEL CON MAYÚSCULAS, ES ENCONTRARNOS CON LA VIDA CON MAYÚSCULAS, ESA QUE CONTINÚA AUN TRAS LA MUERTE... Y QUE ESTÁ AQUÍ TAMBIÉN CON NOSOTROS. AUNQUE NADIE PUBLIQUE DE LA MISMA NI UN SOLO RENGLÓN.

(Y con esa última frase no he hecho referencia a mi pobre persona únicamente. Tantísimas otras pobres grandes personas andarán de anónimas por el mundo. Tantísimas otras grandes personas se morirán sin publicar aunque fuese ese único renglón QUE ES GRANDIOSA LITERATURA: LA QUE DERRIBA A ESOS "GIGANTESCOS HOMBRES" QUE EXTERMINAN SOCIAL MORAL VITALMENTE, O LES ESCUPE A LA CARA LO NADA QUE SON QUE ES LO MISMO. TODA UNA LECCIÓN DE VIDA MÁS ALLÁ DE LA VIDA)

Sonriéndome con todas las ironías de Kafka en "Josefina la cantora o el pueblo de los ratones" y riéndome francamente con "Un hombre irascible" de

2009-08-26T21:35:00.005+02:00

Chejov y la Narinka, Barinka, Mascinka que describe, y la tarea tan absolutamente trascendente "El pasado y el porvenir del impuesto sobre los perros" que se propone tan inútilmente el desgraciado protagonista.
Aunque hemos de rectificar a Chejov, en cuanto a que sean únicamente "señoritas de diversos matices" y nombres tan absolutamente terribles como para que uno solo, Mascinka, se convierta en tres, las que interrumpan las importantes tareas de escribir, sean éstas tan enjundiosas como ese pasado y porvenir de un impuesto sobre los canes (no sabía bien él, Chejov, cuánto impuesto y demás cargas conducentes a que no puedas salvar la vida de ningún desgraciado chucho, depararía en un futuro esto de los perros) Hemos de rectificarle y decir que no únicamente a los pies del balcón aguardan esos desgraciados interruptores que dios confunda, y no sólo señoritas, sino de todos los géneros y edades y desde todas las esquinas de la vida, desde dentro de tu hogar y fuera, más en un mundo tan impresentable, cual el que él describe, y tan inculto, como desinformado a pesar de que ahí, informaciones, tenemos la más peligrosa fuente de "señoritas de diversos matices", Varinkas o Mascinkas, interruptoras de todo reconfortante trabajo intelectual.
Mas lo bueno de nuestros tiempos es que no nos vemos de un día para otro casados con aquellos que nos interrumpen sólo por estar distraídos conteniendo la irascibilidad que ello nos produce. Este casamiento, del cual casi ni se apercibe, por estar ocupado en contenerse, el protagonista de Chejov, forzado casamiento con la fuente de tu irascibilidad, nos recuerda esos otros casamientos a los que se fuerza a las mujeres violadas no sólo en las sociedades islámicas sino en las ya tan en la onda del mundo sociedades de algunos de los países sudamericanos.

Contado en la onda de para reírse, cuando, aplicado a tu vida, es algo para llorar... ¡Mascinkas mí@s INTERRUPTORES DE DIVERSOS MATICES! ¡Y de toda la vida! Interruptores. ¿A qué no le interrumpen así un coito a nadie? Cosa que hubiese agradecido seguramente en su noche de bodas el desgraciado protagonista de este cuento.

Ya sé por quién me abandonaste so fantasma traicionero Alejandra P. B. Kolikovsky, cacho de poesa rusa, por otra colega tuya hasta en el alma eslava

2009-07-31T14:26:00.005+02:00

de ambas. Te despedías de mí con la voz de una niñita pronunciando un poema a todas las flores del Universo. Eran muchas, pues el poema se tornaba interminable. Interminable despedida pues. A todas las flores, no sólo las rosas. Te despedías, pues al Cielo tuyo nacía otra alma-poesa de aquí: TATIANA BEK^*, POESA RUSA, COMO TÚ QUIERES SER CONOCIDA DESDE EL MÁS ALLÁ, POESA RUSA SUICIOASESINADA COMO VOS.

Ella había nacido del mismo signo tauro, en el mismo mes de abril, día veintitantos como tú.

Mira algo de lo que sus infames colegas y críticos vertieron sobre ella después de su muerte, no conformes con difamarla en vida, como así hacía saber una amiga de ella: "El nervio principal de su obra son los tormentos del alma cautiva, sus lágrimas que no le dejan ver el mundo". ¿Cuál mundo? Habría que preguntarle a su "colega" y crítico: ¿El de las almas podridas, se dicen a sí mismos "poetas", que asesinan de modos tan perfectos, SUICIDIOASESINAN, magníficos sicarios de las podridas sociedades a las que representan? Esto decía su amiga, ¿otra candidata a que la suicidioasesinen...sus "colegas", si defiende a la suicidioasesinada?: "El vaso que colmó su angustia fueron las falsas e infames palabras de "anónimos" publicados en un respetado periódico (se refiere a "Literatúrnaya Gazeta") que decían que una poetisa había utilizado el nombre de un poeta, su influencia y su amistad, para sus propios fines. La razón de su suicidio fue el acoso al que fue sometida mediante referencias directas, todas ellas infamias, más que anónimos, después de publicar ella una carta abierta de censura a los poetas que escribieran un panegírico al dictador turkmeno Saparmurat Niyázov." Cómo me suena esto a habas que se cuecen en todas las literaturas... Y las únicas cocidas o suicidioasesinadas... siempre mujeres que dan la cara descubriendo a sus.. ¿colegas? (poco tienen de lo mismo) de rostros encubiertos y sucias acciones como tan sucios panegíricos o elegías, sean a dictadores o besándole el culo a la sociedad que habitan y de la que tanto toman: ser alguienes utilizando la pluma, ahora también el internet, cuando son simplemente una puta mierda, más si hablamos de algo tan respetable por ellos ensuciado, como debiera ser la palabra.

Tatiana Bek le dijo a esa única amiga, candidata al suicidioasesinato que sus "colegas" le practiquen como ella lo fue: "Victoria, me pregunto, si muero ¿sentirán al menos vergüenza?". Su amiga le contestó (¿estará todavía viva esa amiga, será otra poesa, rusa y no rusa, de las tantas asesinadas, SUICIDIOASESINADAS, con que se jalonan, y a veces ni eso de lo ocultadas, todas las literaturas?): "No. Eso, vergüenza, es algo que no conocen." Y la amiga se lamenta de que Tatiana no la creyese, de que Tania, como ella la llama, pensase que su muerte despertaría, ¿y cómo donde no la hay?, algo así como la vergüenza de los infames, que no conformes con menearles la polla a los poderes e ingerirles el purulento semen, también les realizan el trabajo sucio de sicarios matando a los que sí tienen el valor de enfrentar esos poderes, enfrentándoles a ellos como directos panegiristas o cronistas rosas del mismo.

Se ve por esta poesa rusa suicidioasesinada, Tatiana Bek, que tantos de l@s suicidioasesinados que escribiesen (Alejandra Pizarnik, poesa rusa Kolikovsky, cómo no pensar en ti) se van al otro mundo tan inocentes como fueran siempre en éste: creyendo que los criminales puedan experimentar noción alguna de vergüenza o culpa ante sus crímenes, no ya sólo literarios, sino de lesa humanidad. CRÍMENES DE LESA HUMANIDAD NO SON ÚNICAMENTE LOS GENOCIDIOS A LAS MASAS SINO ESTOS AUTÉNTICOS GENOCIDIOS, QUE AUNQUE REALIZADOS EN UNA SOLA PERSONA, ES COMO SI EN MUCHAS, PUES SON ASESINATOS DE LAS MEJORES ALMAS Y CON ELLO ASESINATOS DE LA JUSTA PROSPERIDAD DE LAS SOCIEDADES. ¿Qué prosperidad humana puede haber en las sociedades que así prescinden de sus mejores almas?

^*No os molestéis en buscarla en la red más mundial de todas, la araña google, no la encontraréis. Y no es que no existió SINO PRECISAMENTE POR EXISTIR. Con lo cual google se muestra una vez más como lo que es: Un índice mundial de cadáveres, estén aún vivos con no sé qué tipo de vida, eso sí; un índice mundial de cadáveres o en su defecto de zombis

Lo que dijeron algunos de los más listos, no estoy entre ellos ni me interesa estar, sobre el Destino. Esa cosa

2009-06-29T05:59:00.005+02:00

Empecemos con alguien sincero (claro no es escritor) Manuel Pertegaz: "No creo en los destinos prefijados ni en los grandes objetivos. Mi vida ha sido un afortunado cúmulo de coincidencias y golpes de azar". Mejor que echar una quiniela o una primitiva es que se te dé así la vida.

Alguien tonto, aunque entre los listos figura, y no seré yo quien diga lo contrario; pero tonto sí hay que ser para escribir sobre el destino: "Cada cual se fabrica su destino" Miguel de Cervantes Saavedra. Mucha firma contundente echada sobre esa liquidación del destino; mas díganme: ¿No tiene más razón el modisto de arriba? Lo cual hubiese ratificado Cervantes de haber reflexionado antes de lanzar su moraleja. Cada cual... NO SE FABRICA NADA SI NO LE DEJAN.

Un exaltado, poeta tenía que ser: "Yo soy el dueño de mi destino; yo soy el capitán de mi alma"... ¿Dueño? Ya pertenecería el tal poeta (del cual a día de hoy no conocía ni el nombre) William Ernest Henley, a familia acomodada. Como casi todos los poetas. Como casi todo el que alguna vez escribió quitados los escasísimos que se ganaron el pan con el sudor de su frente y no el buen funcionamiento de nepotismos, conducentes al cuerpo diplomático y otros "destinos" oficiales de funcionariado, y enchufes.

Un tahúr: "El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos". Willian Shakespeare. Sobre todo si jugamos a que otros hayan escrito lo que nosotros firmamos (Ya fue tonto en cuanto a derechos de autor póstumos el lord que trabajó para que el caballerizo firmase, todo lo puede el qué dirán, hasta subvertir el estatus amo-criado) Aunque tampoco es una alhaja lo que otro escribió para darlo a la rúbrica de terceros, por mucho que tenga todo el imperio británico detrás, por mí como si tiene a la british airways, empeñado en hacer comulgar al entero mundo con su Shakespeare para que no el Cervantes u otros.

Una gran frase, cómo no, debida a un pensador. H.D. Thoreau: "Lo que un hombre piensa de sí mismo (valgan las mujeres, aunque entonces, y para mucho mundo de ahora, no lo valía, vale), esto es lo que determina, o más bien indica, su destino". Justo. Yo que siempre me pensé, no sé si de haberlo soñado o necesitado, la gran descubridora del gran secreto que pusiese fin a todas las desdichas dando a cada cual lo suyo.... ¿Qué destino otro puedo tener si no el de haber fracasado, estar fracasando (Ni Cristo terminó con esta mierda de mundo, ¿lo haría yo que no cuento entre mis progenitores a alguienes tan preclaros, vírgenes humanas que paren, padres que engendran sin ensuciarse en el acto?) no tener otra perspectiva más que el fracaso para mi futuro liquidación? Mas volviendo al tahúr Shakespeare y sus naipes: Hasta no descubrirse la última carta... del destino, e incluso después, cuando puede decirse aquello tan liberador del "todo ha concluido", hasta entonces, no echar campanas al vuelo por el fracaso ajeno los que celebran así el propio éxito. Siempre en el fondo de mi alma algo me dijo que venceré, algo me continúa diciendo aunque ahora apenas lo susurre. Venceré, pues el mal el dolor y la muerte serán vencidos, pues el Conocimiento emergerá de la ignorancia aunque haya sufrido para ello los más espeluznantes dolores de parto, no hay mayores ni peores dolores que este arrancarse a sí misma de la matriz, no otra cosa que tumba, del mundo feliz a más que ignore, a más que a vuelta de esquina (he ahí Miquel Jackson) se les caiga todo el horror de la enfermedad el mal la muerte que quisieron tan domesticado en esa esquina en sombras donde la "felicidad" oculta cuanto haría escurrir de su lábil por los afeites, rostro, la máscara de lo que es.

Un homosexual conflictuado, que diría Alejandra Pizarnik: "La anatomía es el destino". Sigmund Freud. Un homosexual conflictuado, puesto que no era paralítico conflictuado, ni malformado ídem. Aunque en esta foto que miro de él, aparece de hombros estrechos y caídos, menos mal que no le acompaña un culo gordo, que bien pudiese estar diciendo con la misma anatomía que él confunde con destino: eso mismo, su destino que él tan bien se ocultó y nos ocultó, aunque por su cara de amargado no diría yo que se ocultase él muy bien a sí mismo su sí mismo aunque no se lo psicoanalizase. Como si hiciese falta psicoanalizar algo para saber de ello que es, que está ahí, por más que tardemos, incluso nunca lo hagamos, en confesárnoslo. Él se tomó su destino como su anatomía, o al revés, tampoco le fue mal el mecanismo que desde las cavernas utilizaron los conglomerados humanos: -Soy el hachazo que reparto con mi músculo, la polla más erecta de todas que me convierte en jefe de la tribu y cubridor de toda hembra que sólo vivirá para dejarse cubrir por mí.

¡Y aquí está el gran buque insignia de todos los géneros literarios, científicos, la guinda de todas las tartas en lo cultural! Díjose "Einstein" y un silencio sepulcral lo cubrió todo como si ya nadie fuese capaz de pensar, o jamás nadie hubiese pensado antes de él: "Tendremos el destino que nos hayamos merecido". Vaya, vaya, con el gran Einstein, lo cierto es que jamás fue muy original ni siquiera en sus relatividades, refrito de tantos que pensaron en el tiempo de él (eso sí, sean de alabar sus dotes compiladoras, su ingenio grandísimo para atinar a resumirles-reunirles a todos, a los cuales no les quedaba otra opción que la de aplaudir, pues a sí se aplaudían) , nos viene a decir aquí la misma gloriosa frase que está en boca de todos los desalmados y miserables: Cada cual tiene lo que se merece. ¿Cuándo no oyó usté, en todas sus variantes, esta frase de mierda? Y no, siento discrepar en esto, como en tus relatividades, una vez más de ti estampita Einstein de todos los sellos incluso con la lengua suelta a dos palmos de la barbilla para lo mismo, sellos, pegarlos, PRECISAMENTE ES TODO LO CONTRARIO: CADA CUAL NO TIENE LO QUE SE MERECE. ¡De ser así habríamos alcanzado lo que dije arriba que me convirtió, convierte, en una fracasada, el fin de todos los males, dolor, muerte. Ese sería el Reino del Final del Mundo: Donde cada quien tuviese lo que se merece, no más, ¡ni no menos! Y eso debió entenderlo un "genio" como él, sobre todo ante sus reiterados fracasos profesionales después del aplauso colectivo, que todavía dura, a sus relatividades, que nadie tiene lo que se merece, que no hemos comprendido nada, que estamos igual con o sin relatividades, que no hemos leído la mente de dios, como dijo otro de sus imitadores, de los tantos, Hawking.

Y acabemos este desfile de "destinos" con algo de lo más sabio dicho de la boca anónima de un proverbio árabe: "Que nadie le diga lo que tiene que hacer a alguien que ya ha decidido cual tiene que ser su destino".

Adolecería de algo este desfile, si omitiésemos lo que tuvo que decir sobre el destino UN INOCENTE: "El destino a veces suele cumplirse en pocos segundos, y aquello que durante años se ha buscado nos lo concede un dichoso azar". Franz Schubert
Y enlaza el músico y su inocencia, que consiguió en un "dichoso azar" dejar una hermosa obra a pesar de morir tan joven, con la frase sincera del principio debida a un modisto. Enlaza también con mi esperanza obligada a dormir el sueño de la injusticia pero siempre despierta para esperarse, para esperar verse cumplida como decía arriba: Algo me dijo, siempre me dice, que venceré, ni importa incluso que me entierren. Sé que venceré, pues el dolor el mal y la muerte (todos ellos producto de la ignorancia) habrán desaparecido. Sé que venceré, que el Conocimiento vencerá, el único aliado que tuvo el Sentimiento siempre tan solo

Sigamos preguntándonos sobre lo q es poesía (al parecer esa es la única obligación a la q se debe la "poética" d éxito es = vómito)

2009-06-06T18:00:00.008+02:00

Mirándose siempre el ombligo, mas sin reparar en lo sucio (botoncito que cuanta más mierda más relumbrarás... o rebuznarás para aplauso de todos disgusto de nadie. Los disgustados jamás contamos en sitio alguno; y ya se sabe: dos trabajos tienes. Volverte a contentar, o sea aceptar "lo que hay", o recurrir al frasco de los cincuenta seconales)

Voy a tratar aquí de una manera menos formal el mismo tema que acabo de tocar en http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2009/06/lo-cierto-es-q-cada-cual-esta-en-su.html :

¿Poesía es estarse mirando el coño todo el día
(no entiendo por qué la palabra "coño" deba estar proscrita ante la expresión "ombligo")
y ver cómo late de usuario a usuario
y de ello hablar?

Aunque con más justicia debería haber formulado la preguntancia poniendo siempre delante lo que siempre lo estuvo: palabra "pene" que no "coño" ni vulva ni vagina. Lo que siempre lo estuvo, está; al fin el coño únicamente sigue la voz de su amo y habla de lo que éste autoriza o dio por tema válido, y preguntar así:

¿Poesía es estarse mirando la imposible erección todo el día,
como aquello del anuncio: temas hay que deben tratarse con "mimo" "paciencia" y "tranquilidad"
(Ya saben lo de la "disfunción eréctil" del anuncio de la tele a todas las horas del día, sobre todo en audiencia infantil: hay que enseñar a los niños desde corta edad a que se la traten, y exijan de las demás ese tratamiento, "con mimo", otra cosa es que lo que exige ser tratado con mimo, trate igual, ya sabe que los "coños" fueron siempre más fuertes, todo lo que aguantaron ¡y sin rechistar!, aunque para colmo de burlas fuesen bautizados con aquello de "el sexo en su debilidad" --¿el sexo en su debilidad de ser gilipollas todas las tías? Así las trataron y siguen tratando, aunque ellas prefieran también aquí y como siempre, mirar para otro lado al modo en que las enseñaron: ante las dificultades, dar un rodeo y dejar que el delincuente campe tranquilo-- Lo del anuncio para ellos de la "disfunción eréctil", mientras los televisivos anuncios a la hora de mayor audiencia sobre todo si infantil, hay, también, que enseñar a las niñas a cómo deben aceptar ser tratadas, son aquellos de: -"¿Le pica el coño? ¡Ay qué molesto!; o: -¿Vagina seca de lo mal que la usas --aunque bien es verdad que no puedes usarla de otro modo, dónde los usuarios-- o de lo poco?: Póngase un lubricante para que mejor le entre; ¡o este otro, que es el fiel retrato del modo en que son vistas a lo ancho del mundial mundo todas las mujeres, el respeto con el que se las trata, aunque ellas estén en la obligación de tratar con muy otro respeto!: -¿Estás siempre meándote cacho cochina, todas las mujeres tenéis el muelle flojo?: Ponte compresas, que si ya no las necesitas por la edad... ahora también las necesites por la edad. La cuestión sea que las necesites siempre. Yo: el listo que te las vendo. De esto mismo, anuncios ¡PARA NADA SEXISTAS! DE LA TELE!, según el feminismo al cual no vimos protestar por ellos, hablábamos en nuestro diario
http://sexodelalma.blogspot.com/2009/05/donde-esta-ese-feminismo-ver-si-saco-el.html hace exactamente un mes)
y de ello hablar?
Vamos hablar de que sí se te empina
y es por ello que sabes que el amor fraterno existe
(sólo si de ti me beneficio o a ti me beneficio)
¡Y que no hay nada mejor que el "amor" "fraterno"
(un coño solo es un buen coñazo
pues habla de obligaciones tales como la lealtad,
eso que es amor de verdad y por tanto lo fraterno y peñazo del mismo,
además de remitirte a la ausencia de sífilis y otros sidas)
sobre todo si te encamo, nos encamamos, y vemos hasta dónde se puede llevar el follar sin compromisos!
Eso que tanto mola, sobre todo en determinados sectores de la alta sociedad,
de la "experiencia" (a cualquier cosa se le llama "experiencia", como a cualquier cosa "arte")

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"

2009-04-21T04:08:00.007+02:00

Palabras dichas por la protagonista de la novela guión “Heredarás la tierra”, luego película del año 1997

DIRECTORA Jocelyn Moorhouse (Da gusto escribir DIRECTORA, en esto de las películas, aunque sea excepción que confirme la siempre regla de ellos dirigen, ya sea en el cine, la vida y todas las miserables parcelas que de esta tierra ellos hicieron)
GUIÓN DE Laura Jones (También da gusto escribirlo) SOBRE NOVELA DE Jane Smiley (Ídem en el paréntesis)
Dos hermanas a las que dan vida en la pantalla, después de dársela su autora y guionista y directora: Michelle Pfeiffer, Jessica Lange.

Pero oigamos a los machistas comentaristas (También daría gusto aquí encontrarse con la crítica de alguna mujer, dado que además sobre mujeres y hecha por ellas iba la obra) dejemos que se destilen sus babas desde las páginas de internet esta vez dedicadas al cine:
“Ambientada en una población rural del medio Oeste americano, un melodrama basado en una novela ganadora del premio Pulitzer, que a su vez adapta muy libremente "King Lear", de William Shakespeare.”
¿Qué tendrá que ver el “king” Lear aquí, diría a este cabronazo comentarista del cual no se expone el nombre, pero no hace falta ser muy lista para adivinarle el sexo. El rey Lear tendrá que ver en la medida de la envidia del comentador.

El segundo machista, todos impresentables aunque se exhiban, incluso ya con su pátina, del tiempo que llevan los ellos presumiendo de ser feministas (TAN SIEMPRE MACHISTAS) o de estar del lado de la mujer (siempre que éstas estén del lado de su polla, de la polla de sus intereses, siempre sexistas, quiero decir) en esto de la sociedad dividida, que no repartida, entre machos y hembras (dividida: dado que a un lado están los cabrones propietarios del tinglado y al otro las gilipollas que así lo consintieron a lo largo de milenios de la existencia histórica) No repartida si ellos siguen siendo los propietarios, como prueba, sin ir más lejos estos tres comentarios babosos envidiosos machistas:

"Con una empalagosa música de fondo y una melodiosa voz en off, además de una planificación en busca de la lágrima fácil, pero con grandes actrices" (Javier Ocaña: Cinemanía)
De este cabrón pone el nombre. Usté lo es sr…. de su sra. que le aguante, no los que leen su crítica. Aclaración por si llegase, lo cual no creo, al cabronazo la opinión de una sobre su… “crítica”.

"Entretenida cinta, que no aprovechó, por culpa de su tramposo guión, la presencia de dos actrices de la talla de Michelle Pfeiffer y Jessica Lange" (Fernando Morales: Diario El País)

“Tramposo guión”. Dice aquí el pedazo zopenco que tienen enchufado de crítico de cine en el glorioso y poco fascista y empresa para nada tramposa y ruin capitalista, como todos, periódico “El País”.

"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
GLORIOSAS PALABRAS CON LAS QUE HUBIESE DEBIDO CONCLUIR LA AUTORA SU NOVELA, EL GUIÓN LA GUIONISTA, O ASÍ HABERLO EXIGIDO LA DIRECTORA.

Bien, pues yo me concluyo aquí con ellas:
"Y nunca perdoné lo imperdonable. Ese es mi único y simple y solitario logro en la vida"
Y añado esta coletilla:
Y NUNCA PERDONARÉ LO IMPERDONABLE, NI INCLUSO EN MIL VIDAS QUE HUBIESE, LA ETERNIDAD DEL CIELO, MÍO Y DE TANTAS, MÁS QUE DE DIOS.

Al igual que no existió la resurrección de Jesucristo, El perdón era esto: No existe. Es imposible que exista, si el, los, a perdonar, jamás cometieron delito alguno, crueldad ninguna, a ser perdonada.

¡Víctimas mías, yo vuestra,en esta democracia bloguera,uníos contra esta piratería del niño amor y la niña,también la Pinta,pues no son pintas Santa

2009-03-26T12:24:00.004+01:00

María, que nos hunden el barco!

Como cantan al amor pendones desorejaos
y que si cantan, yo creo,
es su ego embotellao, A, a su ego embotellao,
que en ese cristal se vieron,
bastante sucio por cierto,
quedaron enamoraos
del pobre y triste reflejo
de su ego mutilao
y no cesan de cantarse
para así no despertarse
de haber quedado prendaos
por mi primera vez de algo,
por primera vez y única,
un yo que no tiene tema
y que quizá ni hasta alcoba
por más que se dé la coba
de pensarse sus quisiera sus querría
por romances no quimeras
de sus quisiera: no puedo;
como cantan al amor,
macho y hembra
los pendones mencionaos,
es algo tan lastimero de pesao y de pasao,
y no se cortan un pelo,
¡que hasta consiguen lectores tan pendones como ellos!
monolectores, lectores de un solo tema,
también egoembotellaos
con ansia de escaparate
que si no puede ser propio,
sea de otro,
mas yo primera o el prime en mirarle
y me daré por mirao,
los ojos de los demás asomaos
lejos de diferenciarles.

Como cantan al amor,
viene a ser eso que digo
en mi Poesis y Poesas sin mercao:
el amor no diferencia al humano del resto de animales,
pues éstos también lo sienten
y encima sin inventar para él escaparate ninguno
ni pódium ni competencia al que subirse, medirse
….Y sin embargo, como cantan al amor,
también puede resumirse
en cuanto nos diferencia a animales de humanos:
la crueldá,
la crueldá gratuita de quien seduce o engaña.
Así cantan,
si eso es canto,
si son encantos de que les doren la píldora
los tantos del monotema con el ego mutilao
que les siguen;
así cantan
y sobra la inteligencia
en estos chismes de alcoba sin alcoba,
dado que no tienen tema
ni hasta intimidad ninguna
por más que nos las divulguen.
Se dijo: amarás de boquilla
y estarás embarazao de ti,
¡pero qué la …quilla,
chiquilla de tus ojos,
si es que tienes,
te embarazará el alma
o tú la preñarás de gozo!
¡Y …quillo!, chiquillo de sus ojos,
si es que los tiene,
qué poco te verá y así la preñes
de gozo, ella te preñe.

…Quillo, …quillita,
si fuisteis a parar ahí
….Mal lugar público,
y por tanto común,
COMO CANTAN AL AMOR.
Y dicen que son dos,
que piensan en dos, o en tú, ti,
cuando no llegan ni a yo, uno.
¡No cantan ni uno cuando cantan al amor
y eso que se piensan cientos!
No dan ni una…
Como para dar el do ¡y de pecho!

Hecho, dicho
…quillo ….quilla.
Emparéjate en un barco de verdá
y no en estos veleros internáuticos
que no dan ni para papel
de esos de rascarse el culo
pues ni higiénico.

¡Víctimas mías, yo vuestra,
en esta democracia bloguera,
uníos contra esta piratería
del niño amor y la niña,
también la Pinta,
pues no son pintas Santa María,
que nos hunden el barco!
…A fuerza de monotema.
Ellos monos….
El tema desde luego se desconoce.
Ni amor sería, ni fue, ni será, ni es.
Pendones desorejaos
que de niños disfrazaos
con su egoembotellao
charca de toda mirada
y parche en cada ojo
para así ensoñarse alcobas
de sus quisiera: no puedo,
a la vez que de Narcisos y Narcisas en la charca,
ranas que jamás príncipes,
y ni un Potosí de princesas,
quizá la de Éboli por el parche,
sino meras hermanastras de las demás mujeres
por émulas de príncipes rana.

Quillos, quillas, emparejaos en un barco de verdá,
o en un motel….
Y venid aquí con otros temas.
Haced del mundo un lugar decente con la palabra,
no un lupanar ni una casa de citas global,
aun sea verbal,
ya que lo que va en boca
cama se pierde.
Cama o tarima o mesa de la cocina,
que mucho amor trino,
pero a la hora del folleteo,
si es que les llega:
“¡A mí la cecina!”
“¡A mí el tocino!”
Que eso les pone
Y no las rosas de los rosales
cuando cazuelas.

Frénome el verbo
O me salgo
…Pendones desorejaos.

Como se viene la muerte tan callando

2009-02-23T21:31:00.005+01:00

Pues jodidos estamos si también la muerte.
Si callas y callas O TE CALLAN -más contundente-
durante toda una vida...
Que también la muerte.
Ha de morir rompiendo todo el silencio que guardara siempre:
Dije a la muerte de mi padre.
Y lo único que habló y telepáticamente, a mi cabeza sólo:
-Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco.
Pues hasta de la función de hablar le privó la muerte y sus aledaños.

Silencio mortal, silenciamiento.
Y poco importa qué circunstancia lo propicie;
¡lo propician todas!
Lo propicia la mala vida que nos dan,
dijiste Alejandra.

Las palabras tuyas que me perdí hermana
(pues las circunstancias infames lo propiciaron)
tus palabras según rasgabas a plena consciencia el velo de la muerte,
o ésta te rasgaba segaba la vida,
nuestra madre allí no pudiendo descifrar tu susurro.
¡Mi oído, mi oído más joven, más sano,
introduciéndose con avidez en tus palabras
en un afán por sujetarte al mundo!,
eso hubieras necesitado.

Todo llama al silencio, todo lo produce;
y este peor silencio del ruido del mundo
ahogando las almas
sellando para siempre sus contenidos,
no dejando ni que se enuncien.

Siembra de luz

2009-01-26T20:16:00.004+01:00

-¡Sacad las puntas de las romas armas!
¡Quiero que todo mundo muera que no duerma!
¡Antes que paz, espada!
......
Y así voy camino del calvario
sin llegar nunca a él
envuelta antes de tiempo en el sudario
como ves.

El polvo del camino
es suficiente cruz.
La tormenta de arena va conmigo:
Que recojo nublados de mi siembra de luz.
Arrastro el corazón
como se arrastra el cerco cotidiano;
y si he de ser sincera:
ahí está enterrada la ciudad sitiada.
Arrastro mi túmulo ataúd
como el pobre caracol su casa desvalida:
la cárcel de la vida.
Soy el fiel que recoge nublados de su siembra de luz.

Brillar de acero recién pulido
La luz la hago, pues va conmigo.
Bajo de toda vacilación de cielo y suelo
no cede el fuego de la chispa que exalta
a digna condición lo que postrado.
Pero ¿De qué sirve?
No bien acabado, la maldición lo envuelve,
herrumbre de lo anterior de lo pasado
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

Aborto pesimista
anuncio diluvios venideros;
y las nubes que quieren confirmarme,
no pasan de aguacero.
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz
.... Que recojo nublados de mi siembra de luz

¿Para ser llamada lírica mayor, lírica menor,
¡la Lírica!, que suena como la Lirio
esa carne de martirio de las coplas,
por los hijos de los que hoy crucifican la verdad,
ese cuatro de copas o nueve
que heredará al rey de copas su padre,
al rey, los reyes de todos los eventos,
el niño en el bautizo, la monja en el convento,
el muerto... con tal de dejar su sello?
¿Para eso defendiendo la luz para la hondura
que todos quieren oscuridad?

-....La verdad. ¿Y qué es la verdad? ¿Quién eres?
¿Qué títulos te dimos?
¿Dónde están tus amigos importantes,
esos que conoceremos si importantes son?

Halagüeño porvenir para mis huesos
ser conocida por la Lirio...
si en algo has de ser conocida,
si estos importantes te dejan pasar por el ojo de la aguja de su tamiz.

Yo no quiero que me llame pomposo reconocimiento futuro,
aun por la Lirio sea reconocida,
na menos que por la Lirio;
yo quiero ahora lo justo de ser oída mi voz,
encontrar el camino de corazón alguno que ahora lata
(ahora de lata siendo de oro, corazón tan depreciado como una)
Yo escribo para encontrarlos, encontrar-lo,
me conformo con uno.
Me digo: Tal vez escribiendo....
Y lo mismo estoy muriendo.
Una pared que me han puesto que ni la muralla china
...los del tamiz,
los que dejan pasar lo falso y cuelan lo verdadero...
Posos semos y ahí nos encontraremos,
cuando a ti también te pongan el filtro.

Una pared que me han puesto....
Y recojo nublados de mi siembra de luz.
¡Y todo lo que lo intento!
¡Siembro, siembro!
y jamás recojo.
Escribo para volver a escribir;
trabajar para volver a ello....
Y la muralla china y los oídos sordos y el tamiz.

Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible. Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. Todo un orgullo parecerse

2008-12-23T23:52:00.009+01:00

al perro del ejemplo de abajo: Dar la vida por la vida... aun si es imposible que vida hubiese ya en aquella-aquel por el que la das. Arriesgar la vida, toda la vida, aun si es imposible, si en vano, si de nada sirvió. Si sólo a ti te sirve: Ya es bastante. Demostrar que los últimos serán los primeros: que los canes entrarán antes en una eternidad feliz que tantísimos de los que a sí se consideran escogidos humanos.

Descubrir -nombrándolo- ese secreto, parece ser lo propio de la poesía. Y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo. Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.

Desde la Ciela en la que ya te encontrabas, miraste al tierro infame y me viste en mi empeño desgraciado de descubrir nombrándolo, ese secreto, el único que hay aquí, ese del cual estáis ya en posesión todos los muertos, unos para vuestra dicha eterna, otros: para primera vez que en la vida supieron lo que fuese el sufrimiento, ese lago salado amargo del que no se recupera, ni aquí ni allí, nadie (mejor parece ser no recuperarse aquí, en el tiempo, que no en la eternidad que no se cuenta por los relojes y de la cual sí que ya no hay salida, este "sin salida" que experimentamos tantos en este plano del tiempo) Me viste en mi conmovedor empeño condenado al fracaso de nombrar lo innombrable, sacar a luz lo que en el abismo, y desde el Otro Lado sacaste tu voz para decir: "Yo soy la respuesta". Sin lugar a dudas que tú: el Amor eres la respuesta. Podemos teñirte del Conocimiento, el Último el Primero el Único; pero tú: el Amor.

Aunque elegiste de lo más cuidadosamente las palabras, como era tu vicio, preciosa preciosidad, dijiste: "En el acelerador de partículas de tu cerebro, YO SOY LA RESPUESTA". Ese único prodigioso acelerador, el único hasta el momento, capaz de poner en contacto a la Física y Cósmica realidad de Todo, a uno y otro lado de la muerte. Tú eres la Respuesta, pero estás en el ACELERADOR en la MENTE, o sea en la Inteligencia. Y cuando la Inteligencia carece de medios para descubrir: nombrándolo ese secreto Último Primero, ese Conocimiento sobre todos... y ni siquiera descubrir ese secreto sino intentar descubrirlo.

Eso soy yo, hasta el momento, largo momento de 58 años: Un intentar descubrirlo que mucho me temo naufragará ya ahí, salvo milagro de última hora y ya completamente ajeno a la capacidad de mis fuerzas para lograrlo: mis manos apartándolo todo a todos, como en aquel sueño donde hago a un lado a la mujer que se interpone entre yo y mi determinación de levantar...te de la muerte, ¿a quién, qué otra mujer, si no a ti, intentaba alzar de la murte obstaculizada por el amor de otra desgarrándose ante mi perdición de solamente intentarlo?... Mi perdición de solamente intentarlo, una búsqueda así, eso ha sido mi vida: mi perdición, mi perdición para esta vida. Perdición que no importará demasiado cuando la cáscara amarga de "esta vida" acabe cayendo y produciendo de un solo golpe y para toda la Eternidad la suprema libertad, amor sin límites de que estuvo hecha.

Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Alejandra Pizarnik
Yo
Descubrir, nombrándolo, ese secreto parece ser lo propio de la Poesía, Poesis con mayúsculas. Aunque nos hayan usurpado en la tarea aquellos dotados de más medios y formando una piña de comunidad profesional como jamás lo estuvo la Poesía, como ésta jamás estuvo dotada de los medios que sí ellos, Física y sus aceleradores que no están únicamente en el cerebro... sino en Ginebra, el Fermilab, y el cerebro únicamente su regente.

Pero tú, el Amor, eres la respuesta, la sacralidad de tu Yo inviolable
Aun si es imposible. Sobre todo si es imposible.
Y no importar que la vida de aquí destruida sea el único pago que obtengas. No importar que las ruedas de carro de los demás pasen por encima de ti hasta licuefactarte los huesos: Sufrir el destino de los perros en todas las carreteras del mundo... Sólo por ver a ese otro can arrastrando desde el centro de la carretera donde se acaba de asesinar de modo infame a su compañero, desde el centro hasta el arcén para que no sigan pasándole por encima como si una muerte no le fuera suficiente, y otra, y otra, y otra más. Sólo por ver esa escena conmovedora en la que un chucho desvalido arriesgándolo todo por su compañero se sitúa por encima de la mayoría de los ejemplares de la "humana" especie.

Onírico del 13 de mayo de 1973. Alguien canta, una cálida voz de mujer, en ese sueño: "Y todo a media luz/ crepúsculo interior"

2008-12-07T19:57:00.007+01:00

De estar más sola que la una me desespero; y me pongo a hacer scattering por escalering: desparramo unos clavos desde una escalera mecánica, a la vez que digo: "Son de mi hermana".

No sé qué pudiera tener la frase de hilaridad que la tal despierta en los presentes, todos con sonoras carcajadas recibiéndola... Aunque puede ser que se carcajeasen del scattering por la escalering, yo desde ahí clavos arrojase. ¿Cómo el que arroja sus cuitas? ¿Cómo si buscases el ojo de otro en el que acierten, tan cansada de la gansez divina que nos proclama la sola tonta?

Entre los risueños presenciadores del desparrame de clavos, se encuentra una mujer que es la que con más franqueza se carcajea, o sonríe. Y a ella me dirijo para recabar el arcano de que un desparrame de clavos cause tanta gracia. Las escaleras mecánicas, sería un centro comercial, dejan paso a la escena: la mujer morena sentada en el taburete de un bar para compensar su escasa estatura. Ella empieza a comentar de lo más ingenioso la escena de los clavos del scattering por la escalering, y a continuación me confiesa que le había recordado a una muchacha rubia que le reprochaba estar siempre cantando:
Y todo a media luz
crepúsculo interior,
a media luz los besos
a media luz los dos.
Y todo a media luz
que es un brujo el amor...

"Gardel atanguece". No sé si atardecía en mi crepúsculo mecánico, o era noche cerrada o amanecía; no recuerdo la luz natural del sueño... Que muy mecánica debió ser, muy de bombilla, quizá hasta de inspiración de los muertos que se cuelan por las neuronas de los durmientes, sobre todo si recién muertos, marzo de 1973; muy mecánica, si la escalera ídem, si el taburete del bar para parecer más alta. Pero sí sé que escribiste "Todo es un interior"... Un buen crepúsculo.

Sé que le decía, aquí está anotado en este diario de sueños, a la mujer morena tan bajita de estatura como alta de ingenio: -Yo también suelo tener ocurrencias interesantes, sin que medien escaleras, cuando todo a media luz.

¿Era tu tango preferido Alejandra Kolikovsky (Pizarnik para que nos entiendan)? ¿Lo estarías siempre cantando que te dijese alguna amiga rubia con la que se me compara en este sueño?

Y dentro del tango venía ofrecida,
como añadido crepúsculo,
una dirección:
No quizá calle Corrientes, sino la más "corriente" de las calles:
-Lugar de la videncia,
noveno piso, entra.
Aunque no me subás por escalering,
que hay ascensor.

Alguien, algo, se burla con un tango en boca de los muertos... Y su carcajada, gracias a mi memoria de escribir, llega hasta hoy.

La media luz de amor
La ceguera total
La extirpación de los ojos
La destrucción del Yo
en un mundo tan absolutamente mezquino
que sólo quiere muertos
....Y yo la lila como tu color.

Tangó
Atanguece
Aunque la Pizar

He buscado por el youtube, vosotros tuvisteis, una mujer morena que cante esto con cálida voz, tono arrastra'o y sólo encuentro ésta...

versión, quiero decir.
Y en el centro puntual de la maraña,
dios, la araña...
en la palma de la mano de Gardel.
Parece ser que no la aplastó.
Debía hacerle cosquillas; o guiños.
Los gatos, de porcelana
y las arañas, palmeras....
A media luz,
todo a medias;
más bien todo agostado
y ni empezado.

Dos mujeres ejecutando en carne viva la apoteosis final del film "Thelma y Louis" desde una de las torres Twin

2008-11-23T20:43:00.004+01:00

Y alguien que lo contempla, lo rescata para la memoria:
"Se miraron, se tomaron de la mano y saltaron al vacío".

Seguro que llenaron sus cabezas en ese instante último
con la imagen de las héroes de la pantalla
para optar por uno de los dos sin salida que se les ofertaba:
Morir por fuego, morir por no haber aprendido antes a volar,
tuvieron sus vidas muy comprometidas desde el primer momento:
secretarias o mendigas, su primera opción que las condujo al piso treintaitantos
ó 40, el que fuese, para ejercer de "niñas monas" para el jefe de la jerarquía de los monos,
ellos sí.

Y con las manos tan apretadas, que cualquier radiografía pintada en ese instante, hubiese visto sólo una,
decidieron llegada la hora de aprender a volar;
ahora sí ya volarían eternamente, lejos, tan lejos,
de aquella clasificación de "niñas monas"
que las condujo a la autoinmolación.
-¡Quién nos dijera esta mañana, que vinimos aquí para esta película!
Exclamaban mientras caían de la mano como una sola.
-No cobrábamos por este riesgo laboral...
Seguro que se reirían mientras caían.
La heroicidad hay que tomársela de ese modo,
bastante tienes cuando al llegar al suelo,
cuando ejecutan sobre ti el destino que te decidieron, no decidiste tú.
-Ja ja ja ja ja.... -Caían-
Qué barato le saldrá a la empresa sacrificarnos a su "altura".

De la página 51 de mi libro "Profeta en las Twin"
La primera entrega de este libro en "Solo veo rosas II" http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/11/mientras-esperamos-que-el-cern-confirme.html

Esta es la maldición de Dante

2008-11-19T03:43:00.005+01:00

(Un hombre que me pareció de lo más cretino, aunque todos y en todas las épocas. De un bobo poema, o lo que sea, de "La Voz que sale", da igual salvar --...si esto es salvar-- lo peor de lo que haya escrito que lo mejor, si lo mejor no se abre paso ello solo de entre mis páginas diciéndome "rescátame")

Bonita maldición tengo encima:
Todo poema se nos convierte en "la divina comedia"
(no sé qué de comedia, no sé qué de divina)
Me gustaría saber qué le hemos hecho a ese buen hombre
aparte de que nos parezca tonto.
¿Seríamos Beatriz en otra vida?
¡¿Seríamos incluso él?!
Seríamos;
y es por eso que estamos ahora en el infierno.

-¡Eso para que hablases, hables,
eso para que hayas escrito!
Le dicen mientras le mandan a su futura reencarnación.
¿Cuántos Dantes vamos ya siendo?
Además pienso que en el Más Allá,
lo cual jamás consigné en comedia alguna,
que de comedia tenga lo de patética
y de tragedia: lo histórica,
debe estar, pues ni tiempo tengo de cerciorarme
cuando ya me han enviado a la próxima...
reencarnación,
debe estar de lo más penado
lo de utilizar la lengua.
Las muy apáticas gentes de la Eternidad,
tan apáticas que ni reencarnarse, ni aparecerse
(Parece ser que me enviaron a Alejandra Pizarnik intentando que me desdijese de esto que sigo pensando como cierto aun después de la aparición de ella)
Detestan esta perturbación de la palabra en lo infinito de sus siestas.

¡Nadie me quiere, nadie me ama!,
sigo gimiendo,
y me parece que es letra de canción de no sé quién.
Pero lo cierto es que nadie se apiada de mi lengua
que es lo mismo que no permitírseme descansar de tanta reencarnación.
Resulta esto ya casi más aburrido
que la eternidad lo mismo en la que siestea el Todo.
¡Nadie me quiere, nadie me ama!
-¡No hasta que te calles!:
Truena algo, voz, o simple eructo de las esferas
por encima de mi cabeza apesadumbrada.

Pues sigue eructando.
Mi venganza ante esta maldición
de ser Dante aeternitas
cúrola con otra maldición:
Escribir a infinito la Divina Comedia,
tenga de divina lo que tenga
y de comedia mi risa...
así te aburra.

Extrañeza final fuese
que alguien aburriese la eternidad aburrida
incluso luciendo los indudables talentos
que da la experiencia de las reencarnaciones.

Y ahora le pregunto a mis muertos, o a todos, los que merezcan ser preguntados, que habrá muertos, como hay vivos, a los cuales ni dirigirles la palabra, sea verbo o verborrea: ¿No volvéis para acá a sorprendernos, de lo aburrido que estáis, o tan dormidos, o simplemente de lo distraídos en sus dos vertientes: Alguien os distrae de vuestra obligación, y podemos deducir quién fuese ese "Alguien", o es que os lo pasáis pipa venga a daros voltios por el infinito? Lo infinito de las almas desconocidas vuestras. ¡Pero aquí también las tenéis! Seamos sólo unos seis mil millones de cretinos y poco más que poblamos el cretino mundo que heredamos de vosotros.

dos por mes una al año diez por día: Se supone que del hablar con los muertos se puede decir lo que de los polvos. Cuantas veces quisiésemos-pudiésemos tuviésemos capacidad

Una siempre carcajeándose, esa es la verdad, de los cuentos cortos... o largos, o poesías más canijas, ¡horror si poemarios!, o poemas extensos a lo

2008-11-14T13:21:00.009+01:00

Byron...
Y una venga a producir para esos dos tipos de géneros y sus estilos a la corta o a la larga, como lo que acabamos ahora mismo de introducir en otro de nuestros diarios "Poesis y Poes@s sin mercado I" http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
Vean:
Vivir en sociedad
da la misma sensación
que habitar la casita de los enanos
siendo Blancanieves.
Alguien tan ordenada, tan limpia,
procurando el aseo de esos pequeños puercos.

O vean:
A ser hombre o mujer es algo a lo que uno se acostumbra
Pero no a usar como una navaja el pene,
no a componerse el rostro de la puta.
Para eso hay que tener ciertas cualidades.
Y puede que haya más sujetos de estas "cualidades",
utilizar de pene la navaja o la navaja de pene,
componerse el rostro de la puta,
que homosexuales transexuales;
tantos,
pero me temo que de los referidos, los más, inconfesos.
Como se ve, lo de los genitales
es más bien un atributo de conveniencias
siempre de los criminales,
que beneficios haya traído a sociedad ninguna.
Es el imperio de los sucios
sobre los que menos posibilidades tienen de manifestarse:
Los que confían y dan en pensar ingenuamente
que el Amor fue antes,
que el Amor es lo que ha sido antes del mundo y lo que será cuando se acabe;
aunque se duda bastante que ahora sea,
como se duda que haya dios ninguno que merezca ese nombre.

O cómo traspasar a su verdadero tiempo una frase:
El Amor es Dios,
cosa que vemos a cada paso en cómo se le crucifica.
El Amor es Dios,
aunque leyendo lo que os conviene
escribáis que cada uno de vuestros ínfimos dioses o ídolos
lo fuesen:
genital churrigueresco o navaja.
Pero os garantizo que hay mucho tiempo para arrepentirse
de las malas lecturas
en esa Dimensión Más (o Menos, pero igualmente Dimensión)
de la que nos habla el cerebro sin que le hagamos apenas caso.
El Amor es ese Dios del que sois Templo
y al que jamás habéis consagrado vela alguna,
hora de desvelo,
ráfaga de locura...
Aunque presumiendo de lo mismo
ciencia de las máscaras, ciencia o feria,
en que consisten los rostros compuestos de las putas o los penes navajas.

El Amor no es lo que grita en las plazas,
y menos aún lo que tiene éxito
dado sus escasos seguidores,
en nada se parece a un acto público.
Lo más universal de ser lo más recóndito,
lo que se grita solo,
sin fama que lo preceda hombros que pise.
Un Amor: He ahí Uno.
Decir esto del hombre, mujer sobre todo,
esto que debiera ser su única denominación puesto que origen,
origen que al sin tiempo se remonta.
Pero de aquello que se habla,
pretexto las más veces para aquello que se esconde,
sabemos qué hay detrás:
Encumbramiento de la vaciedad de todas las naturalezas lamentables
que no pasan de pene navaja, rostro compuesto a lo prostituta.
De esa necesidad de máscara y escena, nacieron todas las artes,
por ello éstas reconocen únicamente
lo que de pene navaja pueda haber en toda escritura, toda pincelada,
lo que tufo desprenda a mujer instalando su tenderete en esa plaza única
donde el falo es monumento pues monumental las menos de las veces.

Y el Amor:
La más espléndida de las ciudades reducida por los saqueadores
a algo menos que estado en ruinas.
He aquí una utópica que intenta reconstruirla,
Ciudad de las Mujeres que debiera ser ésta más,
como la desolada Cristina de Pissan comprobase lo idéntico de su proceder,
utópico,
cuando vio agonizar y casi en sus propias rodillas
al único verdadero monumento que debiera exhibir toda plaza:
el coraje de otra Mujer, Juana de Arco,
empleado tan miserablemente en salvar a Francia,
cuando debió salvarse ella de la hoguera que la esperaba,
como espera a todas las de su condición:
las que transgreden las costumbres,
ese ser varón o hembra que debes apechugar a como se te presente
si estimas en algo tu vida.
He aquí una que intenta barrer lo que se debió a espadazos
con el solo instrumento de su VOZ QUE SALE, PER HERU:
el más exacto significado de Pirámide.
Pirámide de tu vida que ha de reconocerse
por el pico más prominente de tu emisión,
como de todo cuerpo negro se reconoce, por el rango de su temperatura,
cuál es su radiación de radiaciones.
Eso desprendo.

Y ahora añadiré:
Eso desprendo,
para que me vea la incultura de por aquí, internet, y el mundo,
como conviene tachar a todo lo que nos ofende desde su superioridad,
sobre todo si mujer:
Una amargada, una pobre resentida.

Y vosotros unos penes navaja, que de "amor" se titulan,
cuando lo único que desprenden o su radiación propia
CONSISTE EN MUTILACIÓN;
o unas caras recompuestas a lo prostituta.

Y entonces Bach

2008-10-24T20:59:00.004+02:00

Tú mi poesa rusa, que ni argentina quiere ser ni poeta ni femenina, masculina Kolikovski, pues tampoco quiere ser Pizarnik, te gusta más tu abuela paterna que tu abuelo, en el Otro Lado que los conociste ya que los masacraron aquí; tú que te ponías a Bach para apagar con él el griterío infame de los vecinos y sus sempiternos niños, yo me lo pongo hoy, ahora (si es que el reproductor windows me deja reproducir con el que prefiero, lo cual no, y he de hacerlo desde el windows de los cojones, pues así se le impone a mi privacidad y sus derechos desde el internet dominado por las compañías que sabemos, la propietaria del windows una) para apagar, aparte del griterío de los juegos por internet de la juventud descerebrada y así conducida, a ese abismo de degeneración por los propietarios de todo, uno de ellos antes mencionado, estados delincuentes de la Tierra en íntima colaboración, para apagar los gritos de mi propio silencio, mi silencio tan poblado que si abierto fuese, no les extrañaría que se les viniese encima ese Día tan esperado con su Última Hora a todos estos manejantes que también juegan con ello, ese Último Día, para entretener:adocenar con el mismo a las masas.

Una lágrima me rodaba por la mejilla recordando que alguien, y a mi sola conciencia, alguien como tú y desde su muerte, ha querido gritar al sucio mundo todo cuanto se llevó, rencor hacia esta sucia Tierra, sus habitantes que la ensucian, pues del amor más verdadero hacia la Tierra están tus preciosas palabras testimoniando "Abrazada a la Tierra gritando un nombre", "y que me sobrevuela como un millón de soles", las hermosuras del Jardín arruinado que es el mundo, arruinado por los parásitos de sus habitantes; una lágrima recordando que tan pobremente, a mi sola conciencia, hayas podido decir desde tu Otro Mundo, la cuenta pendiente que te llevaste de éste, testimoniando tu deseo de no querer ser ni poeta, ni argentina, y ni siquiera femenina, asco de nuestro género como de lo peor, lo peor: sin lugar a duda todo lo acomodaticio, ¿y qué más acomodaticio que la mujer, esa que jamás luchó por su auténtico lugar en el mundo sino que se lo dejó imponer?

Una lágrima también, de desesperación entre mis papeles, mi ingente trabajo que bien pudiera AHOGAR AL MUNDO, si el llanto no, si no los diluvios, si no la codicia de los poderes que arriba mencionábamos y sus múltiples servidores. Una a una tomadas de la mano por los rabillos de sus vocales-consonantes mis palabras bien pudieran fabricar una soga de ahorcado para meter en ella la entera cabezota del abigarrado mundo. Ya que para cosa otra le sirven a su autora, bien le diéramos ese fin, de poder, ese fin de poder: El fin del Fin, el fin de poder acabar con todo, que le dedicase a mi hermana como título de libro.

Aquí metida entre grados, metros, longitudes de onda, todo lo hasta hace dos días o dos años, o tres, o cuatro, dominado, y ahora como si hubiese perdido la memoria intentando recuperar todos esos conocimientos básicos.
Esos conocimientos que corren un velo, tupido velo sí aquí, impenetrable velo, entre tu Mundo y el mío, entre tu dimensión, que tú, pobre muerta, "pobre muerta" según te ven aquí, has intentado traspasar, no en mi honor sino en tu nombre, en el del rencor que te llevaste hacia el mundo que te SUICIDIOASESINÓ TAN IMPUNEMENTE, tan impunemente como suicidioasesinó a tantos, o asesinó sin tapujos de suicidios enmascarando la criminalidad; que tú has intentado traspasar sin lograrlo, que yo intento traspasar y lo mismo.

Pero ha de caer, esta máscara de ignorancia ha de caer, estas ataduras de la impotencia...
Pero has de emerger de nuevo y en tu mundo, y no solamente en mi alcoba. Espacio y sus longitudes de onda confinadas en sí mismas, masa propia propio espacio. Has de emerger, he de emerger, no más en el fondo del mar los muertos y los antiguos habitantes de la Tierra, y los modernos, todos en el fondo del mar, no los fallecidos que expresa la Biblia, todos en el fondo del mar estamos, ahogados por nuestra ignorancia, por las lágrimas de impotencia o las risotadas inmundas sonrisitas igual de la prepotencia.

Una de Amor... Si Vds. me lo permiten

2008-09-21T03:44:00.008+02:00

No estoy de acuerdo en que sea lesbiana, deba ser así llamada, una mujer que ama a otra mujer. En todo caso... Sería madrileña, si es de Madrid; catalana si es de Cataluña; etc.

Pero ¡¿Por qué he de ser yo de Lesbos por amor a una mujer, cuando ésta ni siquiera es de allí?! Podría ser de Orihuela como mi colega Hernández (Otro asesinado y los criminales sueltos, los criminales muriendo en sus lechos de gran jefe, toda la tribu atendiéndolos, toda la tribu temblando. "¡Se va el gran jefe! Mejor malo conocido que cuantas maldades nos queden por descubrir", parásitos que alimentar con sangre) Porque vamos a ver, si Safo era de Lesbos ¡¿A mí qué coños me importa que el alcalde de aquella localidad hecho las furias de sus mitologías griegas se niegue de plano a que ciertas mujeres que no son de allí deban considerarse por el léxico de los tontos como si lo fueran?! Si yo, ya de por mí, me niego a ser lésbica, me parece un insulto a Madrid que se ignore mi procedencia. Desde luego que como insulto se tomó Lesbos para denominarnos. Pero... ellas tan orgullosas. Cuando taradas-hetero, cuando homo-taradillas.

Y que luego se abunde en la no existencia de los leprosarios. No me extraña que el alcalde de Lesbos se niegue de plano a que su isla sea una Nueva Molokai. Leprosarios: Lugares comunes donde arrojar a muerte a malvida, muerte en vida, a lo clasificado como portador de estigmas. ¡Porte estigma o no lo porte! Más os valiesen el orden y los títulos o clasificaciones en menesteres mejores que para propiciar inferioridad ajena de cuanto os es superior.

No sé si lo masculino apellidado gay estará de acuerdo con filiación que identifica con el gallo, cacho chuleta, su condición de amor. Más benévolo con ellos el léxico de los tontos o los lugares comunes, pues respeta por lo menos su lugar de origen. A ellos no se les cambia de nacionalidad, ni se les arroja a Grecia, lugar de allí como otro nuevo Molokai esta vez para varones, por ser lordbyrons a desterrar a islas carcelarias cual si Alcatraz, cual si la balada en la cárcel de Reading, pero sin balada

A cada cual su orgullo.
Dejadme que lo tenga...
Aunque no coincidamos en Lesbos.
No os insulte la estética superioridad
que escribe Amor siempre en mayúscula
delante de los dioses.
No os lastime que no me reconozca
en patria ajena
gentilicio impropio.
Mi nombre contiene cuatro letras
que se pronuncian pronto
escriben fácil:
Amor me llamo.
Soy de España como pudiera ser de Atenas;
¡pero soy de Amor!,
la patria de la Tierra
.... O debería.
Todos tendremos algún día idéntica nacionalidad,
olviden trasnochadas xenofobias.
Un Amor de todo seso
al cual la x le sobra,
las marcas denigrantes.
Un cerebro y su cuerpo que aman,
que son alma.
Un alma un poco térrea,
carbono no diamante todavía....
Sexo?, mi sexo;
y me llamo como quiero,
soy de donde he nacido:
Amor mi nombre,
y de España.
Andá y decid "española"
para tildarme de léxbica
-con x-
o decidla "¡neoyorquina!"

(De mi "Un mes en la vida de" actualizado con las opiniones del alcalde de Lesbos)

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Rectificando a Carmen Martín Gaite en frase qe los bitacoreros amorcill@s d por aquí, d ser un mínimo leídos, o estimar en algo las palabras, hubieran

2008-09-10T15:11:00.009+02:00

debido tomar de frase de cabecera (Carmen Martín Gaite foto tomada de http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=136)

Mi escrito, del tiempo en que le oí a Carmen M.G. su frase, figura en mi "Escribir es romperse la cabeza", ¿estaría entonces redactándolo?:

La muerte es la mayor tristeza
Y aquí estamos todos muertos:
tristes.
Causar la mayor tristeza:
matar,
sobre todo si alma se mata,
si a los sueños.
Quitar la vida o la alegría a otros,
estafar sus esperanzas:
esa es la mayor tristeza.
¿Y la sufre?
La víctima al que roban sus sueños, estafan su vida;
los demás LO SON, tristeza que ni se reconoce a sí misma
cabalgando en el potro de las risas risitas risotadas,
en el potro de tortura que son, ¿sin percibirlo?,
lo dudo, para otros.

Oigo a Carmen Martín Gaite decir
y la mano se me escapa a escribirle esta rectificación:
"No salpicar con la tristeza a otros",
como si de un lodo se tratase.
¡No salpicar de muerte alguna el espléndido tapiz del mundo!
Esa sí es la mayor tristeza: vivir entre esas salpicaduras,
rostro comido de esa viruela de todas las sociedades...
y como si ninguno viésemos esa fealdad,
sobre todo los que tenemos la obligación de denunciarlo:
los que escribimos:
los que somos (son, ¿a una acaso dejan las famas de estas Cármenes u otros?)
la Voz del Mundo.
Todo el que mata, sean los sueños de otros, no debió nacer nunca,
todo el que aguarda con la tristeza a otros para así no le toque
haciéndole víctima a él ella,
que así cargará con ración doble: la suya propia
y la que le dona el agraciado en no tener tristezas
ya que las va repartiendo de lo más alegremente.
La tristeza no salpica, no es un lodo tocaya;
los que la causan: matan. Eso sí.

Pues póstumamente, o tras tu óbito, que habrás conocido mi rectificación Carmen. Te recuerdo a 2008
No salpicar con la tristeza a otros. Ya sabéis bitacoreros amorcill@s. No salpicar con vuestras burlas, ofensas, anónimas y no anónimas, a otros, no hacer, SOBRE TODO DE LOS ÁRBOLES MÁS ESPLÉNDIDOS DE LO QUE PODRÁN SER NUNCA VUESTRAS VIDAS, leña, la leña sólo por verle caído. Recordad a Machado, leed un poco, y su canto al olmo. Al muerto hay que rescatarlo como hizo él en su cartera, hay que revivirlo, eternizarlo... Al muerto que vosotros mismos, vuestra mediocridá inconsciente o alacránica, mismo da, hacéis. ¡Al muerto no hay que matarlo!, eso en primer lugar; no llaméis muerto a cuanto os excede en vida, sea interior: LA ÚNICA VIDA. La Vida es Dentro, que le dije yo a Alejandra, o me dijo ella a mí.

Y este otro poemita a la vuelta del que trascribí arriba, también entonces en mi "Escribir es romperse la cabeza". Parece ser que fue escrito antes que el que le dediqué a la frase de Carmen Martín Gaite:

La mayor tristeza es no ver el sol de cada día
O verlo sin ver.
Verlo de oídas.
Tomar el sol como de prestado.
Con una vida impuesta
como desde otra vida.

"El Escorial" (Y del Escorial, Escoria. La España de mis trece años que fueron las cenizas que recibieran en aquella fecha a Pizarnik. España

2008-09-01T18:44:00.008+02:00

cenicienta. Digamos que lo que aquí retrata Pizarnik, o yo digo con del Escorial, Escoria, no es a el Escorial, pueblo o monumento, sino a la Cacharrería Cultura. Esa aventajada mendiga, ella sí, que a fuerzas de lametones de culo al poder, se hace un hueco en el mismo, poder=mundo=sociedades, significando algo para este mundo a fuer de esos lametazos.

Entonces una se recuerda muchacha y va hacia un horizonte de sonrisas. Olas viniendo o no viniendo a las arenas pero concordando entre sí con admirable suavidad. Es esto lo que temo. Pero por un instante el cuerpo alegre, la piel dorada, los ojos azules, limpios, tal vez verdes, la cara sin arrugas. No obstante, digo, no obstante debajo o detrás o del otro lado se es mendiga, se duerme debajo de un puente totalmente ebria y abrazada a una muñeca, se putea, se es desdentada, sifilítica, cancerosa, aun si ahora al borde de la piscina del hotel adorada por cuanto ojo macho ha dado Hispania fecunda. Se está sifilítica, sí, no objetivamente, no como para irme a consultar a un sifiliógrafo, sino mentalmente comida, mordida y luego escupida por un tigre no del todo hambriento (por eso el suicidio pronto, prontísimo) Mordidos los bordes, arruinada, monstruosamente herida, incurable, aun si los ojos azules tal vez verdes.

Los bordes arruinados.
El límite natural de las cosas.
Perdido su sentido para siempre.
Pero me digo, ¿no será mejor un suicidio diferente? Retornar a Buenos Aires, proseguir estudios. Después, erudición a perpetuidad. Digamos los cantares galaicos-portugueses.....
Investigar, qué sé yo, investigar de dónde viene tanta hermosura omitiendo cuidadosamente la terrible sensación de inminencia en cuanto leo cosas así, lo mismo que antes ciertos rostros en la calle, rostros con rastros de paraíso perdido. Esto último es preciso finalizarlo o paliarlo mediante una dedicación ininterrumpida a algo equivalente a coleccionar estampillas de manera de llegar a sentir, algún día, una viscosa atracción por la e paragógica y por qué los niños cantores de Medina del Campo dijeron beh en vez de bah (pues eran, como todos, unos borregos, que, ¿a quién, a qué consagrado, de respeto obligado, fuere a punta de pistola o a punta de ruina, pondrían en duda?) cuando se trataba de reproducir el dulce lamentar de un cordero herido. Trueque: en vez de hacerme polvo tout de suite pulverizar los malditos muchos años que sin duda me quedan (Pocos tan pocos te fiaba el mal destino de la falta de ingresos: ruina de tu madre, tu ruina), pulverizarlos en algo inútil que desemboca en una placa post mortem junto a la puerta de la morada en que mi madre me parió.

.......(Pongo puntos suspensivos, pues ahí venía la Cultura Cacharrería de su época, la mía, de todas las épocas, y su abanderado dios "novela de mierda") perfectamente vestida, manos mías pálidas posadas sobre cuartillas (aquí rememora a otra suicidada, también suicidioasesinada de, o por, la Cultura Cacharrería y las sucias sociedades que la dirigen, direccionan, Virginia Woolf, que ella resistió hasta los 59 años pues cumplió ¡dos! de las premisas que aquí apunta Pizarnik como salvoconducto para la supervivencia: "casada con un marido serio" y, aunque ¡qué diferencia de las de ella a las de tantos!, novela, "escribiendo novelas") , escribiendo con una pluma de cisne. Seria, serena, diciendo qué interesante, pronunciando conferencias, interpretando históricamente, sociológicamente, antropológicamente, políticamente, lo que pasa afuera (¿¡Lo que pasa afuera!? Dudo que la seriedad cultura interprete nada, ni siquiera de lo que pasa fuera. O lo hace, eso sí, bajo la premisa de santificar cuanto de inmundo si así está en el guión que hay que tratar, entonces, los años sesenta del siglo pasado, como igualito ahora... y pareciera que nada, nadie va a cambiarlo ya, pues debiera ser una suma de muchas manos las que lo hicieren, y esas muchas manos sólo están por la labor de sus ingresos monetarios, que cada vez mayores, haya de sacrificar la honradez que haya que sacrificar... pues así lo exige el guión, o sea la corriente de la mayoría que arrastra hacia el precipicio al todos) : los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa. Serena, leyendo los diarios todos los días (Yo dejé de leerlos hará ahora siete años, desde que el latrocinio colectivo empezado en las autoridades políticas de este país a nivel Ayuntamientos, me robase aquel quiosco de prensa con el que me ganaba la vida A LA VEZ QUE PERMITÍA QUE SE SEPULTASE MI OBRA MÁS HONDO, pensando que la salvaba pues mi esfuerzo me procuraría los medios monetarios para ello, ¡Y me robaron los esfuerzos, la salud, la vida, el tiempo, ¡Y mi obra!) , tal vez casada con un señor serio y sereno, el amor sólo dos o tres veces por semana.....

Y lo dejo aquí. Sabemos que esto no tiene remedio. Tal vez mi obra, como yo digo, quede sepultada para siempre de los siempres; pero tampoco le va a ir demasiado mejor al mundo, SIENDO LO QUE ARRIBA PIZARNIK DESCRIBE, QUE FUE SIEMPRE, Y QUE SERÁ, como decía mi gaditana abuela.

Dejo enlaces con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Amor es no estar solo / Pero en el mundo en que estamos/ Amor aísla

2008-08-26T23:38:00.006+02:00

Amor es ir a una isla
y encontrarla arrasada
y el humano sunami que la traga
¿es amor?
Así se hace llamar
(¡No veas cómo es así por estos pagos bochornosos internáuticos blogueros!
¡Qué lejos estaba yo de saber lo que era gentuza en mis hermosos y aislados 20 años!)
Amor es la juventud eterna
el precioso elixir;
pero en el mundo que estamos
....es amor esa vieja furcia veintiañera,
peor si 30,
y ellos si 40 ó 50
bastante más sucios que 25
¡y amor se llaman!
A mayor suciedad, peor vicio,
más normales se tienen estos... torpes,
más pretenden "enseñar" a otros
desde su polla floja coño facilitado.
¡Citando a Emerson!
Lo toman por privilegio dar cátedra de sus bajos instintos...
¡Sublimes! Por sublimes los tienen, se tienen,
¡por inteligencia!,
esta tropa de asquerosas boñigas.
Asistamos a sus talleres "literarios", o "fisiológicos"
del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.
....
Asista su puta madre, o los hijos tan putos que hacen nacer para deformarlos
o hacerlos a su imagen.

Pero en el mundo en que estamos
...Amor no es de este mundo
(Estoy muy de acuerdo a mis 57 con lo que escribían mis 20
en cuartillas semidestruidas por el tiempo
que descifro cual si un jeroglífico)
Pero es tan fácil decir "Amor no es de este mundo"
cuando precisamente ¡éste! es el que lo necesita,
¡lo necesitamos los que somos masacrados por ser Amor de veras
no sucia exposición de órganos en medio de hipócrias palabras,
retorcidas palabras que quieren hacer alusión a lo que no es
con lo que no son!
...Del Ars Amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Amor es mi cerebro que se niega a ser un muerto,
reposar en ese dios tan parecido a estos desgraciados!
¡¿Reposar?!
¡Sacarle los ojos o los hígados o el equivalente a ellos allá en el otro mundo
a ese dios, que ellos, sí, reconozcan como su padre,
tanto se le asemejan!

Amor es ser un náufrago
antes siquiera de la preciosa isla arrasada por el sunami
de humanos emputecidos
zombis blandiendo sus coños o sus pitos
...del Ars amandi su... cloaca de manicomio o carretera.

¡Diez de rubíes que te escribí Amor mío,
para mover a los cielos de sitio!
...Pero en el mundo en que estamos
amar, amor, es un carta manchada,
de sangre, de excrementos,
tahúr como las almas que la juegan
almas emputecidas.

Se necesita gran dosis de paciencia de perdedor
para estar en mi vida, ser yo...
¡Ni dios se desearía!
¿Prefirió el Calvario el Otro
ante la opción de ser yo, mi vida,
o la de pasar aquel viernes doloroso
de palizas y golpes interminables,
escupitajos en el rostro,
risotadas de ello,
hasta ser crucificado también en medio de la juerga
de sus amables asesinos?
(Se me ocurre que tan "amables" esos asesinos
como la gentuza que circula por internet cantando el pío pío
a las excelencias de los amores...
de cloaca de manicomio o carretera como escribía a mis 20 años)

El Amor es un héroe aplastado debajo de su escudo,
no es un tonto Cupido con una flecha,
aplastado por ese continente de trampa y traición
que se hace llamar amor entre nosotros
...cloaca de manicomio o carretera
de todas las alcobas,
de todas las esquinas,
pues también en público
¡¿Y luego hay jueces que condenan por un beso público
cuando se folla en público en orgías por todas las mansiones,
cuando ese mismo juez participa?!

El Amor es un muerto debajo de la lápida de su propia resistencia.
Y de nada le valió su heroicidad:
Es un muerto.
Es un muerto y con la historia cambiada o sin historia
....Como todos los muertos.
Muerto es no haber nacido,
¡ni ha nacido!:
Todas las madres paren en vano.

El Amor es un héroe...
Pero en el mundo que estamos.
Ni ejerció.
No ejerció Cristo,
no mintamos;
él sólo fue un pobre desgraciado
que murió por meterse a Dios
cuando solamente el Poder puede
...y no su desgraciada condición
de mísero hijo de mísero
¡que hasta abandonó su oficio de carpintero
para más enojar a los Poderes que pueden
ejercer de Dios y ejercen:
sacarte de la vida!
Esclavo que abandona su condición
para más enojo de sus amos.

Crimen, abuso, suciedad...
Pero en el mundo en que estamos
Ni existes Ni Cristo
Amor.

Amor aísla
Amor es una isla
...La de san Brandán

2008-08-24T23:52:00.003+02:00

No era amor aquello
ni era ternura.
Simplemente una polla dura
y un coño hambriento.

¿Y quién lo censura?
¿Los fueron felices y comieron perdices?
¿O yo?

¡Una propina para el que lo descifre!

Hay que censurar los crímenes
¿O no?
Andando por estos internáuticos blogueros
... se termina perdiendo la poca lucidez que no nos arrebatase aún el mundo.

Facundo, ya te dije que viniendo aquí...
Tal vez narrarías el milagro de la Pizarnik,
pero ¿para quién lo leyese?
¿a quién le interesase?
Desde luego no a los que se enriquecen ahora
de que a ella la matasen de hambre
y cóctel récipe de seconales-psiquiatras,
o sea toda la "cultura"
-siempre escribir entre comillas
esta palabra tan puesta en duda,
tan, tan miserable-
toda esa mediocridá alacránica
bastantes de los cuales encima llegarán a la posteridad
fuere sólo por hijoslagranputa.

Merezco mejor destino / que vender prensa en una esquina

2008-08-21T19:23:00.005+02:00

Mejor destino para mí. El que considere que ese es buen destino para él-ella, pues lo es.
De una carpeta de la que se desabrocha y cae, esta cuartilla con estas palabras.
Estoy intentando, si otro ictus, infarto, o etc. de vesania de dios, enfermedad accidente, no lo impide, como en el 2004 frenando todo mi esfuerzo por lo mismo, intentando poner orden a mi ESCRITURA de cuarenta años de CAMPO DE CONCENTRACIÓN O DE NEGADA DIVULGACIÓN A LA MISMA, por mi falta de medios, mi ausencia de contactos, y peor los casi inexistentes que tuve.
Esta cuartilla caída en la que pone:

Merezco mejor destino
que vender prensa en una esquina,
pues mi vocación es otra.
Desde la lejana adolescencia escribo
y ya van cuarenta años de vida.
No lloro por hacer rentable
lo que otros escriban, noticias, literatura,
cargando con la parte más dura
de la producción en cadena:
Convertir en dinero
bajo todas las inclemencias o los soles
la tinta periodística revisteril, libros;
sollozo por la oportunidad que se me debe
y a los veinte años tienen
los hijos de los ministros
curas putas o tenderos,
que para tener posibles
no hace falta ser ministeriable
o ministrado.

Aunque si les parece....
Puedo esperar más.

Justo lo que me ha sucedido. Si esto está escrito a mis cuarenta años de vida, VAN SUMADOS DIECISIETE MÁS A LOS MISMOS, Y EL ÚNICO SITIO QUE HE ENCONTRADO PARA DIVULGARME A MÍ MISMA DE FORMA TAN PRECARIA, DESGRACIADA, ESCASA, ¡¡Y HASTA ENTORPECIDA POR MIS ALOJADORES, BLOGGER, Y SUS USUARIOS, CONJUNTO DE BLOGUEROS QUE HAN AMARGADO MI EXISTENCIA DESDE, NO ABRIL DE ESTE AÑO, SINO DESDE NOVIEMBRE 2005 YA DESDE YA. COM!!, ES ÉSTE.

Puedo esperar más. Puedo esperar al infarto, y la escasa obra que pase a estos diarios, ni a mi nombre aparezca el día de mañana, pues desaparezca cuando lo haga yo, bien a nombre de otros, bien para ser arrojada a todos los vomitaderos internáuticos cual las papeleras de las editoriales donde se echen los originales que se les envían. Eso sí ¿Después de robar, plagiar, cuánto de lo enviado?

SI ESTO NO ES SER VÍCTIMA, Y DE LAS MÁS DESGRACIADAS, EN DEMOCRACIA, BAJE EL HIJOPUTA DE DIOS CON TODA SU COHORTE DE MIERDAS DEL OTRO MUNDO, Y DIGA.

El Mesías hebraico de la Kábala / Emeth - Meth

2008-08-18T06:04:00.006+02:00

Si Veemet, verdad, hebreo, lo cual ignoro, no parlo idiomas tan crípticos.
Emeth sí lo es, Verdad.
Y si le quitas la E, nos queda Muerte: Met.
Un escrito mío dedicado a esto en "Solo veo rosas" ya.com, que aún no localizo. Una está desperdigada en todas las direcciones: Todas mis obras,
Cual las estrellas rayos aquellas
a las que me declaraba lanzada,
estrellas rocas,
al principio de mi andadura poética
llevada por Amor
Por Amor a una Mujer
platónicas poesías.

Y todo lo que no es verdad es muerte. Sabiduría de la Kábala, o del hebreo
(Emeth - Meth)....
Para hablar con Dios. Al menos con Elohim,
ese plural de los Dioses.
¿Qué coño monoteísmo?
Por tanto el Philophantos griego, como uno de los nombres de Jesús
ampliando un sueño mío de tiempo atrás la obra de Fray Luis,
es el más propio, título más propio del Mesías...
hebraico de la Kábala,
esta misteriosa encarnación que somos
cada uno de nosotros...
Queden fuera los que queden,
se integren los que se integren.
Integrarse (Integrar lo inestable) es por ejemplo: Inri,
que dije en otro poema escrito aquí,
¡O la única integración!

Reparo en la curiosidad que es enfrentar la lengua de oc, o de los pájaros, de aquellas aves sacrificadas que fueron los cátaros y su Ver@i, Veroi Verai: Verdad Belleza, con esta hebraica asociación de la verdad con la muerte
La Verdad es la Belleza y cuanto no es ello, es muerte
Ver@i Emeth

No puedo más que sentirme admirada, escalofriada, en contacto con mis propios sueños, no ya los tan aludiendo a Alejandra Pizarnik en los años de su

2008-08-15T19:28:00.009+02:00

suicidioasesinato en Argentina, 1972 y ss. algunos conservados de años incluso anteriores (Aludiendo a Alejandra Pizarnik y quien me leyere ya sabrá cuáles, cuántos) sino cualquiera otros, por ejemplo estos que descubro en mi colección de folios nombrada "Poesía para un desnudo sin consideraciones" (del cual ya pasé a mis diarios "Solo veo rosas 2" , "No existe la libertad de expresión" o "Para acabar con el mundo" y http://ofertopoesia.blogspot.com/ , sendas composiciones)

Onirismo

(Día indeterminado año también Soto del Real)
(En uno de los escritos de esta colección nombrada como Poesía para un desnudo sin consideraciones, en el poema introducido en "Poesis y Poesas sin mercado", hago alusión al líder que fue de Alianza Popular, todavía no Partido, no Partido Popular, y por tanto allí, en "Poesis y Poesas sin mercado" digo que no puede ser anterior el escrito, todo el Poesía para un desnudo sin consideraciones, a 1987 ni posterior a 1989, las fechas de Hernández Mancha como líder en ese partido. Pero por el dato de ubicación para el sueño, veo que algunos de sus materiales se nutren de fechas anteriores, este sueño por ejemplo)

Me resulta tan extraordinario esto de poner fechas, que ando desentumecida colocando algunas.. Fuese esta ironía de decir el pecado o lugar geográfico pero no la pecadora hora.

-Cristo era (Una voz se pronuncia en el sueño enumerando los títulos que siguen)
el Mesías hebraico de la Kábala
El Sol Ra (El círculo representación del Sol, envolviendo el nombre del Dios astro, como arropándose a sí mismo de sí mismo, aparecía, imagen simultánea a la voz degranando el texto) egipcio.
Y (Aquí veía una imagen de hojas y plantas) el Philophantos griego.
El Tangladés indio (hindú) (Con este último título, elefantitos de marfil agrupándose en manada de palabras formando blancas letras)

Parece ser el sueño un apéndice al libro de Fray Luis de León "Los nombres de Cristo"
Los que a Fray Luis le faltaron, o no soñó, como sí una, imaginar:
El Mesías hebraico de la Kábala
El Sol Ra egipcio
El Philophantos griego
Y el Tangladés indio.

Philophantos significará "Amante, amigo de las Plantas". Cristo o Dios todo un ecólogo, como no podría ser menos.
Phantos, no phantasma, Planta. Cuanto Tangladés suena a bayadera descocada en un bosque de Phantos, Elefantitos sagrados, danzas del vientre, por allí retozando. Un Mesías Sombra, Phantos, Philophantos, Tangladés, Mesías desconocido por sus bosques sagrados danzante, ¡o Relámpago enceguecedor Ra!
Sabiduría que me proporciona el sueño: Dios es un tejido confeccionado con todos esos hilos venas mencionadas. Tiene tanto de Bosque, sagrado, siempre sagrado, a más temeridad... o más temor, como de Baco, de misterio y lujuria, Sombra y Luz. Lujuria de exuberancia.

Y este rayo que me devuelve mi propio trabajo de hace, Soto del Real, al menos 27 años atrás, me obliga a precisar que yo creo que en la Mitología griega jamás existió un Philophantos, mi extrañeza sería que sí, tanto como sí existió un Ra en la Maat Teología egipcia, o Teogonía, como quieran, eran los nombres de sus dioses, cual ahora este Cristo y su Padre se comen todo el panorama que no se merienda Mahoma y su Alá.
Y el Tangladés indio, hindú, pues tampoco. Supongo. Aunque el Panteón hindú es de tal exuberancia que él solo representa la "Lujuria exuberancia" que decíamos antes de Dios.
....Tangladés. Tendré que aprender su baile. Oh competidor de Siva. Rodéame.
¡Y la preciosidad de los elefantitos de marfil vistos como letras que se reúnen en palabras! ¿Qué me dicen? ¿Está o no está el mundo de los sueños ENTRE DOS MUNDOS: el de la fantasía loca, bellamente loca del alma, y esta tonta realidad que adormece los sentidos enturbia los sentimientos?
Sí. Me enamoran mis propios sueños... Cuando no me producen escalofríos. Siendo sin embargo más sagrados estos últimos, más ciertos. Lo sagrado onírico que vieron los antiguos y en esa raya que separa dos mundos pusieron sus oráculos sus profetas a actuar hacer vaticinios. Lo sagrado onírico que a mí se me revelase en otros sueños. Por ejemplo aquel, que todavía ha de cumplirse, de una tanda de cinco sueños a la cual dediqué un entero libro titulado "Cinqcur", ¿han de cumplirse en vida mía si ya llevo visto el cumplimiento de tres de los mismos?, sueño en el cual se decía que las capacidades superiores de la mente de Cristo radicaban en que su "Yo" que estaba situado en el "Crepúsculo", esa raya o línea que separa lo onírico de la vigilia. ¿Y cómo se cumplirá este sueño?, me pregunto con cierta admiración: ¿Seremos capaces de ubicar en esa zona exacta del cerebro, de la mente, con qué química, la total manifestación del Yo, y que no haya vigilia ni pérdida de conciencia onírica, que asistamos, como algunas veces nos pasa, a la contemplación de nuestros sueños, vamos, a su actuación, cual si la vida, la vida cual si fuese un sueño?
Ha de cumplirse... Y no les digo cual es el quinto, aunque el que me leyere ya lo sabrá, pues es demasiado maravilloso, o espeluznante, según se mire, Promesa de Fin de mundo, o de un mundo, eso sí.
Lo sagrado onírico que a mí se me revelase en otros sueños, por ejemplo aquel otro en el cual se decía que el Mundo de los Sueños era lo único que quedaba en pie de un Mundo Anterior que fue (igual que las almas de los muertos habitan, pienso ahora, en un Lugar para el cual esto que queda en pie aquí no es nada más para ellos... que justamente esas ruinas que declara el sueño, ruinas de mundo Primero que a un Tercero da, punto intermedio que somos. ¿No hay Círculo de Perfección sin el Presente que somos, Mundo Actual tan tétrico cuando tan tántrico?) Por lo que se ve, por esto de ser lo onírico lo poco que queda en pie del Mundo Anterior que fue, Cristo ya fue el Mesías en el Primero de los Mundos, Mesías de la Kábala, Ra egipcio, Philophantos griego, Tangladés hindú.
...Yo y mi prodigiosa memoria onírica... Para recordar lo que fue, el Mundo Anterior que fue. Tal y como se me demandase en otro sueño: -Queda con vida hermosa y alta luna de blanca pureza: Conserva la Memoria de cuanto Fue.
Y no me estoy autopiropeando con evidente inmodestia: Estoy traduciendo el sueño con la fidelidad que desde ese Mundo, Primero de todos, se me demandó.

Se supone que algo habrá que decir al respecto del nombre de Cristo, en este Apéndice que parece mi sueño al libro de Fray Luis:
El Mesías hebraico de la Kábala
Haría falta una exhaustiva investigación, cosa que no me puedo permitir, en la Kábala misma, para averiguar qué nos tiene ella que decir. Entonces enlazaremos páginas que hablen de Kábala judaismo y qué ven ellos en Jesús, qué nos dicen de Mesías:
Ser judío.com
Y en la página anterior hacen una exposición de otra http://www.tora.org.ar/ un resumen de lo que semeja algo así como los nombres, si esta vez no de Cristo, del Elohim de siempre escrito por estos judíos argentinos y su tora como Elokim:
Hashem / Elokim de Misericordia
Kel / Elokim de Misericordia.
Erej Apaim / Elokim Tolerante
Verav Jesed / Elokim abundante en misericordia.
Veemet / Elokim de la verdad.
(Si veemet es verdad... Algo muy vehemente, de lo más evidente. De mis lecturas en la Biblia de los Testigos de Jehová recuerdo que debe existir palabra hebrea para verdad con bastante más significado, o más chocante, vista desde el castellano, como este "veemet")
Vafesha / Elokim y las transgresiones intencionales.
Vejataá / Elokim y los pecados inintencionales.
(Vamos, esas alevosías y premeditaciones que "no han pretendido, ni pretenden" herirme ni a mí ni a mi reputación ni a mi obra que tengo que padecer en internet, pues unos inmorales se empeñan, inmorales que por supuesto no creen en la moralidad, cómo lo harían, EN DARME LECCIONES DE MORAL. Mayusculizo de tanto como me escandalizo: ¡Los inmorales que no creen en la moralidad dando lecciones a otros de moralidad! A mí que se me ha castigado de lo más hipócrita cobardemente premeditada delincuentemente por estas latitudes informáticas, sólo por hacer crítica de la pésima poesía de otros)
Nosé avón / Elokim Soportando pacientemente la rebelión.
(Y yo como la parte de este Elokim o Elohim que soy, dioses sois todos vosotros, Elohim ya sabéis que es un plural para nombrar a dios como dioses, yo, me digo: ¡¿Y por qué tengo que soportar yo toda esta mierda que venga en mi detrimento y de mi obra?! ¡¿Por qué?! ¿Por qué debo yo soportar Vejataá: pecados inintencionales, que eso sí, me vejan, cuidado que no tenían intención?)
Habremos de hablar más del Mesías hebraico de la Kábala

Para desintoxicarse: Amarse

2008-08-13T22:33:00.005+02:00

Dos versiones distintas. Esta aparece integrando una colección de poemas, prosa-verso, titulada irónicamente "Escribir es romperse la cabeza" pues me golpeé, ¡ay!, con el filo de la puerta de un armario al levantarme del borde de la cama donde escribía alguno de sus poemas prosas integrantes. La anterior, como pueden apreciar en la entrada de 8 de agosto de 2008 de este diario, estaba escrita en una agenda comercial que iba a ser arrojada a la papelera que dije en mi diario "Poesis y Poesas-os sin mercado"

Para desintoxicarse:
Amarse

No acudas a la farmacia
por dosis de metadona
o cómodas grajeas de nicotina
inocuas para pulmones
y habitáculos estancos
(Pienso en los submarinos.
Se leerá y practicando
el no smoking.
Sobre todo si nucleares.
Tanto tiempo debajo de las aguas
sin vistas ni perspectivas...
¡Y encima sin cigarro!)
Para desintoxicarse:
Amarse.
Para llenarse de saludable olor a pino.

Y pienso otra vez en el submarino
sin bosque ni esposa a bordo...
¡Coño! ¿Cómo atender al no fumarás
no esnifarás
padeciendo el no amarás
no estirarás las piernas por el monte?

Pues esta versión es bastante más graciosa que la que quedó en la agenda,
tampoco nada despreciable ni desechable.

Preludio --A dos voces-- (Esta luz sepultada)

2008-08-10T18:40:00.012+02:00

"Geometría.... y luz,
¡Oh luz, luz y Amor de mi vida!
¡Luz altanera de Castilla!"
................................"La Gran Aventura"
.................................León Felipe

Pongo al león de los poetas
en la cabecera de mis versos.
¿Cómo resistirse a este ondeo fantástico
siendo esto Sinusoidal
-luz, luz sepultada-
de libertad de lengua,
¡de espíritu libre
....................tan humano!?

Pongo a mi Vocero,
como le llamo,
mi oh Juan Bautista
...........León en el Desierto
...........León en el Destierro
.....................Felipe,
le pongo de cabellera entrante,
rugiente Portavoz,
....................Llamarada pensante.

"....Hasta perder su forma cotidiana.
Tal vez este planeta miserable -oh monstruosidad-
(Oh, qué alegría, le corrijo)
va a parir ahora mismo una estrella.
Algo va a ocurrir en el mundo
extraordinario y sobrenatural".
Subrayo esta entonación de tu sangre
León -en el desierto-
pues puede que autores de otras lenguas
créanse propietarios de ella
para escribir bestseller-guiones,
novelas, para filmar digamos,
de la más absoluta ramplonería
salvo por la dichosa frase plagiada,
ella sí brillante, sí de León
(Esto es como lo del "dado" de Einstein tan famoso, y en realidad era DADO de mi pobrecito matado de hambre Vallejo, el que se predijo su propia muerte en París con aguacero en día del que conservaba ya el recuerdo, otro de mis tan poquitos poetas respetados)
no del autor de "2001, Odisea en el espacio".

¡¿2001?!
¡No ¡Ahora!
Va a ocurrir AHORA.
Podemos cambiar el siglo aquí,
el mundo aquí,
...¿cuando Júpiter reciba la visita del cometa por ejemplo? *
Cambiar el mundo:
Contar con una estrella más.

Somos profetas,
entre otras cosas somos profetas León,
bien lo ejerciste
prediciéndole a Europa la guerra mundial que se merecía,
esa Europa que abandonó a los perros del genocidio fascista
nuestra España masacrada,
la España que arrasaron delante de tus ojos,
delante de los ojos de mi padre, de mi abuelo, su víctima.
Somos profetas mi Vocero,
unos bocazas absolutos
que por la boca morimos
nos mueren,
unos advenedizos a dios
en un mundo él sí advenedizo
sin horizontes, sin dios aunque tanto lo nombren...
al cual más nos hubiese valido nacer muertos,
¡muertos, jamás callados!
Un poeta, verdadero profeta,
un profeta, poeta de verdad,
es un crucificado en la orilla de dos mundos
con una mano-neurona en cada lado.
¡Somos sus mejores representantes, de ambos,
¿cómo no sus Voceros?!
-Que nos conocemos,
les decimos a los de allí, mundo más alto,
más verdad, más profundo, más allá,
con humildad, mientras a los de acá espetamos
con la misma firmeza: -Que nos conocemos.

"¡Alto! He dicho alto, no he dicho fin.
Mañana... tal vez mañana...
Tal vez algún poeta, mañana..."
He dicho "acabar con el mundo".
Que no es sino la ruina de la ruina
reclamar esto.
"El verso limpio y recto como una lanza"
Más vale ese verso solo
que, esquina,
flecha,
hienda el aire,
lo remonte,
que toda la literatura...
que toda la ciencia más vale.....

* El año 1994 julio se estrelló el cometa contra Júpiter (así pues mi preludio a dos voces en mi "Esta luz sepultada" y por lo tanto el entero libro eran anteriores a esa fecha) según esta página web, que también nos aclara que el cometa Alejandra, así le llamo pues llegará en el centenario de ella, 2036, con probabilidades grandísimas de partirnos la crisma, vamos, de partírsela a los que estén todavía aquí, el cometa Alejandra o Apophis según nos dice esa página ha aumentado por cien sus probabilidades de estrellarse contra la Tierra... ¡Pues un chaval alemán de 13 años le corrige los cálculos a la Nasa para el evento y halla que una entre 450 son las posibilidades de estrellarse no una entre 45000 que decían los sesudos computadores de la Nasa!

(Sigue)
Soy incapaz de incorporar lo que sigue...
Pues les voy a contar algo gracioso:
entrelacé de tal modo las palabras de León con las mías
que tras catorce años de esto escrito,
soy incapaz de distinguirlas...
debido a mi flaca memoria bien es cierto,
si ni recuerdo poema mío entero que recitar
¿cómo podré de otros?
¡ni de Alejandra siquiera!
Mañana, tal vez mañana,
tal vez algún poeta mañana...
Mañana desentrelazo este enredo.

Hoy es mañana, aunque hayan pasado casi tres días, y desfacemos el entuerto:
enredo de mis palabras con las de León:
Admiren en mi Vocero, en mi oh Juan Bautista
otro ejemplo más de relato de Creación de Mundo,
uno de los mejores relatos de la Creación que yo he leído
a la par con todos los opus Creacionales
por los que yo me perdí para satisfacción de amarguras,
esta manía nuestra tan común a todos los verdaderos profetas o poetas
poetas verdaderos o profetas:
"Cabreros eran.
Pero tenían todos el porte altivo de un rey.
Pobres eran...
pero sacrificaron un carnero,
y hubo carne.
Y trajeron unas hogazas,
y hubo pan,
y abrieron unos odres,
y hubo vino...
Dichosos tiempos y dichosa Edad aquella
...en que lo tuyo y lo mío eran palabras desconocidas."

Nos narra cómo Quijote-Jesús se dirige a los cabreros
dando su palabra a cambio del pan recibido
--hoy desde luego yo que me muero de hambre
sé que no hay pan ninguno a cambio de palabra ninguna,
me hubiera gustado verte hoy Jesús--
Dando su palabra entonces ¡al mismísimo Dios Padre!
...Pastor entre sus cabras,
tan silvestre, tan encantado...
Este laboreo con el Verbo.
"Somos la misma cosa,
Ser quise decir,
ser Dios no es óbice para el yerro;
somos la misma cosa amadas criaturas."
Esto os puedo decir,
como muy bien él se ha descubierto,
el mismísimo Dios.
"Cabrero soy
otorgando el pan cotidiano,
Verbo de sus bocas".

"¡No hay tiempo en las parábolas!"
Como bien explicas,
compones,
Verso,
oh mi Vocero.
No hay tiempo:
Esto lo decimos a un tiempo.
Lo escribimos juntos.
N O H A Y T I E M P O

Y otra cosa antes de cerrar estos versos:
Tampoco aquí hay propiedad,
ese sentido tan obtuso
cerrado sobre sí.
No aspiro a ser mi Voz sino la vuestra.
Aspiro a maldecir lo que debierais
y sobre todo:
A BENDECIRLO,
cuanto lo merezca.

¿Y cuál era la confusión de mis versos-sus versos, León-Carmen entrelazados? ...¡Pues jódete o jodeos, que todavía sigue la confusión! Ustedes que tienen más tiempo, tómense la obra completa de León en verso y atestigüen que las siguientes estrofas no son de él y entonces son mías, en mi texto que mi palabra está representada en azul y la de León en rojo, he dejado mi duda versátil, o versal, o verbal, o versolaire, versolari, en negro:

"Somos la misma cosa,
Ser quise decir,
ser Dios no es óbice para el yerro;
somos la misma cosa amadas criaturas."

"Cabrero soy
otorgando el pan cotidiano,
Verbo de sus bocas".

Yo creo que la primera estrofa es de León y la segunda mía; la primera es de León por el verso: "ser Dios no es óbice para el yerro"; y la segunda mía por el verso "Verbo de sus bocas"
¡Se pronuncien los expertos!
¡Fíjate si no había propiedad León, que acabé confundiendo tu palabra con la mía, y todo por entrecomillar o dejar de hacerlo! Dichosos tiempos y dichosa Edad aquella en que lo tuyo y lo mío eran palabras desconocidas
La absoluta desnudez: La abolición de la propiedad no de lo propio

Para desintoxicarse: Amarse

2008-08-08T17:28:00.009+02:00

(De una agenda comercial que iba a ser arrojada a la basura, como aclaro de los poemas ya pasados en mi diario http://ofertopoesía.blogspot.com/

No acudas a la farmacia
por dosis de metadona
o cómodas grageas de nicotina
inocuas para pulmones
y habitáculos estancos
(pienso en los submarinos
sobre todo si nucleares
que habrán de practicar el no smoke
tanto tiempo debajo de las aguas
sin vistas ni perspectivas ni aire renovado)
Para desintoxicarse: amarse
: llenarse de saludable olor a pino.

Pero es tan difícil ese milagro.
Pues milagro es amar a alguien tanto y más que a ti mismo
sin haber sido tu pariente
o te haya sido presentado.

Escandalosamente escrito unos cuantos años antes, éste y otros poemitas de la agenda comercial QUE ÍBAMOS A TIRAR A LA BASURA, sólo unos años antes de que yo cerrase mi "negocio" o medio de vida, JUSTO EL DÍA EN EL QUE A MÍ ME FUE PRESENTADA ALEJANDRA, de una manera todavía extraoficial: en un suplemento literario del periódico ABC. Y digo todavía de una manera extraoficial, pues aún no había leído yo de ella nada, 2001 cuando se publicaron en este país sus prosas, o pude tener acceso a sus poemas en edición también de esas fechas (Gloriosa cultura, digo todo esto para que nos ubiquemos en lo que es "cultura" de todos los tiempos en todos los países, sobre todo si hablamos del buque insignia, cuando se es un muerto, poesía, o sujeto de Pirovano u otros manicomios cuanto poeta vivo) Y llegado el 2002 su voz desde Otro Mundo hablando. No hubiera debido presentarnos nadie con la edición de tu obra de treinta años de retraso en este país de mierdas, en tu país de mierdas, en el mundo de mierda; hubieras debido aparecerte de tu Voz de Otro Mundo, PARA MÍ, PARA TANTOS, O TODOS.

También en esta agenda....
poema que me da la sensación por la "V" sobre él marcada que haya pasado a cualquiera de mis poemarios truncados de enterrados vivos... Pero vaya usté a saber en cuál y cómo, tan enterrado o tan con destino a la papelera el poemario tecleado para ser de nuevo vuelto a teclear, como esta agenda:

Hermosa y perfumada

como las mismas Rosas
te desplazas
conduciendo el Jardín
con tu presencia
sonrosada Nube.
Edénico placer sentirse arrebolada
de esas luces olores
entrando por la boca
de adueñarse de todos los sentidos.
Es como un beso en plenos labios
este mirar las formas
y respirar su entorno.
Aire bendecido de la más profunda estética.
Es como un beso en plenos labios
mirar lo bello.
No te mereces un mundo tan pequeño
para albergar tu rostro
hermosa criatura aérea.

Y era la Nube de la que aquí hablo del color con el que esta mesa de redacción me permite ahora pintar mi poemita

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

2008-08-04T13:49:00.005+02:00

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

Bien ¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. A veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra

"Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

57 entradas en este diario con ésta

"Es gloria de Dios ocultar una cosa, / y es gloria de los reyes escudriñarla" (Proverbios 25,2) (De "Esta luz sepultada")

2008-07-31T18:27:00.004+02:00

Es por ello que en ello esté metida.
Como a Cristo me disgusta muchísimo que haya algo oculto,
pues sabido es que llegará a saberse;
y cuanto antes, mejor.
¿Como a Cristo únicamente?
Como a los investigadores científicos.
Y cuanto antes, mejor,
se sepa lo podrido que hay en el sexo,
el hedor que sube de la dinamarca
de toda ciencia exacta,
suciedad que embadurna toda relación.
¡Se sepa, coño!,
diríamos si vistiésemos tricornio.

¿Y qué puede haber podrido en el sexo?
hoy me digo, 2008.
Pienso en toda su legitimidad,
únicamente en su legitimidad,
legitimidad de todos los cuerpos del mundo
a los que se ha martirizado tanto.

Legitimidad, que por retirársele esa legitimidad,
siempre a quienes menos se debió retirar,
hay tantos asfixiados de seconales por el mundo,
tantos convertidos en pervertidos.

Pienso que lo único podrido del sexo
es lo que se miente,
lo que se impractica....
Y así podridos vamos todos.
Igual que el alma:
lo que se miente, lo que se impractica....
Y no es algo para tomado a la ligera,
lo que no es un chiste,
no es algo para tomado
como el que toma en el restaurant
como el que se pipa en el bar de copas.
¡Coponcios!
¡¿Sexo yo?!
....A mí que me registren.

No hay soledad como en la que astuta / mente/ dejan estas reses/ a los hombres: vivos

2008-07-30T15:58:00.012+02:00

Así reza mi poema de juventud pasado al diario que dedico a mi hermana muerta "Para acabar con el mundo" :

No hay soledad como en la que astuta
mente
dejan estas reses
a los hombres: vivos.
No hay soledad como la que siente,
¡es la que sentimos!,
aquel que en su pura
misión sin amigos
es un aherrojado
en el sacrificio
de ser fiel al hombre
que lleva consigo......
.......(Lean allí el final, en "Para acabar con el mundo")

Y mi otro poema... que debiera estar por aquí ya que a "Esta luz sepultada" que aquí pasamos pertenece, parte de ese poema que he tecleado para otro de mis diarios "Sexo del alma" :
..........
Y puse en marcha el sexo...
De lo cual, cuán amargamente hube de arrepentirme.

No es bueno que el hombre esté solo
....
Bien sabía que lo condenaba a muerte.
Lo orgánico y el Amor dieron en caras opuestas
en vez de en sendos perfiles de un mismo rostro
como fueron concebidos.
Y en esas condiciones el amaos unos a otros
debe atravesar un lago.... de soledad inmensa.
Yo recojo las almas que se hunden
entre tanta tristeza.
Ellas eran los hijos creados tan felices....
para dolor tan hondo.
Aquí los tomo
de donde no debieron salir nunca.

No es bueno que el hombre esté solo.
No sería que no os lo puse fácil:
La maldad el dolor la muerte tenían sólo una causa
...La soledad inmensa.
Siempre demasiado grande.
Fuisteis creados para lugares más cálidos,
menos pálidos, mucho menos profundos.
Os hice para el Amor inmenso.

"Soledad" (Cantar de la Ternura sin precedentes)
Soledad ¿existes poema?
Que pregunto yo de y a la posible obra choriceada
y por lo tanto jamás conoceremos
si no bajo nombre otro,
obra, poema, Cantar de ternura sin precedentes
de Alejandra Pizarnik
........el amaos unos a otros
debe atravesar un lago.... de soledad inmensa.
Yo recojo las almas que se hunden
entre tanta tristeza.
Ternura sin precedentes:
Lago tan hondo

¿Dónde posas tus manos

2008-07-29T03:27:00.004+02:00

que no soy siempre yo,
la que te quiero mía
hasta alcanzar a Dios
por las alas de unas manos
suaves plumas de unos dedos?
¡Qué lucha para elevarme a esas alturas,
paloma mía,
donde espero tu vuelo!
No necesitó el hebreo del "Cantar de los Cantares"
tanto bregar.
Hay puertas y ocasiones;
las mías son de pena.
Me reconozco privada de hundirme en la hermosura
como Tántalo de agua para su mucha sed
....Siempre un Tú hermoso.
El verde de tus ojos.
Sed de prados o mejillas
para labio de polvo de colores
tan nada como suspiro-ala de mariposa.

¿Dónde posas tus manos
que no soy siempre yo,
terrible y majestuosa
como ejército en orden de batalla
paloma mía?
¿Dónde posas tus manos que me olvidan
alas que me desconocen
bella y terrible como la esposa del "Cantar"?
¿En qué rama de hombro?
¿En qué nido de pecho?

¿Dónde posas tus manos
que no son estos dedos
poblados de jacintos,
mejillas aromáticas,
ojos de tu mismo color y condición
de paloma huidiza,
vientre como vaso de marfil,
piernas de mármol?

¿Dónde posas tus manos
que el esposo
coronado de espinas de rocío
no las encuentra en esta larga espera?
¿Por qué me has abandonado
en medio de la noche?

"De rodillas" y "Brazos estas músicas", poemas pertenecientes a "Esta luz sepultada" paso a "Textos C. López Iglesias" ; y "Bruja bis", también de aquí, en "Sexo del alma"

Estoy harta de vivir

2008-07-27T00:59:00.004+02:00

De vivir no vivir.
De seguiros un juego
la mar de desastroso.
De ser quien se dé cuenta.
Estoy cansada hasta el último de mis óvulos
(¡y ya no ovulo Alborozay!)
Sólo.... veros....
Me produce tal muerte....
Que añoro los senderos
de nubes que se alejan.
Pájaro. Debí ser pájaro
para caer en picado sobre el suelo
cuando las alas me pesasen
del modo que ahora el conocimiento,
cuando desguazadas de este plomo
sólo fuesen conciencia ya no vuelo.
Peso de la conciencia
hundiéndose concentrándose
(Y ahora sí que me estoy concentrando
para no meter mano de hoy 2008
a esta melodía de hace 14 años.
¿Luego hago una segunda versión abajo?)
agujero negro de tanta luz sumida
hacia la singularidad.

Estoy harta de vivir en el asco de un mundo que prepara deberes y defectos para los mismos, los cuatro pelagatos que vinimos aquí a cargar con el muerto (¡a cargar con mi muerta, digo hoy, 2008, mi muerta Alejandrita, mi hermana muerta, todas las muertes de las personas dignas, todas las muertes de cuantos genocidiados!) con la muerte de todos ¡para nosotros solos!, desmedidamente generosos dándonos tanto que cargamos incluso con su muerte; ¡y más harta todavía de las virtudes y derechos de estos mismos muertos con los que cargamos, de estos mismos patos! ...si estuviesen al menos clavaos a la tierra como las ocas del foigrás, fuese por el hígado o por donde fuese! ¡Harta de las virtudes y derechos de los... siempre los mismos quinientos mil hijos.... del santo del día, luis, santiago.... ¡Y cerrasen sus pútridas bocas pero ya para siempre!
Virtudes y derechos de los quinientos mil hijos... del santo del día sobre las que me estrello desde mi gran altura desparramando vísceras: a tu boca, mis tripas; a las tuyas, mis tetas, mis riñones, mi ano; a cada hijo.... del santo del día le toca una caníbal piecita de mí.
-¿Como no puedes ser mi príncipe, te conviertes en Cenicienta?
Se al menos valiente....
Me dice la voz de la conciencia... (ahora desde un lejanísimo Más Allá, ya ninguna aquí, aquí ya no mujer ninguna, endemoniada puta, chulo vicioso endemoniado, 2008 y cierra España cierra el mundo; y se abra el telón del Juicio Final, que ese es más Juicio todavía que mi Juicio)
-Sí. Dejar la vida. Esa única salida: valentía única. Harta estoy de colaborar con la ceniza, ¡confraternizar con estos andrajos como si me fueren propios!; ¡de que la puta ceniza resulte hasta el único placer al que pudiese aspirar para más merecerme mi ruina! Harta de renunciar a la hermosura, el verde de tus ojos, de los suyos, da mismo quiénes fuesen, cuáles verdes, harta de renunciar a ese TÚ HERMOSO que de continuo se me niega. Harta de tener que avergonzarme por lo que debieran sentirse corridos tanto la misma vida como el dios que la hizo, humanos que la consienten plasman, dios que la hizo a imagen de su brutalidad incomprensible, humanos que la hicieron a ese mismo patrón cortado por el espejo en que se miraban: brutalidad incomprensible llamado. Harta de avergonzarme de mi propia naturaleza incapaz de milagros, incapaz de corregir lo aberrante propio y ajeno, callejones sin salida impuestos por la genética o el destino en un mundo ya callejón sin salida de por sí.
La majestad que soy, no comerá más polvo, respirará más humo para redactar con él cartas a nadie, versos a su propia locura, ¡harta de que sea locura y marginación lo que a sí mismo se reconoce hermoso y habita por encima de vuestro colmo de estupideces, mundo que vergüenza os debería dar dadas vuestras cobardes sucias manos que lo plasman, como a mí me abochorna ser incapaz de milagritos SABIÉNDOME MÁS QUE DIOS!, PARA NADA COMO SINO MÁS

No me mostraréis así más a ella; a ella no veré más de ese modo... : Tanta ceniza conduciendo a las lágrimas. Si no puedo venceros con pase mágico alguno, cambiaros este cretino mundo, al menos no me troncharéis más el cuello de cisne sobre tan triste panorama.... Ojos de luz sepultada en vuestro abismo.
(He aquí por qué titulé "Esta luz sepultada" a este libro que aquí trascribo, parte ya también en otros de mis nueve diarios por aquí: "Ojos de luz sepultada en vuestro abismo"... Demasiado largo para titular. Esta luz sepultada, quizá simplemente debí llamar "Luz sepultada")
Aunque eso sí, ya sé lo que me encuentro cuando deje esta barata vida por la que tan caro nos han hecho pagar a algunos, precisamente aquellos a los que la vida nada dio a cambio de cobrarles el precio de vivir de todos... No creo que muchos de vosotros paguéis ni de lejos eso que mejor hubieseis abonado vosotros para que así ...nadie pueda desvestiros si de prestado fuisteis pasasteis estuvisteis. Ya sé lo que me encuentro: Tierra para los labios sellados por cenizas para más rápidamente convertir en polvo por injusticia cósmica... Polvo al polvo al que llegaréis algún día. No en vano, polvo, habitáis un mundo sexualmente enfermo, de polvo vais vestidos. Todo lo demás os sobra, como efectivamente; puedo dar testimonio.

-Jamás seré tu príncipe. Pero sí hay algo que puedo hacer: Negarme a seguirles el juego sucio no aceptando el papel que me reparten ignorando a propósito mis dotes superiores como autora de cuentos, ¡OLVIDANDO QUE PUEDO DESLUMBRARLES SI ME SIGUEN! Podría conducirles hasta el final del mundo... ¿Hay algo con más luces?

Este Take my breath away, ya viejo en años cuando compuse yo mi poema que así titulé en mi "Esta luz sepultada"

2008-07-22T20:24:00.005+02:00

(de Moroder/Whitloch) mi versión sólo es música... Hela aquí) Yo mezclaba un "Coger mi aliento ausente" en todas mis estrofas. Más que un quitarse la respiración, un tomarla

Take my breath away

(Quítame la respiración)

Coger mi aliento ausente...

Y encontrarse Dios.

Dar dos vueltas, dos.

Como el electrón.

Coger mi aliento ausente

y prenderlo a mis labios,

como éste, ahora, que respiro...

Y encontrarse Dios.

Coger tu aliento ausente

y prendérselo al pecho.

No admitir el "me rindo".

Respiran dos.

Soy yo con tu muerte....

Hermana...

En todo caso el "INRI"

Porque soy rey.

De este desastre

que quiere mi ruina,

que se la cobra.

Y... A ver quién puede.

...........

Toda la vida girando se nos pasa aquí

y no hay dos vueltas jamás que completemos

al modo de nuestros pequeños electrones

que miran ven dos mundos al girar.

¡Y ver el posible mundo:

estando hecha yo de él

estando hecha de ellos!

Y te vas de la vida sin ver el posible mundo

que sí tus electrones

....Dar dos vueltas, dos.

Qué aberración:

Para ser como ellos

debo dejar de ser la montaña de ellos

que soy en este instante.

-Y llegarás a ser como el electrón.

Dijera Dios.

(Si alguien hubiese copiado esa voz,

traducido en palabras,

hecho Biblia)

-Y llegarás a ser como el electrón,

cuando dejes la vida.

-Y ¿Por tan poca cosa me matas?

Le hubiese respondido su interlocutor

(de haber habido alguien allí, como decíamos,

para copiar también esto)

Y encontrarse Dios.

Dar dos vueltas, dos.

Siendo que de una nada vienes

que a otra vas

que en ella estás metida.

¡Que en ella estás metida

y te hacen jurar que hay algo en medio

con tu propio AY!

¡Qué mayor testimonio dado!

Con tu propio AY

Si de una nada vienes

que a otra vas marchando...

¡Mira tú que cuatro higas se me dan a mí

lo que haya aquí....

...

Con mi propio AY

(Me tomo un respiro de tanta onda

en el seno del electrón,

su madre,

echo trago de botijoso brandy

que a litros entrase directamente en vena

relevándome,

y pongo letra a la música título de arriba)

Coged mi aliento ausente

desde mis propias líneas

y apretáoslo al pecho.

Coged mi aliento ausente

para que viva en algo.

Coged mi aliento ausente.

Desde esa profundidad sin término.

Cogedme.

Tal vez así os tomen.

Que tengáis más suerte.

Respiran dos.

Soy yo con tu muerte.

Y miraría por sus bellos ojos

2008-07-21T17:36:00.006+02:00

Sería el abanico del aire de su Cheshire sonrisa.
¿Cómo se entiende la función de onda que es mi cerebro
entrelazada a su función igual?
Como un colmo de dulzura pues si sapiencia:
Estoy apostando por el Paraíso
al desear a mis electrones esa dicha,
a mis particulas,
de partir a su encuentro.
Y potenciar su suma energía
con la mía de aquí.
¡Y verme en sus dos manos!
No ser lo que acaricia;
ser más:
su mano acariciando.
Más mágico que sus dedos por mi nuca
¡ser sus dedos!
Brazos al vuelo,
alzados, recogiéndose,
por ti por mí,
en un Paisaje Nuevo.

Y alguien que quisiera contactar
con la función de onda
que un día tuvo forma
y fue llamada Carmen,
tendría que dirigirse a ella.
SU FORMA ETERNIZABLE
a cambio de la mía.
Me sobra ser su ser.
Con eso ya me sobra:
Lo que me falta ahora.

Una desintegración radiante busco
de peculiar emisión
peculiar causa...
que sólo el Cristo de la Resurrección puede saber de ella.
Me desintegro en ti.
Los rayos emitidos:
mi longitud de onda,
hacen un perfecto "clip"
de acoplamiento tántrico.
Un yang con su yin dentro;
o al revés.
No hay nada aquí vacío,
sólo dos Energías.

Y tu cuerpo de polvo
ya sería una luz
con mi alma dentro,
que ninguna causa física
ningún experimento de estos laboratorios
puede penetrar más.
O yo hembra, alma materna:
lo más precioso abriéndose
para acogerte como su bien central.
Soy la niña traviesa que ríe en tus pupilas,
-¿cuántas cosas más guardas?:
tomando tus secretos.
-¡Cuántas cosas más guardas!
No es un reproche;
es un canto a tu diversidad.
Mientras en ti me dejes el lugar preferible
desde el cual ame todo cuanto tú,
no me importa lo inmenso de tu alma
acogiéndolo todo.
Déjame ser la lengua que acaricie,
voz que cante contigo
para besar a todo cuanto tú
y ser besada en ello.

Mientras ven en oriente
la entraña de la mujer
como el justo lugar
donde ocultar un crimen:
la emisión del semen es el asesinato de Buda, dicen,
yo veo en nuestros órganos,
tuyos,
no hay que olvidar que ya soy tú,
lo que la iglesia católica:
El justo lugar donde Dios se encarna
el sitio donde decide ser.
Hay un abismo de valoración.
Que saber valorar es Poesía,
ello es toda su ciencia.
La ciencia que lograría un día
la transformación del mundo
de no haber sido reducida a extinción,
otra entre las muchas especies.
Que no es de salón,
que sale de la sangre...
de este animal extinto
que expira ante vosotros;
y podéis fabricarle
reconstrucciones fósiles
que exhibir en museos
fijos o itinerantes:
Organismo de poeta fosilizado.

Habitante en ese colmo de dulzura:
Disolución en ti,
me niego a regresar a un mundo
en que jamás tuve sitio.
Me acomodo en mi Reino.
¡El colmo de la expropiación sería
no conseguirlo al fin!
¿Cuál es mi sitio en el Cosmos?
Replantearíamos la Creación entera
si tu cuerpo no fuera.
No fuera mi delicia
Vida Entera
Eterna Maravilla.

Mas sé que estoy hablando al macho,
Yang te llamé,
dura como él;
no en vano eres el mundo:
mundo macho.
Y sé que no os conmueve
el alma exquisitamente infantil
como sólo de Mujer,
que no os conmueven sus teorías de cambios,
de transportes,
de renuncias a todo
con tal de que el Amor....
De que lo único digno:
El se salve.
Que no os conmueven sus teorías de inclusión de todo en....

EL AMOR
No os conmueve un mundo que lo expulsa
como especie en extinción que es,
como cuerpo de poesía siempre extinto.

Que no hay nada por estas dimensiones
que no sea lo que ya he mencionado:
mundo macho,
dos yang cohabitando
por órganos distintos,
nada de yin.

¡Que pretende también mi fórmula
de mundo todavía por ser!
Aunque esta vez dos Yin.
Una hermosura de Vacío
que jamás debió ser estructurado
forzado a concebir forma alguna.

La maldición de una madre
destruye los fundamentos
Que dice la Biblia.
Así fuera
Por mi voz
Por toda voz masacrada
exquisitamente tierna
como sólo de Mujer.
Los fundamentos de que hacéis tanta gala:
la gratuita crueldad como sólo de macho.

Integrar lo inestable

2008-07-19T12:58:00.003+02:00

es por ejemplo:
INRI
Una marca de muerte;
un reconocimiento póstumo.

Integrarme a mí misma.
¿Qué mayor inestabilidad
que la del que siempre
debió abandonar la vida
de no tener ni sito?
Pero antes me integro:
Os regalo mi obra,
mi cansancio de siglos
(y esto fue escrito hace quince años)

También el Cristo que no era de este mundo,
escogió un INRI
....¡escogió?, lo eligieron, los otros lo eligieron
para que se integrase a él.
Todos saben lo que hay detrás de esa marca de muerte:
-YO, del sitio que procedo,
SOY REY
vuestro.
Qué humildad de entrega:
YO soy VUESTRO.
-Aunque nunca me quieran
y dudo que lleguen a conocerme nunca
y por lo mismo
se duda lleguen a entender la Obra.

Lo eligieron.
Nadie se clava con gusto un INRI
en la tabla del pecho,
ni expira de él
como baldón en frente....
-Y menos ante una madre
imagen de dolores
de sacrificios hechos
para darme una vida
que me quitan ahora
delante de sus ojos
envuelto en el escarnio
para de más muerte hundirme
herirla de más pena.

Lo eligieron.
Me eligen.
¡Madre mía!
Sufro por esas madres que nunca deberían
ver la muerte del hijo.
Madre
¿Cuándo acabará esto?

Desciende hasta mi hondura

2008-07-18T03:52:00.005+02:00

si tienes el coraje.
Y allí,
desde tus mismos ojos
entrégame paisajes;
no necesito ver.
Me fío de tu testimonio
como del mío propio;
pero juega a mi juego tú también.

Entrégame olas de inexplorados mundos
para mí,
en este mundo por explorar por todos
que habito con fiebre de desierto.
Y así juega a mi juego tú también.

Desciende hasta el infierno
en que me pierdo,
con la pluma del Dante
como pista
para encontrar mis huellas.
Desciendo hasta el infierno en que me hallo;
y encuéntrAme.
No me dejes más tiempo en ese escalofrío
que es la falta de ti;
y encuéntrOme.
Fíate de mis pasos.
Toma mi palabra como la tuya.
Que te basten sus ojos
al igual que te digo:
Tu mirada es mi testimonio
No necesito ver
Teresa BERGANZA "Sta nell´Ircana..." Alcina - Haendel
Teresa Berganza, alguien que vive la música con cada cm. de su anatomía. Otros vídeos de esta misma fans de ella en otras de las arias de la obra lo demuestran muy clarito. Música son sus manos, por ej. más que las de tantos directores de orquesta. Pinchen, en las posibilidades que da youtube una vez pasado el vídeo en ese otro que se titula "Il mio tesoro". Música son hasta sus ojos ahí.

Ayúdame a no decirlo

2008-07-17T02:29:00.008+02:00

Es algo que al declararse
puede empezar a olvidarse.
¿Qué es?
Son las neuronas
que, según dicen,
aun antes de nacer
ya comienzan a morir,
aun antes de nacer el sujeto portador
caja de cráneo.
Será por lo que han de ver
al vivir.

¿Recuerdas como empezaba

la primera sesión lectora a la que te sometí?

(...Sometí. Qué erótico me cae aplicar este verbo

dirigiéndome a ti.

Someter

Doblarte como el aire

con la esquina del pecho,

con mi propia sangre ponerte derrodillas

--el de-rodillas más arrastra'o

si de someterte se trata,

someterte al castigo que más parece dolerte:

Quererme.

No me arrepentiría--

Someter

Con la línea de espuma de mis dedos

sutil mensaje hipnótico

trenzarte el verde de esos ojos

a mi contemplación.

Someter

Traerte de la muerte en la que para mí te quieres

¡Traerte hasta mi estado de locura!

Ahogarte con el labio de mi angustia

¡Tomar tu vida!

demudándote de esa imparcialidad de yelo

por la que te me escapas.

Desnudándote de todos tus rincones

¡Mía!

Sólo tú

Con nada de los otros

Con nada de los que obstaculizan

un universo entero reduciéndote a mí.

Por el canto de los pájaros

el lametón de un perro

por el árbol más fuerte

¡Por mi sola presencia en el centro del Cosmos!

Someter

Hasta que llores de alegría

Hasta que el alma se te parta por la tanta belleza

que te somete a mí, ahora, por los siglos)

¿Desprecias esos deberes?

Niña mala

¿No leíste?

Y yo que te tomé como mi único público,

oído terciopelo

seda ojos,

pavo real de cola de colores

aspirando a ser aire del negro de tu pelo.

Los poetas tienen mujeres

que casi nunca los juzgan,

¿siempre los adoran?

¿Por qué sería yo menos?

¿Por qué no habrá a quien deslumbre?

A ser posible Mujer,

tú a ser posible;

de entre todas me pido la más bella,

la más ella:

la más yo.

(Otro poema de amor dicho de mujer a mujer de los tantos que pueblan el libro que paso aquí "Esta luz sepultada". Y este poema en particular me recuerda a poetas de por aquí que bien hubieran podido firmarlo. ¡Vaya! Con que, quitando el amor, ninguna clase de amor que hacia mí sientan, han querido aplicármelo. ¡¡Y espérate que no lo firme!! Si hay alguien decente que me esté leyendo, guarde copia de este poema y ya lo verá, no corriendo el tiempo mucho, sobre todo si a una pasaportan de un ictus para otro mundo todos los criminales que nos ahogan la vida aquí, y estos mismos criminales burlando la justicia del más allá siguen ensuciando este mundo, ya lo verán, ¡y no este poema, sino mi entera obra desde 2005 ---blogs.ya.com "Solo veo rosas" "I only see roses" y los otros ocho en blogger enlazados al margen--- por aquí desplegada para alimentar ladrones y plagiarios, y no para hacer lo mismo con su verdadera autora, mi entera obra, la que envié a concursos, la que fue a parar a manos de editores sin escrúpulos, por ejemplo este libro es uno de los que corren más peligro sus poemas no anden por ahí en el currículum de otros dadas las manos de la persona impresentable en las que cayó uno de los ejemplares.....

El título del poema "Ayúdame a no decirlo", parece que está escrito en clave de la frase crepuscular que redacto en otro de mis poemas, ése del libro "En el nombre de Cristo" que trascribo al diario gemelo de éste "Denuncio": La última palabra para amar es amor)

La Nueva Lengua - La Nueva Palabra

2008-07-15T18:17:00.002+02:00

La Nueva Lengua - La Nueva Palabra

Si fuera la nuestra una lengua musical
y no de palabras,
pero no de conceptos.
Si fuera de sentimientos sonidos
pero no de razones,
no de aquellas razones que al CoRazón no afecten.
Si con la verdadera alma melodía hablásemos
y no por la boca de la ignorante ciencia.
Si así fuese......

¡He de atravesarte con mi espada de fuego
látigo alma
espíritu sin más hablando,
oh Palabra oh Lengua,
de parte a parte
hasta hacerte vestir tus propias ropas,
andrajos fueren y ni Salomón en todo su esplendor soñase
ser más espléndido lirio!
No serás más lenguaje
(Sobre todo, ahora diríamos con las precisas palabras de Alejandra,
no serás más lenguaje semen viejo hueso que despista)
bastión de cobardes y asesinos
desde el que rechazar esta fuerza esta velocidad,
¡esta ira!

He de haceros caer del doble tajo
de mi Nueva Lengua Nueva Palabra
de lado a lado abiertos con el co-razón,
se supone que también tendréis,
al aire.

Mucho suponía yo hace treinta años.

La Vida es Arriba: Al Ascender (Otro regalo-verso del crepúsculo)

2008-07-12T17:12:00.005+02:00

(¿Regalos Alejandra?
Hoy podría preguntarme)

Dos no es tres

Mamma mía
Me he mirado en la transparencia de tu mano,
espejo para Alicias,
y ¿qué vi?
¡Mamma mía!
El mundo reducido a un sentimiento
exultador
exultante.
Ríos de partículas danzantes
tomadas por sus polos opuestos,
amantes por la cintura.

Sonrisa. No apellido.
Qué triste es repetirlo:
No vivirlo.
Qué triste no vivirlo,
repetir.
Qué triste repetirlo.
Que apartamos los ojos de tus dedos...
y vemos un suelo
cuajarón de sangre
no únicamente a falta de amantes;
que vemos un mundo degollándose
de lo que se hizo para la caricia.
Quizá no tenemos el coraje
de apropiarnos de una mano
como nuestro único alimento
convertidos por la selva en cazadores
... y no esta cobardía.
Soy la víctima.
Sé que mi falta engendra dientes,
boca desierta como la mía
comiéndome.

Pero a pesar de todo
... Dos no es tres.
Estrellas refulgentes
si, binarias;
dos no es tres.
El Amor no es una mesa de billar
donde jugar a carambolas
o sea trampas.
Selva es lo mismo
un mundo concebido a tres bandas,
que parece hasta ridículo
tenerlo que decir,
háyanse las mentes deformado hasta ese punto,
reconocerte así.
Qué asco me da
ver aquí el cuervo de la iglesia dando trinos
por la boca de sus Papas.
¡Usurpadores de la Tierra!
¡Dos no es tres!
Dos no es tres:
Ni el Padre con su Hijo, crístico,
dando pie a todos los ménages à trois,
ni éstos.

Espejo para Alicias
trastocando
lo de Arriba en Abajo,
en conejos hacedores de extrañezas
las realidades cotidianas.

La Vida es Arriba:
Al Ascender.
Mientras me duermo
procurando el olvido de esta pesadilla,
me regala estos versos
mi estado de conciencia
solos emitiéndose,
ya sin yo,
puede ser otro,
cualquiera podría
(Alejandra mi más cercanita debo decir hoy 2008) :
La Vida es Arriba: Al Ascender.

La Vida es Arriba....
Invitándome a un vuelo.
Tal vez a un abandono.
¡Dios... Qué sed!
Para acabar con todo
... Al Ascender.
Para acabar con esta estúpida ciencia,
colmo de contradicciones de despistes,
que hasta poco reconocía
no poder discernir izquierda de derecha
o lo de arriba abajo;
y ahora sí:
Gracias a la desintegración beta
que puede expulsar electrones
con preferencia de lado.
Timo. Qué gran timo
todo lo que pensamos.
Qué estafa a nuestro espíritu.
La Vida es Arriba,
lo sabía mi alma
antes que la madame Wu,
al Ascender.

La Vida es Arriba: Al Ascender.
Visto en las rayas de una mano
que no laboratorio alguno.
Desde aquí os tiro cuerda,
os compongo oraciones para dar pistas.

Ya con esta me despido:
Estrellas refulgentes
si, binarias.
Dos no es tres.
La Vida es Arriba: Al Ascender.
¿Por donde los electrones
no son con tanta frecuencia emitidos
del núcleo radiactivo?
Hay un Norte en el Cosmos
(¿Traza electromagnética que creen descubrir
donde esta fuerza se descompensa:
ese misterio de Maxwell
que puede ser la verdadera Relatividad no la de Einstein,
el paso siguiente en la electrodinámica,
este hilo Sutratman por la respiración
que al Universo todo me ensarta no sólo a tu vida?)
Hay un Norte en el Cosmos
un Lugar Preferente.

Ahí enfocar lente
... Si fuera telescopio.
Ahí diríjome.
Ojo tan potente tiene la teoría
que no necesita lo evidente
que confirme en su día
lo que ella intuyendo ya decía:
Qué triste es no vivirlo.
Vi el mundo reducido a un sentimiento
exultador
exultante,
un río de partículas danzantes
tomadas por sus polos opuestos,
amantes por la cintura....
Dos no es tres

Dime "Amor mío"

2008-07-12T14:02:00.003+02:00

Y desciéndeme a los labios.
Desciéndete.
Desde, con, tu rostro
único horizonte.

Descánsame en la boca
Descansa tu dulzura
Descánsate

Quiero lo que quieras
Soy lo que desees

No pongamos, donde dijimos labios,
más que "hombro".
Quitemos "Amor mío"
y dejemos Amor

...Así de indefinido es el día del trueno.
Pues está escrito
que no habrá esposa marido donde vamos.
No habrá sexo.
Aquel que se lo quite
eso habrá ganado.

No me expongo a que me desnuden
si de prestado visto.
No quiero el sexo que me dan
sino lo que ha de perdurar siempre.
Eso que llamo sólo mío,
y acierto como Algol que soy,
¡el mismísimo diablo!,
¿éste es Mujer?,
más sabe ella entonces
por tener tanta edad
que es anterior al tiempo;
y acierto:
La Belleza es eterna
como ese Algo sólo mío.
Reconocedla como ese Algo
sólo vuestro,
sólo tuyo,
reconócela,
no os busquéis, te busques, la ruina.
Busca la Belleza....
Eterna Verdad

Inflamas aire

2008-07-12T13:47:00.002+02:00

Insuflas torturas ortopédicas.
¡Que no tengo alas
para besar tu rostro
hasta sentirme, rígida de acción,
beso solo!

Beso;
y ponerte de paisaje:
Por ti me deslizo.

Beso;
y rodearte luna.

Beso...
Y engullirte de tanto ensalivarte:
¡ComulgARTE!

Me tienes el corazón como campana

2008-07-12T13:07:00.004+02:00

Vuelco a pavor;
vuelco a gozo.
No tires más de la cuerda floja.
Déjame en vuelo libre
sonar a como inspire el aire.

Pasar de Dios a Satán,
por mucho que yo haya puesto un igual entre ellos,
en tan breve espacio de tiempo,
suena mal.
Suena a música dodecafónica
sin nada además de ruido
música de los beatles y todos sus colegas
que lo mismo:
cámara de horrores

Estar contigo en completa sinceridad

2008-07-12T12:51:00.004+02:00

corazón abierto,
sería algo así de sencillo
como coger las manos que me ofreces
para auscultarte rayas de destino,
o como no perderme un parpadeo
interés de tus ojos.

Pero hay que ver que mal llevas los blancos
cuando resulta madre de todo lo cromático:
sustancia a recibir el color
por la longitud de onda.
Te voy hacer el Amor con todos mis renglones:
con todas las de la ley del Verbo,
hasta que reviente:
No me callaré nunca.

Algo tan sencillo como callarse a veces,
pero no hundirse en el olvido
separación de mundos:
eso sería estar contigo.
Algo tan normal como ESCRIBIR EL VERSO IMPRESCINDIBLE
o algo tan informe:
sin pretensión alguna.

Otra evidencia de mi ignorancia, gracias a la cultura patria cultura mundi, tan lamentable, ¡tan criminal con lo nuestro!, en castellano, otra eviden-

2008-07-11T19:40:00.006+02:00

cia de mi ignorancia sobre Alejandra (Pizarnik) (imperdonable putada mundo hijoputa hispano-pidita, pidita, como os llamase ella) a esas alturas de su muerte como 1994, es este pequeño poema que escribí por entonces para mi "En nombre de Cristo". Evidencia, pues mentándose a las madres y a su "alegre"-¡FORZADO! parir, mentándolas encima para colmo los tíos, los culpables de ese parir de ellas, y digo "culpables" pues toda la especie humana, no así los animales, DESCENDEMOS DE HEMBRAS VIOLADAS, ¡DE INNÚMERAS HEMBRAS VIOLADAS, QUE ASÍ CONCIBIERON, NO UNA O DOS EN NUESTRO ÁRBOL GENEALÓGICO! (hijadeputa y tergiversada historia de la humanidad que nunca se contará con decencia, que nunca se olvidará cuanta mierda y a cuantos mierdas, gº masculino mayoría, contiene) Mentando los tíos, misóginos probados como Quevedo etc, ese parir, no "alegre" sino FORZADO, y yo recogiéndolo e ignorando la más ¡O LA ÚNICA RESPETABLE MENCIÓN A ESTE RESPECTO!, la que hiciese Pizarnik desde la Sala de Psicopatología, el único poema más sangrante que han permitido los cancerberos de la obra que quede de ella:
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro
que ama la vegetación lujuriosa.
A la hora que la parió abre las piernas,
ignorante del sentido de su posición
destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire.
(Te coloco en escala de Jacob lo que tú hilaste en prosa)

Y éste es el poema que íbamos a transcribir con el reproche de los que siempre hablaron que tuvieron que callar:

Del Parióme adrede mi madre
quevediano al
"¿Cómo podría olvidar
a la que sin piedad
me dio la vida?"

Peiu Yávorov

(no encuentro enlace a este otro poeta suicida,

pero les dejo esta lista de escritores suicidados o suicidioasesinados

No he sido capaz de ver en ella a Alejandra)

Dijimos: Morir viola,

perder la virginidad:

la condición de vivo.

Pero ¡¿Y esta violación de estar en el mundo

haber nacido?!

Es algo tan inolvidable

que te conduce la mano a pronunciar

el perenne recuerdo de tu madre

como llaga de un dolor profundísimo.

¿Dolor que habremos de agradecer algún día?

Que habremos de agradecer donde no exista el tiempo

este haber sido recogidos por la ola de sangre de la especie

en la que al final todos nos ahogamos:

hombres mujeres viejos y niños

.... madres e hijos.

Dios también está contra la pena de muerte. Dijo aquello de setentaisiete veces siete maldito el qe ponga su mano sobre Caín. O Dios le creó

2008-07-08T03:26:00.004+02:00

un seguro de vida al criminal a ejemplo del cual todos los jueces le imitan.
Víctima, es tu vida nada,
cuando ves en 77 veces 7
la vida de tu verdugo valorada,
la vida de cualquier verdugo preservada para la historia
.... olvido para ti.

¡Que mi nombre no se borre de la historia!
en vano gritas.

¿O quizá dios no crea en la pena de muerte dado que sabe que ese no es el castigo adecuado? EL CASTIGO ES VIVIR. Vivir de esta vida de la cual algunos sólo supieron el infierno que es; vivir de la otra donde conozcas el infierno del que la desmedida suerte en este planeta te privase.

Se está muy bien en el olvido de la muerte, cuando es para toda la Eternidad que habrás de tener memoria.
Desgracia para algunos, afortunadamente para otros, en ese estado superior no otra cosa seremos que los productos de nuestras mentes, nuestros actos: nuestra memoria...

"Para acabar con el mundo" (Libro dedicado, más qe a la muerte, al asesinato d mi hermana por un cáncer, o sea homicidio que cometió dios. Yo creo que

2008-06-28T22:18:00.015+02:00

esa es la principal característica del ser de dios, sepulturero de los cielos, o del ser de los humanos cuya circunstancia les apoyó al extremo que obrasen del mismo modo criminal que él: con privilegios sobre la vida y muerte de los otros, miseria tortura o prosperidad sobre ellos)

Dice ahí, en una de sus páginas:
Hawking piensa que la Relatividad General fue un invento para impedir que algo viajara más aprisa que la luz (...Sería la Especial, la Relatividad Especial. No sé si es errata mía o de quienes tomase el dato) Y se ha visto que ya sólo el Pensamiento es más veloz: Puede contarnos el Principio del Cosmos y hasta el Final del mismo, trayecto de todo recorrido, y nadie dirá que estamos viendo las luces de esos remotos futuribles tiempos, como ver sí vemos hasta ese principio en que nació la luz precisamente cuando la radiación se separó de las partículas y los fotones fueron liberados de que los electrones fueran apresados.
(Y aquí viene alusión a que efectivamente fuese de la General que no de la Especial de la que Hawking estuviese hablando... Y mira que me resulta también raro que Hawking hiciese esa crítica. ¡Pero juro que no tengo un talante fabulador tal, que atribuya trabajos que no hizo, a nadie! En eso los leo son maestros: Me viene a la cabeza el querido Lovecraft)
Tuvo que reducir a geometría el espacio, Einstein, sólo para que la gravedad no fuese la primera en carcajearse de sus límites, aquella instantaneidad que tanto terror causase en Newton y ya para siempre en el resto de la tonta Física que inventa disculpas para lo que piensa imposible, y así nacen sus Teorías: De un impulso negativo para callar la evidencia de algo que por supuesto ya no aterroriza como cuando a Newton, pero que debiera, debiera aterrorizar. Esa instantaneidad, pues así será toda velocidad que supere el rayo (incluso el rayo mismo, si te montas en él estilo experimento mental del propio Einstein, tiene esa propiedad) E INSTANTANEIDAD DEBIDA A LA MASA A LO QUE LLAMAMOS MASA EN ÉL, ÚLTIMOS O PRIMEROS CONSTITUTIVOS DE ESA MASA, lo vemos incluso por la Teoría de la Inflación: Cuanto era el Universo, cuanto había en él, para conservar la correlación que observamos, su uniformidad, debió pegarse un viajecito de ésos, se supone que A.Guth, el autor de la Inflación, no dijo instantaneidad el esperpento newtoniano, así lo consideran, "el efecto fantasma" lo llamó Einstein, sino un exceso de c, calculado en los millones de km/s que fuesen.

Pienso que Einstein la cagó reduciendo a geometría el espacio, ¡¿qué hay de físico ahí?! Pero no menos que la cagan cada día todos sus admiradores considerando pilares de nada sus dos Relatividades las dos tan pobrecitas. Einstein enterró, no algo siniestro o esperpéntico conocido por su burla como "efecto fantasma", enterró la posibilidad de que sepamos, por muchos intentos que se realicen al respecto (Y ahora yo desde el 2008, no desde 1991-1993 cuando redacté esto, sabiendo un poco más al respecto de la búsqueda de la Gravedad Cuántica, para mí una de las Teorías más significadas, pienso que quizá el abuelito Einstein va a recibir algún avisito académico al respecto para que se le bajen los humos a su memoria, avisitos al respecto de que su c no es tan inviolada y otros no menos sino más que geómetras de que hay algo en la masa que despreciar no debimos para ponernos a trazar curvaturas) el grave asunto que es la Gravedad. Tan grave, ¡o tan alborozante!, como el hecho de que la Tierra sepa perfectamente dónde está el Sol, sepa, y yo creo que al instante, no tras unos ocho minutitos que dicen tarda la luz del Sol aquí, que el Sol hubiese desaparecido, y no por la ausencia de sus rayos. ¡En el mismo momento en el que el Sol no estuviere ahí!.

Y esta Gravedad que nos habla de los cuerpos interconectados, no del Sol con los objetos de su barrio, sino todo con todo el Universo, esa gravedad profunda de la que hablase Mach, esa inercia universal, viene a ser algo así como el Pensamiento, ese que estaba al Principio de los tiempos y está ahora aquí, ¡o que nosotros vemos, pensamos desde aquí y allí ponemos! todo lo abarcamos, desde ese supuesto principio del Universo hasta el no menos supuesto final; viene a ser algo así como el pensamiento, todo con todo conectado en esa instantaneidad por la que reconoce, sin referentes de velocidades y por tanto sin tiempo, cada pensamiento al que le justifica o con el que se relaciona, mutuamente se originan, CADA MASA A LA QUE IGUALMENTE.

Pensar es ser. Desde luego.

Y ser como la Masa, de esta instantaneidad por la que tu hermoso Pensamiento, tu alma hermosa hermana mía, ha sido conducida a ese Lugar donde no existen las Relatividades de Einstein ni cualquier otra ley errónea o falsa, tu Alma, nada de etérea nada desligada de la Física, sino lo más principal y no descubierto e íntimo, última partícula, de masa alguna, y no esa que llaman "la partícula divina!, ¿o sí? Los higgs que daban realidad a tu masa, ahora mismo que tu Pensamiento es mutado de dimensionalidad, contigo se desvanecen o marchan dejando lo más pesado de los átomos como la que la libertad de tus alas de mariposa desprecia o abandona. Y no has dejado de ser tú... sino que todos seremos transformados, como la frase de Pablo de Tarso que tanto te gustaba decir.
No todos morirán, pero todos serán transformados. La preciosa Mariposa que tú pintabas cuando te morías. Universo Mariposa que yo llamé ya para siempre al Universo, Universo Mariposa que parece dibujado hasta en el Mapa que trazan la dra. Margaret Heller y su colega John P. Huchra del Universo (¡ni puta página suelta el Google sobre ellos!, ¡oh cultura!) O: Mariposa de la Psique.
(Ahora pondré del libro de Wheeler "Un viaje por la gravedad y el espacio-tiempo", la imagen del mapa de Heller-Huchra) Tu mariposa querida hermana, este Universo-Psique-Mariposa, ¡y Shiva revoloteando sus brazos! esta imagen del cielo en su profundidad que dibuja la distribución de galaxias, con esos grandes huecos sin galaxias, o apenas galaxias, que dicen Heller-Huchra si se sigue mostrando estructura a más profundidad o más distancia, ello sería una prueba de lo erróneo de la teoría del Big-bang. ¡Anda ¿será por esta herética aseveración que ni para nada habla el chivato universal Google de ellos?! ¡¿A ese silencio les somete la comunidad científica internacional sólo por ir contra uno de los iconos de nuestra ciencia, Big-bang, seguramente tan falso como las einsteinadas de ambas relatividades?! Hay otras explicaciones por ahí que no verán la luz mientras se condene al ostracismo a las opiniones diferentes como en este caso John P. Huchra autor de esa frase: "Si se encuentra estructura a mayor escala, habría que examinar la teoría del big-bang pues puede que no fuese correcta."

Lo profético poético como arma de expresión única

2008-06-26T16:51:00.006+02:00

(Entre mis palabras de hace 25 años dedicadas a Ana, a la célula, a la vida, al Cosmos, a la negación de la muerte, "El libro de la Vida" que tuve el desacierto de subtitular y poner un "Dios pone el nombre" de nombre. Pues entre las palabras de este "Libro de la Vida", esto Profético Poético como arma de expresión única)

El tono profético es el auténtico tono poético (¡Qué bien supo de esto mi gran Poesis, Poesa del mundo, rusa y argentina! Con aquella su definición de Poesis, poesía decía ella entonces, la mejor o la única válida para este oficio de inexistentes o desaparecidos o de poetas prostitutas están a las puertas del lugar de todos los lugares, esos marginados poetas: Despertar las Fuerzas visionarias que conducir con aplomo extraordinario) tono de versículo de Biblia, tono venido desde las profundidades o alturas del espíritu.
Lo malo en lo bueno comprendido como la enfermedad envuelta en la placa curativa, así el espíritu, efecto perla, corona boreal rodeando una Tierra en sombras, la oscuridad la ignorancia cercada de la luz de la ciencia. (Sé quién se alegraría enormemente del párrafo anterior y siguiente, cual si me lo hubiese dictado a la oreja, ¡y ya pudo ser a mi oreja de hace 25 años!)
Lo poético es el tono único que el oficio de escribir admite: esa profética comunión. Volvamos a las fuentes: Ser profeta era un oficio como hoy no lo es ser poeta. ¿Castigo a una desviación? (A mí también me han castigado de lo más duramente por desviarme) Ser poeta es importar bien poco al mundo de hoy, no como antaño, que el profeta el Sumo Sacerdote eran dios, lo siguen siendo hoy día, y de ahí revestidos de toda autoridad para dar el paso siguiente a Faraones, Césares divinizados y otras genocidas torpezas. Ser profeta era contar en la sociedad tanto como hoy sobra el ser poeta.
Editores o intermediarios del poeta, profeta entonces, no los había en la Antigüedad. Así la voz de Dios llegaba al hombre entonces (¡Hoy sí que dudo de esta aseveración de hace 25 años! ¿Qué hubo de bueno en cualquier tiempo pasado para que pueda considerársele como venido de dios?) Ahora estamos en la orfandad más absoluta de ella, o como he dicho al arrancar el libro y dedicado a la muerte del padre: Huérfanos en esta soledad que es hombre de la mitad del mundo; en el caso que nos ocupa: orfandad total. ¡Nadie es tan insensato como para atribuírsela! ATRIBUIRSE LA VOZ DE DIOS: ATREVERSE A SER PROFETA, O SEA POETA, TONO ÚNICO QUE EL OFICIO DE ESCRIBIR ADMITE. ¿Y por qué nadie se atreve? (Seguramente que me atreví yo, es prueba mi fracaso, prueba que esté intentando rescatar a mis 57 años toda mi obra de décadas masacrada por este mundo, este país) FIRMABA SU SENTENCIA DE MUERTE COMO PROFESIONAL DE ALGO, MÁXIME DE LA ESCRITURA.

¡¿Me atreví a ser la Voz de Dios?! ¿Y por eso me matan, lincharon ya entonces?
Gran mezquindad.
Hoy todo el mundo diciéndose lo mismo: ser dios
¡y bajo el aplauso más rabioso de toda clase de confesionalidades y facciones político religiosas!
En el caso de la escritura, los pioneros ni figuramos en los anales históricos, de lo que se nos barrió, no así los que escalasen por primera vez todos los Everest o fuesen primer vez a los polos.

**************************************
No menos interesante lo que en la misma hoja sigue (por supuesto que) a continuación

Ser las cosas lo que son

Quise regalaros mi sueño de encanto alquímico esotérico rodeado. Pero creo que mayor encanto misterio natural es éste de las cosas los seres siendo lo que son. Máxima sabiduría la del que dijo para nombrarse: Yo soy, y el que Es me envía, y el que quisiera crucificarnos por ser hijo del carpintero hija del taxista, lo hiciese, allá él con su estupidez criminal.

De ahí , no ser las cosas los seres lo que son, viene tanto afán por la cosmética, las modas atropelladas, los movimientos, literarios y de toda índole, todos ellos sobrantes; de ahí: esta obsesión por ocultar los orígenes. Es natural que la falta de esencia o de sustancia se resuelva en excesos aditivos de toda índole
Un vacío de sabor,
es un color sin nada en qué posarse
(¡¿Y por qué a la musicalidad de estos dos renglones o versos se le abalanzan tus palabras su música, Alejandra?!:
La soledad es no poder decirla
por no poder circundarla,
por no poder darle un rostro)
latido sin corazón,
ala sin ave.
Somos el contraDios
que inventa el mundo sin hombres
o la mirada sin ojos.
¿De qué le sirve al paisaje una visión sin pupilas?

Ahí les dejo con su lavatorio de manos.
Ser las cosas lo que son, o visto para sentencia.

Y aquí está porqué el extraño subtítulo que pusimos a nuestro "¡Ríete Bárbara!" (Electrocardiografía sin hilos)

2008-06-22T14:03:00.005+02:00

Por este poema imagen como ven. Y del tiempo que digo en todos mis otros diarios y aquí donde pasé muchos de sus contenidos, treinta años atrás, o más, testimonia este amarillear el folio en su día blanco.
Y hasta puede que me hiciese toda una predicción por la hoja del tabaco, ya entonces tan abusada por mí, ¡tan abusados mis pulmones, mi salud por ella, la hoja del tabaco y su química!, respecto a lo que llegaría a matarme, LA CAUSA DE MUERTE MÁS COMÚN EN EL PLANETA. NO QUISE NI SER ALGO DISTINTO A LA HORA DE MORIRME: YO, COMO LA MAYOR PARTE DE LOS PRIMOS QUE LA PALMAN, INCLUIDOS CUANTOS ME JODEN (JODED POR EL PLACER QUE OS DA HACER DAÑO, QUE MORIR MORIRÉIS Y CUENTAS DARÉIS): ENFERMEDADES CIRCULATORIAS.
Además, una tan del montón, tan del montón de desgraciados que vinieron a la vida para resultar la distracción criminal de terceros, el foco de la envidia que aspira a destruir cuanto le sea superior, tan del montón a la hora de la causa de su muerte, lo dice incluso ahí en ese poemita con aspiraciones a electrocardiograma:
Electrocardiografía de una muerte simple o clínica
... de una simple muerte
A LA QUE TANTO AYUDARÁ LA CRIMINALIDAD INFORMÁTICA O INTERNÁUTICA DE HOY, COMO HACE TREINTA AÑOS SUS ANTECEDENTES EN LA MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA DE LO QUE SE PRETENDE CULTURA O EXPRESIÓN

Lo parecida q es entre sí la gentuza, mediocridá alacránica en la cumbre, o la peor de todas las mediocridades alacránicas: aspirantes a lo mismo:cum-

2008-06-17T14:22:00.007+02:00

bre de las mediocridades.
Y voy a comparar a los cristos, sí el pobrecito mientras imagen que custodia la iglesia católica y sus otras protestantes y demás confesiones en el cristianismo todas feminicidas anormales sucias religiones (sobre más si a un verraco mahoma) imagen de lo más negativa lamentable, voy a comparar a los cristos de las católicas iglesias con los donjuanes donjuanillos o donjuanetillos, como los llamé en mi "Sexo del alma", donjuanes, juanetillos, que más abajo también aquí en este diario menciono

De un escrito de hace más de treinta años en el libro "Nunca muerta", impublicado como digo en "Solo veo rosas 2" entrada de hoy, o en "Textos Carmen López Iglesias" donde copio uno o dos de sus poemas. Para que se vea que las palabras precisas, que las llamaría Alejandra para adjetivarlas "preciosas", no pasan a más milenios les transcurran por la espina dorsal hecha polvo o la calavera siglos ya desaparecida:

Cristo-Calavera
Un don juan que grita
-¡carne!:
¡almas!,
dice para tratarlas
de la misma manera
que el patológico protagonista:
-Poseerlas: olvidarlas
.................... ignorarlas
.................... ignorándolas;
anularlas, en fin.

Cristo-Calavera
Cristo-Calabazas

De un muerto..... (1)

(1)no se puede esperar nada.

Y añado a lo dicho tras treinta años:
Efectivamente, de un muerto qué se puede esperar.
Y este final te va dedicado Alejandra Pizarnik.
Para salir del otro barrio como lo has hecho
más te hubiese valido quedarte en él.
¡¿A qué estas alharacas de señalizar con tus no pedidas apariciones a tu Amor mío perdido?!
Hubieses esperado tranquilamente a 2004; no te hubiese pedido yo ahí en mi antesala del otro barrio que pudo ser y no fue, no te hubiese pedido aquello de que no me matasen tan cobarde anónimamente. Y no teniéndole a quien pedir nada.... Me hubiesen matado, destruido todo lo mío... Como al fin también por aquí Y DE MODO PEOR, como al final todo. Me hubiesen matado, que se estaban demorando en lo mismo ¡¡por más de cuarenta años!! Si en el fondo de la pildojera que llaman sociedades o mundo de la "cultura", son desgraciados ineficaces hijosdelagrandísimaputa. Me hubiesen matado y el Amor mío perdido que debió precederte al menos en seis años en tu muerte, no te hubiese sobrevivido ¡y para na, fondo de la pildojera! la friolera de.... 36 años, los mismitos que Vos viviste.
Y acabemos en teológicas prácticas:
El de Tarso, aquel gran estratega sin escrúpulos, dijo: "Y si no hubiese resucitado, no tendría validez mi fe", o algo parecido, le den por culo a él y a todos los que citan a él u otras sandeces cortadas a lo mismo. Pues De un muerto... ¿Qué puede esperarse?
Ahí le ha ido al mundo: fiado a muertos.
Leteo actuante en todas las generaciones
que nos hubiese impedido salir de la condición más sobresaliente de simios
que ésta de humanos a medias
en híbrido connubio con reptiles ratas de lo hondo más hondo de la pildojera...
Si entre desperdicios ¿con quiénes otras especies no ortópteras nos hibridaríamos?

El espíritu, el fantasma: Gidim

2008-06-14T12:51:00.004+02:00

Venimos de "Solo veo rosas 2" y una identificación allí de la Justica y la Vida recordando a Súmer Egipto, a continuar aquí con este espíritu, fantasma: gidim en Súmer.
Nos dice Enrico Ascalone en su libro "Mesopotamia" (Algo de ese estilo también leí en los dos libros sobre Mesopotamia que editó el Círculo de Amigos de la Historia en una magnífica colección llamada "Grandes Civilizaciones desaparecidas") de estos espíritus o fantasmas sumerios que podían poseer a alguien penetrándole por los oídos....
-¡Alejandra mi posesora, la que por el oído me penetrase, izquierdo para más siniestro! ¡¿Eres tú un Gidim?! Pregunto a la mi loca (sólo yo tengo derecho a llamárselo. Dice ella, no es que yo diga o advierta) -¿Eres un Gidim?
Seguro que la cultura hebrea tiene su doppelgánger también de esta figura como Noé lo es de Gilgamesh.
La verdá es que el sr. Ascalone nos pinta como muy oscuro el panorama mítico (dos o tres páginas leídas) sumerio, aquí en esto de los Gidim, cuando es una Mitología la suya, Súmer, de lo más elaborada con la que están en deuda todas las demás, no sólo mitologías, sino religiones, monoteístas y no, de a oriente y a occidente; y no sólo mitologías religiones, y sus árboles de la vida, de la inmortalidad, sus islas tan paraíso terrenal cual Dilmun, sino las avanzadillas de todas las ciencias empezadas en herméticas o alquímicas.
Pues bien, Gidim, fantasma que posee por los oídos a su víctima o maravillado receptor, o sea toda una psicofonía, Voz del Más Allá de esta vida, masa oscura, Vida después de, dicha únicamente para recreo del afectad@. ¡Pero nada de que haya de expulsársela con complicados rituales exorcistas! Yo creo que aquí el sr. Ascalone, como buen italiano, confunde a la parte interesada que es la iglesia católica (organización sólo viable en la tierra de la mafia) con el Todo que es la cultura universal que ni para na entre sus rituales (siempre más sangrientos cuanto más cercanos a la iglesia católica y Roma) contempla esas estupideces sádicas que son los exorcismos.
Aunque nos aclara el sr. Ascalone que sólo "los que murieron antes de su tiempo" y los niños se libraban de pasar a ser unos gidim para de ese modo joder al prójimo que los sobreviviese.
Perfectamente "los que murieron antes de su hora" no son otros que los suicidas, los asesinados a manos de sus prójimos, o de dios decretando las enfermedades fulminantes que matan tan a destiempo y de mala manera como los cuchillos o los seconales de los asesinos puestos en las gargantas de sus víctimas ¡y utilizando la propia mano de ellas para asestar el golpe cobarde! No hay otra violencia que la cobardía de los miserables amparada en el anonimato de la mano plural, aquellos para los cuales entre sus planes jamás figuró actuar en nada de sus vidas, de la vida, en singular, jamás exponiendo la cara, el nombre.
No sé si diría eso o no la cultura de Súmer en sus mitos; pero claramente, y según mi experiencia, son los muertos a destiempo, pueden ser niños (siempre lo son: la inocencia es siempre un niño maltratado) o sea de mala manera, los que vuelven con su Voz o no, o con su Voz además de.
Gidim, Alejandra, Gidim (me gustaría rescatar la palabra hebrea para esto, o la palabra yidish, idish decía vos) Por el oído, pero por la respiración, como ella misma dijo, pero en el corazón: estar dentro de un corazón humano, morirme para; por el oído, por la luz lila, cántame una canción de una ternura sin precedentes proyectada al regreso (cúbreme con una mortaja lila, más bien descúbreme) Llamame con un Nombre unido a una Muy Antigua y olvidada ternura.

El Cuerpo de la Humanidad

2008-05-23T11:26:00.004+02:00

(Otro poemita en librito titulado "Escribir es romperse la cabeza" del que ahora mismo acabamos de rescatar para o en "No existe la libertad de expresión" ...rescatar, toda un ironía si caído por aquí, poema a mi nombre dedicado)

Célula a célula,
hombre a hombre construido
(Ahora, después de los años, diría con más propiedá:
Mujer a mujer construido
el Cuerpo de la Humanidad)
Qué poco le queda ya.
Sólo el toque "decorativo",
Poesis adorno,
dando sentido a su existencia,
el toque final de la Revelación Poética
(Más de veinte años tiene lo escrito,
curioso camino hasta llegar a 2002
Revelación Poética:
Alejandra degranando su Voz del Más Allá,
curioso camino de espinas,
camino de espadas que dije de mi padre,
hasta llegar a un "Solo veo rosas"
con espinas más agresivas aún)
Remate de la Gran Pirámide,
Inmirsul, Hombre (Ahora diría Mujer)
que comunique los dos mundos.
Estamos en la angosta cúspide:
La comunicación se cobra su ladrido
(¡Cuán profeta para mí misma desde hace más de 20 años)
Yo aullando por todos aquí en el torbellino
(Da lo mismo si aullaba yo, si aullaba Alejandra,
si aúlla,
si con palabras desolladas
si con suavísimas)
donde algo-deja-de-ser - algo-empieza-a-ser.

Cotejando entrada por entrada para ver lo desaparecido q decimos en "Solo veo rosas 2" al q paso una d las entradas d "Solo veo rosas" en ya.com, he

2008-05-15T20:34:00.010+02:00

aquí otra que contiene el adelanto de una fecha que me hizo Alejandra, relatado el sueño en alguno de mis diarios: "san lunes once de mayo", dijo mientras parecía ocultar una sepultura. ¿Me promete una muerte para el mismo día de ella, lunes? Sólo por curiosidad intentaremos llegar a ese día, aunque confesamos nuestro miedo... ¡¿Y miedo por qué?! Si lo que nos gustaría, tanto y tantas veces nos hubiese gustado es no alcanzar ni esta hora. El siguiente san lunes once de mayo es para menos de un año ya, 2009. Dentro de ná podréis plagiarme agusto, enterrarme en más honda sepultura que la de ella, pues ni siquiera fragmentos de la misma quedarán, si por estos lares, si en los cajones de mi domicilio a falta de dineros. Y para los que amenazan de muerte a una: Sepan que la argentina, aunque ella desde el Más Allá no quiera serlo y rusa se declare, Alejandra Pizarnik Bromiker Kolikowsky ya se anticipó a diagnosticarme la muerte en varios años, desde 2003 fue el sueño, a 2009 y un san lunes once de mayo.

Lo escrito en ya.com "Solo veo rosas"
Once atletas israelíes muertos por los palestinos, 5 de septiembre de 1972 Justo veinte días después
¿Un once te dio el pistoletazo de salida?,
salida del te irás y no regresarás que es morirse
¿Quisiste ser la doce? ¿Vos lo quisiste, tan historiado que está?,
nadie escribe, ya que ellos los supervivientes,
el reverso de página que jamás volveremos,
donde se encuentre la versión del que ya por fuerza no ha de tener versión,
¿Quién oiría?
Sólo un oído tan deletéreo como el de Schumann
oyendo los ángeles de la oscuridad,
los profundos sonidos de la “oscuridad de las aguas”
“las palabras caen como el agua yo caigo”.
Once atletas israelíes asesinados en Munich 5 de septiembre 1972.
Otro once, pero día y del mismo infame mes, día que hundieron las torres,
a mí se me remachó el féretro con clavos de economía,
burla macabra, “muerta no vas a salir”, yo, la muerta.
Y otro once más: el que me prometes para san lunes once de mayo,
2009 será.
Dos yoes tan rejuntitos,
dos unos en la total soledad del destino coincidente,
uno abre la marcha, le van defenestrando
y el otro, corderito, va detrás,
y aunque vea, sepa el destino que le viene,
se lo intuye de tanta empatía con los otros
que hasta escarmentar podríamos en cabeza de ellos,
pero no lo haremos:
Yo iré detrás, yo voy,
Estoy yendo,
“Te olvidas tu pañuelo Mary” –Peter Ibbetson-“Estoy llevándotelo”
Te olvidas tu equipaje: tu libro: tu diario,
Alejandra Pizarnik, estoy llevándotelo.
¿Le gusta el once a dios miserable,
a dios juega a las cartas trucadas de Einstein
tomándole el dado prestado a Vallejo?,
pues no se dirá "plagiado" si de dios einstein hablamos.
¿Ama unir uno más, dios miserable, y sea doce,
tal que las pollastreces del que dicen su hijo, Jesucristo y su docenita?
¿Carajo significa el número,
qué?
¿Qué hostia dodecaedro pitagórico y sus áureos doce pentágonos,
qué esencia de todo tienen, guardan, fuese la áurea relación,
misterio de la esencia del mundo, alambique quintaesencial,
hoy hasta la energía oscura?
¡Qué doce ganas de sanearlo todo arrancándolo, fuese a dios la entraña
con sus doce pasadizos intestinales repletos de cuantos deglutió!

Once atletas israelíes muertos por los palestinos, 5 de septiembre de 1972
Justo veinte días después.
Terrorismo de lo global y dos torres 11, mes aciago que de siete se disfraza, de azul,
aunque ya es bastante tristeza la soledad de este número,
que de siete se disfraza y es tan nueve negro.
Mes que borraríamos y por tanto todos y al disfrazado de loco Einstein,
individuo tan cuerdo, tan peligroso por tanto.
¿Otro judío, miserable, también, por el que morir, despistada hija de los reyes?,
la de líderes peligrosos extraviadores de la humanidad que tu raza dio, no sólo Jesucristo.
La amistad judío islamista que amenaza con estrechar el mundo tanto, que a cenizas reducirlo.
¿Eso deberemos a un once propiciatorio?
Sea, ya que…. San Lunes se llama el mío que el tuyo fue 25
Debiste esperar al desenlace.
La sra. Golda, ella no se suicidó, tampoco la Tatcher,
señoras tan sus maridos
(¿Ves que juezas dictaminan cual si ellos,
más macho inclinación?
Alguien creyó que algo cambiaría en la medicina judicatura,
alguien voló sobre el nido del cuco también, película también)
Debiste ver la jugada maestra de la Meir y su Mossad, Sharon al generalato.
"Acuérdese de este día. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia judía": Dice madame la Golda al elegido del Mossad para ejecutar a los, once también, mira la coincidencia, terroristas. ¿Algo cambió el contraterrorismo? Al parecer siguen ahí. Eso sí el baño de sangre que se dieron todos, vengadores y a vengarse de los mismos, la inanidad papal diría aquello de la violencia... es engendrada por ellos habría que concluir, se corresponde con un género, es de tal obviedad por mucho que la Tatcher de la Golda. Aunque cuidaos de la Justicia, femenino, esa que jamás se vio por el mundo, dado que por mucha jueza, macho tribunal; cuidaos de la Justicia, ella va y suscribe lo de la Meir y sin Mossad: Acuérdense de este día…en el que me han quedado debiendo. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia no sólo judía.

Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 08:53 Enlace Permanente

............. va mucho trecho y no va derecho

2008-05-02T19:42:00.005+02:00

Nos perdemos por los meandros de dios,
sus curvas
cual las de Einstein para el universo:
sólo de que existe la masa, nos curvamos.
Nos perdemos por esos renglones torcidos
de los torcidos hechos
palabras torcidas
palabra de dios...
o de dioses, sus hijos,
los publicanos
que junto con los fariseos escribas
el buen Jesucristo fue mesías en esa tierra del verbo
minúsculo y deformado,
él, su vida, y la de esos publicanos, escribas,
toda una parábola.